Часть I, глава 8
Чем ближе «час икс», тем страшнее. Диплом не готов, это в состоянии понять даже я, что уж говорить о профессуре. Раз за разом пытаюсь собраться с мыслями, записать какие-то выводы, структурировать то немногое, что удалось собрать воедино… но вместо этого впадаю в ступор и «зависаю» перед монитором.
За неделю, прошедшую после возращения Джено, я так ничего толком и не сделала, несмотря на то, что вроде как были все условия для работы. Время будто просочилось сквозь пальцы, оставив меня с пустыми руками и пустотой в голове.
К горлу подкатывает мерзкий привкус беспомощности и страха. Если в течение ночи не случится чуда и на меня не снизойдет божественное вдохновение, завтра я буду навеки опозорена перед лицом всех искусствоведов Неаполя.
Снова пью кофе, снова перебираю репродукции, снова бессмысленно пялюсь на экран. Четвертый час утра… осталось меньше пяти часов, но мой пустой измученный мозг отказывается генерировать идеи.
В эту минуту я ненавижу искусствоведение, ненавижу себя за то, что выбрала эту профессию, за слабость и леность, за прогулянные занятия и былую самонадеянность, с которой пропустила мимо ушей замечания при выборе темы, но больше всего – свою нынешнюю беспомощность.
Стою и слушаю, как мою работу распинают, разносят на мелкие клочки, топчут клочки ногами. Каждая ошибка, каждая нелепость, каждая невнимательность подчеркивается. Чувство как будто ты стоишь у позорного столба, а с тебя лоскут за лоскутиком срывают одежду. Грубо, безжалостно.
И, наконец, под хлопок закрывающейся папки, выносят вердикт:
- Это не научное исследование, синьорина Сормио. Это даже не работа первокурсника. Я не допускаю вас к защите.
Абсолютно заслужено, но щеки все равно горят, а в горле стоит глупая обида.
Судилище окончено. Меня отвязывают от позорного столпа. Можно покинуть аудиторию.
Непролитые слезы заставляют дрожать руки, держащие теперь уже бесполезную папку. В тесном университетском клубке знакомств и интриг, как быстро до мамы дойдет новость о том, что дочь завалила диплом? Максимум завтрашним утром.
Нет ничего хуже, чем выбрать профессию, в которой преуспел один из твоих родителей. Хотя… у Джено ведь получилось.