Две сухих ветки по бокам возле груди.
Четыре камушка сверху вниз до земли.
Два ореха – это глаза. Ну, правда, скажи?
Осталась морковка по центру, кончиком в снег.
«Ну что, получилось?» – спросил я у дочек, а в ответ смех.
«Морковка верх дном, ты чего? Посмотри!
А где же улыбка и белые зубки внутри?»
Я по правде от просьбы с улыбкой даже присел,
Ибо сделать на белом белые зубы я не сумел.
Дети смеются, говоря мне: «Эх ты, папка. Это ж пустяк!»
И взяв черные камушки, слепили улыбку. Вот так).
А бывает зима взрослая, когда и снег уже не «белоснежный пух», а так «замершая вода», и холод уже не щекочет щечки, а заставляет съежиться и спрятать руки в карманы.
А холодно! В пургу на остановке ждать троллейбус,
шарфом укутав нос и губы, поутру.
Вмиг вспоминаешь дом, обогреватель и журнал, где ребус
остался не разгадан, и кофе не допито,
а я все жду.
Эх, был бы выходной, и пусть не вечер пятницы, пусть воскресенье.
За все богатства мира не пошел бы я в пургу.
Увы, но понедельник! И дюжий час я удивляюсь, как не лень мне
считать машины и прохожих по морозу утром.
И я все жду…
А ведь бывает жарко от мороза,
когда распаренный, нагим из баньки – в снег,
от хмеля кружит голову, от холода по щекам слезы,
но ты как в шубе, и лишь щекочет снег.
Или, когда с ноги на ногу, словно в танце,
сам весь продрог, но ждешь ее.
Ждешь под часами где-нибудь на станции.
И вот пришла. Дотронулась. И правда, нет теплее в мире ничего.
А тут же холодно!
Наверно, дело в том, что ждешь троллейбус,
Шарфом укутав губы, поутру,
а тут еще эта работа. Да, забавный ребус,
каким же разным может быть мороз.
А я все жду…
Зима очень разная, как и лето, как и осень, и чтобы понять их оттенки, нотки, нужно не торопить время быстрее пройти до любимого времени года, а наслаждаться и жить в них, радуясь каждому мгновению, что подарила нам природа.
И теперь самое главное, у меня действительно не было стихов про весну. Не поверите, но из более, чем сотни стихов я не написал ни одной строчки про весну. Хотя я искренне люблю это время года. Но почему все вышло именно так? И за более, чем двадцать лет творчества я так и не смог удостоить вниманием это великое таинство природы. Увы, не знаю! И тогда я взял в руки бумагу и ручку и попробовал это исправить.
Так и получилось стихотворение.
Ирисы
Цветастый хохолок ириса
Колышет майский ветерок.
Сырой и свежий воздух с пирса
Бодрит в жару чуток.
По тротуару – одеялом
Набилось пуха под бордюр,
В запруде чуть теплее стало.
Но ты дрожишь под пледом, «б-р-р-р»!
Еще пустой у водоема пляж,
И календарный май такой тягучий.
Кто б сдал экзамены за нас?!
Не убежать от этой мысли вездесущей.
По улице огнем пылает мак.
Кусты «невесты» в платье белом.
Дождь если льет, то ливнем, в такт,
Стирая нарисованное мелом.
Рой детворы возле сирени,
Все ищут «пятернушки» на цветах.
И в этом деле главное – умение,
Терпение, и по-другому тут никак.
А я люблю этот простой цветок
За хохолок, за язычок отчасти,
Ведь после ирисов, еще чуток –
Каникулы и земляника. Вот оно счастье!
Вот как-то так, моя весна такая.