- Руки под стол, - приказываю я. Он улыбается еще шире, кладет фляжку в карман и делает то, что ему говорят. - Закрыть глаза.
- Мне нравятся женщины, которые не боятся брать дело в свои руки.
- Больше никаких разговоров.
Он сказал более чем достаточно. Я наклоняюсь, все время держа глаза открытыми, запоминая каждую черточку этого лица, чувствуя на своей щеке его теплое дыхание. Так близко, что вижу тень щетины на его подбородке и на секунду позволяю себе задуматься, каково это – чувствовать ее на животе, бедрах - везде. Потом одним движением беру его тарелку… и размазываю яблочный пирог о его глупое красивое лицо.
- Поцелуй это, засранец. - Я выпрямляюсь и швыряю чек на стол. - Вот ваш счет, оставьте деньги на столе. Вот дверь - воспользуйтесь ею, прежде чем я не вернулась с бейсбольной битой и не показала вам, почему меня прозвали Бейбом Рутом.
Я не оглядываюсь, когда иду на кухню, но слышу бормотание.
- Хороший пирог.
И если я еще об этом не знала, теперь я уверена: мужики - отстой.
ГЛАВА 4
Николас
В замке Анторп есть стена, на котором развешено оружие, используемое королевской семьей на протяжении веков. Мечи, сабли, кинжалы - на лезвиях некоторых еще осталась кровь. Одним из таких видов оружия является булава, известная как шар на цепи, - двухфутовая дубинка, к которой цепью прикреплен тяжелый, шипастый шар.
Эта громоздкая булава, которая на самом деле редко использовалась в бою из-за опасности для владельца и долгого времени замаха, прежде чем можно было снова нанести удар.
Однако, когда ею пользовались, ущерб, который она наносила, был смертельным - шипы пронзали броню и вонзались в грудные клетки и черепа.
Булава - первое, что приходит мне в голову, когда я открываю глаза, потому что чувствую, будто она засела в моем мозгу. Яркая полоска белого света, просачивающаяся сквозь шторы в темной комнате, заставляет агонию в моих глазах взорваться. Стону, и через мгновение дверь открывается, и из холла появляется силуэт Саймона.
- Значит, ты жив? Какое-то время я не был в этом уверен.
- Спасибо за заботу, - хриплю я. - Что, черт возьми, ты позволил мне выпить вчера вечером?
Саймон смеется без тени сочувствия.
- Позволил тебе? Ты глотал то, что пил в «Козле». Водку - прямо из горла. Варвар.
Больше никогда. Клянусь своей печенью, что если она переживет это, с этого момента я буду добрее, умнее.
Я потираю виски.
- Ночью мне приснился странный сон.
- Розовые слоны и Фергюс в балетной пачке? Он постоянно мне докучает.
Я смеюсь - не самая умная вещь, так как боль эхом отдается в моих костях.
- Нет, - тихо отвечаю я. - Мне снилась мама.
- О?
- Она... ругала меня. Даже дернула за волосы на затылке. Помнишь, как она делала это, когда мы плохо себя вели на людях?
- Помню. - В голосе Саймона звучит ностальгия. - Пока Генри не испортил все на глазах у прессы, закричав: «Мама, зачем ты дернула меня за волосы?»
Я снова посмеиваюсь, несмотря на дискомфорт.
- За что она тебя ругала? Ты понял?
- Она сказала... она сказала, что я заставил ангела плакать. - Закрываю лицо рукой, чтобы не видеть света.
- Ну, она действительно выглядела как ангел, и ее пирог был божественным. Слез я не видел, но ты определенно ранил ее чувства.
Убираю руку и с трудом сажусь.
- О чем ты говоришь?
- Официантка, - объясняет Саймон. - Мы остановились в кофейне после того, как ты протащил меня по городу, потому что мог гулять, не будучи окруженным камерами и фанатками. Разве не помнишь?
В моей голове мелькают образы. Останавливаюсь на одном - раненый вздох, и темно-синие глаза, цвета неба в сумерках, борющихся со слезами.
- Это... это было по-настоящему?
- Да, чертова задница, все было по-настоящему. Ты предложил ей двадцать тысяч, как какой-то сутенер. Она тебе отказала. Умная девочка.
Провожу ладонью по подбородку, чувствуя сухие крошки и остатки сахара. На языке остался сладкий вкус яблок. И все возвращается - каждое слово.
- Боже правый… история уже в сети?
Я уже вижу заголовок:
ПРИНЦ-СУТЕНЕР ПОКОРЯЕТ НЬЮ-ЙОРК
- Нет. Ни слова. - Саймон смотрит на часы. - Сейчас половина третьего пополудни, так что ты, вероятно, в безопасности. Если бы птичка запела, думаю, история бы уже просочилась.
- Какое облегчение, полагаю.
Но все же... будь то из-за сна или моего собственного поведения, сожаление поднимается вокруг меня, как пар. Он просачивается внутрь с каждым вдохом, цепляясь за мои легкие.