***
Еще никогда я не чувствовала себя настолько беспомощной. Я стараюсь об этом не думать. Бессчетное количество блужданий по обширному дому. Я научилась лучше ориентироваться, чтобы быстро находить нужные комнаты. Во всех комнатах изысканность, палитра страсти на стенах темно-красных тонов. Лишь одна отличается от всех своей простотой: не заправленная односпальная кровать у небольшого окна. Рисунки разбросанные по столу и полу - их множество. Протягиваю руку и беру один из них. Моему удивлению нет предела. На меня смотрела с бумаги девушка, очертаниями похожая на меня: темные волосы по плечи завились в кудри, выразительные светло-серые глаза и ее улыбка. Такая светлая и беззаботная, отчего у меня щемит сердце. Кто же она? Неужели я так мало знаю о Мелларке? Раз только сейчас впервые вижу, что он умеет рисовать. Могу ли я вообще после этого полноправно называться его девушкой? Ответа не имеется. Сердце рвется на части. Ревность? Хочу засмеяться, но мне не до смеха, поскольку подавляю внутри рыдания. Хочу убежать отсюда, но ноги приросли, и не имею способности двигаться. Мой взгляд застревает на изображение торчащего из открытого ящика стола. Вытягиваю. Вновь та девушка, только на вид старше и вместо улыбки печальный полон скорби взгляд. Оказывается, к нему прилагается письмо. Разворачиваю его кончиками пальцев и вслух прочитываю:
«Дорогой, Пит. Я пишу тебе за тем, что нам нужно расстаться. Не пойми меня неправильно, с тобой были эти дни прекрасными, но я нашла того, кто по-настоящему понимает меня. За это время я многое поняла, осознала. Я люблю тебя. Люблю, но как друга, возможно, брата. Прости, если для тебя наши отношения были серьезнее, чем я об этом полагала. И прощай. P.S. Я не хотела принести тебе боль, но и лгать больше тоже не могла».
Значит, Пит сильно любил ее. Но любит ли до сих пор? Он ни разу не упоминал о ней. Не хотел затронуть мои чувства? И я снова чувствую себя опустошенной. Ни ревности, ни чего-то подобного. Совершенно ни-че-го. Должно быть мне стыдно, но и этого не происходит. Вступила на чужую территорию притом шарю по чужим вещам. С потупленным взглядом разглядываю разбросанные рисунки и среди прочего хаоса, к удивлению, нахожу один единственный не похожий на другие портрет. На нем я. Такой, как на этом листе бумаги, я себя ещё не видела: пушистые черные волосы, обрамляющие лицо, в серых глазах горит огонь, платье цвета кораллового рифа придает телу обтекаемую форму, плавные изгибы. Будто и вовсе не я. Значит, в таком свете он меня представляет в своем воображение. Выступивший на щеках ярких румянец не мог скрыть даже легкий свежий загар. Когда Пита и поблизости нет, он все равно умудряется засмущать меня. «Почему ты так на меня действуешь, Мелларк?» Смущенная с толикой нежности глупая улыбка расползается по лицу, а в мыслях прокручивается знакомый мне мотив песни: