И что сейчас получается? Я связываюсь с Лиссом — мол я такой то и такой то устроил в городе перестрелку с мексиканскими гангстерами, нахожусь там то, вытаскивайте. А ему зачем это — мои проблемы? Тем более — он мне не давал задания, я сам в дерьмо вляпался. Скорее он сам и сдаст меня — чтобы остаться чистеньким. А заодно и Марию сдаст — тем же бандитам. За деньги или еще за что — но сдаст.
Нет, из дерьма надо выбираться самому…
Машина начала тормозить перед шлагбаумом…
— Эй, Робин. А на базе укромное местечко для меня найдется — поближе к кухне и подальше от начальства?
Робин повернулся ко мне
— Чего ты задумал?
— Не светить задницей. Тебе ведь это знакомо?
— Найдем… — после нескольких секунд раздумий проворчал он
Вот этим армия от ЦРУ и отличается — тот, с кем ты подставлял задницу под пули не сдаст тебя, как пустую пластиковую тару на пункт сбора…
Стоящий перед нами светло-серый Додж-Караван тронулся и Фокс подрулил прямо к проверяющему документы солдату — тучному, молодому, с пышными черными усами — явно мексиканского происхождения. Робин протянул свой пропуск, солдат вопросительно покосился на нас — но мой друг уверенно кивнул
— Все нормально. Старик в курсе…
— Купили новую машину, сэр? — осведомился солдат
— Взял напрокат. Если понравится — возьму такую-же. Какая стоянка свободна?
— На третьей почти никого нет, сэр…
— С чего бы это?
— Генерал Мильтон, по слухам, сегодня не в духе, сэр — а когда у него такое настроение, каждый офицер на базе старается найти для своей задницы надежное укрытие как можно дальше отсюда. Третья стоянка, сэр…
— Спасибо…
Робин нажал на газ — и мы неспешно покатили по территории базы…
— Все еще пьет? — спросил я
— Уже меньше…
Армия — это вообще тесный и замкнутый мирок, здесь все про всех все знают и скрыть что-то почти невозможно — ни хорошее, ни плохое. Хоть я и не служил под началом генерала Мильтона — но знал, что он пьет и все это скрывают, потому что знают причину…
Сын генерала Мильтона, первый лейтенант Рик Мильтон погиб в конце двух тысяч первого года, в Афганистане. Погиб он нелепо и страшно… В то время спецназовцы и горные егеря из Десятой горной действовали по всему Афганистану — часть отыскивала цели в тылу у талибов и лазерами наводила на них авиацию, часть — была военными советниками у командиров противостоящего талибам Северного альянса, а кое-где — и просто принимала на себя командование афганскими подразделениями. Не было ни нормальной связи, ни кодов опознания, ни взаимодействия нормального — а как отличить колонну талибов от колонны войск Северного альянса, которую ведут американцы — скажите на милость? Вот и тут две группы наших войск нормально не опознались, одна из них решила что талибы зашли к ним в тыл — а придурок авианаводчик не разобравшись, навел звено штурмовиков на своих же. В результате даже хоронить оказалось нечего — настоящее месиво из американцев и афганцев, из мяса, костей и афганской земли. Положили в закрытый гроб что могли, добрали до нужного веса камнями. Вот так вот бывает. А генерал, потеряв единственного сына, не ушел в отставку — но начал пить. Вообще в Афганистане за время пока мы там находимся, столько всякого дерьма произошло, что и вспоминать не хочется — чтобы самому не начать спиваться…
Припарковались — не на стоянке, а около каких-то ангаров. Фокс заглушил мотор, вышел из машины…
— За мной…
Место, где мы смогли бы укрыться оказалось на поверку обычным ангаром, который использовался как вещевой склад. Паллеты со снаряжением до самого потолка — и все, больше здесь ничего не было…
— Прошу! — подполковник застыл у двери
Дамы, конечно же вперед…
— Слушай… — задержался я у двери — если уж ты мне друг, так будь другом до конца…
— Интригующее начало… — скептически проговорил Фокс
— Просьба небольшая. Сможешь устроить так, чтобы мы отсюда вылетели каким-нибудь военным бортом и без документов?