О жизни писателя
Заряд ноутбука откинул еще один процент, а стоящая рядом на заваленном скомканными листами столе свеча погасла. Прошло уже насколько часов, однако на белом листе не появлялось ни строчки. Лишь курсор издевательски мигал, отсчитывая время ожидания.
«Что ж, без свечи, пожалуй, даже лучше – не будет отвлекать своим надоедливым треском,» - подумал сидящий за столом сгорбленный худощавый человечек. Несмотря на включенный портативный USB-вентилятор и нежаркую погоду за окном, его лоб был покрыт испариной, руки дрожали, а к горлу подкатывал противный липкий комок. Оторвав взгляд от монитора, несчастный посмотрел на стоящую слева от него статуэтку. Золотистая крылатая женщина с арфой в руках издевательски усмехалась, глядя прямо в глаза. Хотя раньше ее улыбка казалась благосклонной. Пьедестал, на котором сидела, игриво свесив ножку, арфистка украшала надпись: «Победителю конкурса «Золотое перо» Л.И. Любимному»
Протянув руку, человек осторожно провел подушечками пальцев по выгравированным буквам и по его лицу скользнула тень улыбки.
«Да что же это со мной?» - Любимный снова вытер лоб уже бесполезным мокрым платком. – «Может, я все-таки заболел?»
Встав из-за стола, он в очередной раз подошел к комоду и, достав из верхнего ящика градусник, засунул его под мышку. В ожидании вердикта, Любимный подошел к окну. На улице шел дождь. Неистовый ливень. Сплошной пеленой застилая мир и позволяя увидеть лишь неясные, размытые силуэты черно-серых зданий, без единого огонька в окнах.
«Почему же нигде нет света?» - пронеслась в голове тревожная мысль. – «Хоть бы увидеть один огонек, один проблеск!»
Любимный приник лбом к стеклу, напряженно вглядываясь в неясный пейзаж за окном. По стеклу бежали капли, оставляя за собой мокрые дорожки. И будто их зеркальным отражением появлялись дорожки на щеках стоящего у окна.
«Неужели это конец?» - Любимный почувствовал, как по спине пробежали мурашки, а волосы на висках взмокли. В этот миг оглушительно запищал градусник. Достав его, мужчина подошел к столу и в блеклом свете экрана различил цифры: 36,6.
«Бред какой-то!» - разозлился Любимный, отшвырнув градусник. – «Вот же шикарнейшая идея: мир, в котором никогда не было науки. Альтернативная эволюция человечества.»
Придвинувшись к столу, мужчина взмахнул руками, словно пианист, готовящийся сыграть симфонию, однако, едва поднеся пальцы к клавишам, бессильно уронил их на клавиатуру и сник.
«Нет. Не вижу,» - горько вздохнул он. – «Неужели я написал все, что мог? Исписался. Вышел в расход. Умер…»
Зло захлопнув ноутбук, Любимный вскочил, отшвырнув стул, подбежал к дивану и, рухнув на него, зарылся лицом в подушку, вздрагивая от душащих его слез.
«Умер..умер..умер…» – беспрерывно стучало в голове.
- Глупый мальчик, - раздался над ухом писателя мягкий женский голос и чья-то нежная рука пригладила его влажные волосы.
Вздрогнув от неожиданности, Любимный резко сел и ошарашено оглядел темную пустую комнату.
- Кто здесь? – прошептал он.
Ответа не последовало. Несколько секунд писатель напряженно вглядывался в темноту, затем, откинувшись на подушку, он схватился руками за голову и забормотал:
- Я не хочу так! Только не так! Я не хочу жить, будучи мертвым…
Любимный замолчал, однако вопреки его желанию в голове продолжили кружить мысли.
«А может вот она – разгадка тайны фатальных дат и цифр? Как, бишь, там? Кто… что-то там такое… тот – истинный поэт…А если в точный срок, так - в полной мере, на цифре 26 один… чего-то там-та-дам…Другой…чего-то там он… в Англетере...»
В этот момент в комнате вспыхнул свет, запищал БП компьютера и заиграло радио в музыкальном центре. Вздрогнув от неожиданности, писатель оглядел комнату, а затем резко встал и подошел к столу.
- Я не сдамся, - прошептал он. – Я хочу жить, а значит буду.
Открыв ноутбук, Любимный глубоко вздохнул и, лихо щелкая по клавишам, набрал: «Заряд ноутбука откинул еще один процент, а стоящая рядом на заваленном скомканными листами столе свеча погасла...»
Конец