Плакала всю ночь. Воскрешала в памяти образ Ярослава. До утра перематывала в голове всё наше совместное прошлое. А затем, когда, казалось бы, окончательно сошла с ума, с головой провалилась в его сообщения, что он целыми пачками писал мне перед тем, как снова оставить меня одну.
Его слова вновь разорвали меня на куски. Выпотрошили подчистую. В клочья разодрали оставшиеся в живых нервные окончания. И в который раз заставили пожалеть о том, что тогда, когда он лежал в больнице, сбитый из-за меня Янковским, я так и не попала к нему в палату.
И не сказала элементарное «спасибо».
Трусиха!
А теперь вот — Басов на расстоянии тысячи километров от меня. Думает, что я продажная потаскуха. Тогда как его дед готов завалить меня несметными дарами, только чтобы я вновь не сунулась в жизнь его драгоценного внука.
Снова тихонько расплакалась. Снова погрузилась в своё персональное горе, которому не было конца и края, всхлипывая и на репите скользя взглядом по экрану, на котором всё ещё светились сообщения от Ярослава.
А затем мой чёрно-белый мир дрогнул.
Пошёл трещинами. И осыпался.
А я в полнейшем ступоре таращилась на телефон и не могла поверить в том, что вижу — входящий от Ярослава.
Может, ошибся? Нечаянно набрал? Сеть заглючила? Галлюцинация? Обман поплывшего от безответной любви сознания?
Сердце в ауте упало и разбилось. Кровь в моменте вскипела. Пальцы дрогнули, но приняли вызов.
А в ответ — тишина…
— Алло?
— Истома?
О боже…
Глава 40 — Мечта
Ярослав
— Алло? — трясу головой, не веря в ту картинку, что транслирует мне эта странная реальность.
Семь утра. Воскресный день, а на том проводе со мной захотели говорить? Действительно приняли входящий вызов? Или меня всё-таки накрыла шиза от тоски и нерастраченной любви, окончательно и бесповоротно погружая с головой в причудливые фантазии? В такие, где я для Вероники не пустое место. Не предатель. Не жестокий кукловод, который своими играми просрал единственный шанс на счастье.
Изнутри меня разносит ядерный гриб невероятной и запредельной радости.
Боже!
— Истома? — тяну я хрипло и прикрываю глаза. Бред воспалённого сознания или нет, но я не намерен выныривать на поверхность тухлой и потерявшей краски действительности. Я собираюсь топиться в этом раю до бесконечности. Или пока не проснусь.
Плевать! Только пусть ОНА не молчит. Пусть отвечает на мои вопросы, ругает, посылает в дальние дали. Всё равно — лишь бы не оказаться снова один на один со своим отчаянием, где день за днём меня изнутри и снаружи кутает удушающая сердечная боль.
И любовь, которая никому не нужна.
— Привет, — голос гаснет до шёпота от страха, что она мне не ответит. За секунду в ожидании хотя бы звука от Вероники мне кажется, что я переживаю маленькую смерть.
И снова воскресаю.
— Привет, — также тихо шепчет она.
Боже, что сказать? Мозг в отключке. Может сразу выпалить, что до безумия люблю её, что загибаюсь от тоски, что не могу без неё жить, а только позорно существовать, день за днём мечтая увидеть её улыбку, подаренную мне одному?
Не поверит. Ведь я всегда был для неё жалким балаболом.
— Как… как твои дела? — прижимаю ладонь к груди и мысленно пытаюсь усмирить сердце, что шарашит о рёбра как одержимое.
— Нормально. А у тебя?
— Ненормально, — рублю я и ловлю почти невыносимую судорогу, скрутившую меня с головы до ног.
— М-м…
Молчим. Я слышу, как она дышит в трубку. Мне так хорошо и так невыносимо мучительно ловить эти тихие звуки. Почти рядом. Почти не чужая.
— Ладно…
— Вероника, — голос мой рвётся.
— Да?
— А можно…?
Господи, как не налажать-то?
— Что?
— Можно пригласить тебя куда-нибудь?
Бам. Бам. Бам!!!
Кажется, за последние несколько секунд у меня пару раз случился сердечный приступ, а я и не заметил. Не до того было, ведь на проводе мечта!
— Куда-нибудь? — она будто бы теряется, и её голос зависает на недосказанности, на том конце провода.
— Да. Может быть, в кино сходим или в парке прогуляемся. Что скажешь?
— В парке?
— Не хочешь? — в моменте впадает в кому моя потрёпанная надежда.
— Когда?
Я не ослышался?
Хватаюсь за горло. Почти ору в трубку: «Сейчас!». Но тут же осекаюсь. Подскакиваю с кровати, снова падаю, ненавижу себя за то, что уехал от неё так далеко. Проклинаю за то, что фоню перегаром за три километра. Дебил!