— Колониальная?
— Она самая…
— От водителя Сондерса еще ничего не поступало?
— Ч-черт! Вы что там, сговорились? Не было его, и не звонил он, а если еще чего узнать хотите, звоните президенту.
— Я сейчас приеду и звякну тебе в ухо, — пообещал МакБрайд.
— Да ты что, парень…
— Не болтать! — гаркнул капитан. — Быстро маршрут Сондерса из Эйвондейла!
— Да ты кто такой…
— МакБрайд, Второй участок.
Собеседник явно опешил.
— Давай маршрут, умник.
Он выслушал, записывая как ни в чем не бывало, поблагодарил, повесил трубку. С листком бумаги прошел в дежурное помещение.
Сержант Фланнери дремал за столом с недоеденным яблоком в мясистой руке.
— Сержант!
Фланнери подскочил, автоматически куснул яблоко и чуть не подавился.
— Лучше жуешь — дольше живешь, — наставительно произнес капитан и перешел к делу. — Позвони на пост на перекрестке Адамса. В поиске — грузовик Колониальной компании, номер С–4682, между Эйвондейлом и Ричмондом. Позвони на посты Мэйпл-стрит и Бингем-сентер, у них мотоциклы. Пусть проверят трассу и сообщат. Бруннера вызвонишь в «Рэгтэг Инн». Он там смачивает глотку виски с содовой. Мотоцикл у него заправлен, пусть тоже прокатится по трассе.
Он помолчал, подумал. Затем спросил:
— А где Доран и Ригалло?
— Около одиннадцати ушли. К Джерри в тир. Вызвать?
— Нет.
МакБрайд развернулся на одной пятке, прошел в кабинет, закрыл дверь. Сел за стол, откусил конец сигары, раскурил ее.
Хотелось ему, чтобы все окончилось добром. Малыш трехмесячный… Проезд Хаггерти… Глаза, как у Джимми… Черт! Сентиментальным становишься, старый хрен! В сорок лет-то…
Дверь открылась, впустив Кеннеди из «Фри пресс». Мелкий, худосочный, с лицом древнего юнца или вечно юного старца, с нахальными, вечно что-то выискивающими глазами.
— Ох, холодно, Мак. Есть чем согреться?
МакБрайд указал на ящик:
— Согревайся.
Кеннеди вытащил бутылку «Дьюара», налил себе, опрокинул. Уселся на стул, не опуская ворота, закурил сигарету. Сигарета сползла в уголок рта, губы разжались, и Кеннеди спросил:
— Что-нибудь есть о войне извозчиков?
— Ничего.
Кеннеди скривил губы.
— Колониальная автотранспортная компания против Экспедиторской корпорации «Атлас». Алая и Белая розы.
— Кеннеди, налей себе еще и смойся.
— Там холодно. Тут тепло. Но какие, скажи на милость, у Колониальной шансы против «Атласа», ежели «Атлас» в кармане жилетки нашего обожаемого мэра? Естественно, что беспристрастная инспекция нагрянула в гараж Колониальной и сняла пять грузовиков за нарушение правил эксплуатации и по техническому состоянию. Конечно же, исключительно в целях заботы о населении города! «Атлас» стоит пять миллионов…
— Кеннеди, умолкни.
— А этот водила на прошлой неделе… что-то обещал рассказать. И вдруг все забыл. С чего? Со страху? Дали в дуло заглянуть? Или замазали ему память, зелененькими засыпали? Умолк. А потом как в воду канул. Может, и не «как». Прокурор штата — парень заводной, для нашего города слишком чистый. Жаль его, плохо кончит, если не поостережется. Это, кстати, и к некоторым капитанам полиции относится.
МакБрайд бросил в его сторону грозный взгляд, но Кеннеди с невинным видом рассматривал что-то на потолке.
— А ну как-нибудь кто-нибудь из водителей не испугается… Так ведь я за него боюсь!
Ворвался сержант Фланнери.
— Бруннер позвонил. Нашел грузовик. Вверх колесами под откосом у Фармингвил-тернпайк. Молочные реки, бидоны вокруг расшвыряны. Водителя заклинило в кабине. Бруннер до него не добрался, но говорит, что мертвый. Он послал в гараж за аварийкой. Фармингвил-тернпайк, две мили к западу от Бингем-сентер.
МакБрайд был уже на ногах, застегивал пальто. Проезд Хаггерти. Глаза, как у Джимми. Дьявол…
— Хогана и машину.
— Я с тобой, Мак, — сорвался с места Кеннеди.
— Там холодно, Кеннеди, — проронил МакБрайд, не разжимая челюстей.
— Ничего, я выпил, согрелся.
Не так-то просто стряхнуть с хвоста эту пиранью печатного пресса.
Снаружи они подняли воротники и остановились. Из гаража выкатил, чихая и кашляя не прогревшимся двигателем, полицейский автомобиль, и они прыгнули в салон.
— Поехали, Хоган, — спокойно сказал МакБрайд.
2
Вы не обращали внимания, как людей тянет к месту происшествия, к человеку, который красит флагшток, или к сейфу, который спускают из окна десятого этажа?
МакБрайд вполголоса выругался, когда машина вывернула из-за поворота и он увидел множество огней и людей. Патрульный полицейский мотоциклист регулировал движение, в свете фар мелькали его пуговицы и бляха. Автомобили выстроились на обеих обочинах. Народ сновал, где кому вздумается. Какой-то толстяк писклявым голосом жаловался, что водители грузовиков пьют слишком много, и вот закономерный результат.