Описать красоту этого места… сложно на самом деле, что зимой, что летом — это место красиво всегда, причем красиво природной, не искусственной красотой. Маленький город, одно двух и трехэтажные постройки старинной архитектуры, дома-шале, как в Швейцарии — здесь они стоили дорого и их мог позволить себе не каждый желающий. Само озеро по размерам больше города и окружено почти со всех сторон горами. Подножья гор покрыты изумрудного цвета лесом, в котором кого только не водится — есть даже олени, существа пугливые и близкого соседства с человеком не желающие. Вода в озере кристально чистая, слава Господу, никто не догадался в свое время разместить здесь какой-нибудь завод и все испоганить. Когда же пришло время жить не заводами, а туризмом — природа здесь сохранилась почти в первозданной чистоте…
В город мы въехали по федеральной, девяносто третьей дороге — здесь она делала крюк и проходила через Уайтфиш, почти через центр, прекращаясь в черте города в Спокан-авеню. Несмотря на то, что городок был маленький — народа здесь хватало, ближе к центру все парковки — машины здесь парковались на обочине дороги — были забиты машинами. Причем, в отличие от большинства американских городков такого размера, где основным транспортным средством является подержанный тяжелый пикап, производства конца восьмидесятых — начала девяностых годов — здесь едва ли не большую часть машин составляли дорогие кроссоверы — БМВ, РейнджРовер, Мерседес, Кадиллак. Яппи с севера — из Бостона, из Нью-Йорка, Вашингтона просто обожали это место, для них оно было почти что Швейцарией, ради поездки в которую не надо оформлять паспорт [прим автора — в США основным удостоверяющим личность документом являются водительские права, паспорт оформляется только для поездок за границу]...
С дороги я почти сразу свернул на Лайон Монтан, покатил по ней. Дорога шла у самого подножья горы, справа зеленело поле местного Уайтфиш-Лейк гольф клуба, дорогого и шикарного как и многое в этом городе. Располагалось оно, как и предполагало его название, на самом берегу озера и иногда, у незадачливых гольфистов, не рассчитавших силу удара, мяч летел прямо в озеро…
— Куда мы едем? — Мария не упустила возможность поспать и только что проснулась, от резкого поворота…
— Сейчас купим кое-что и пойдем до дома.
— Пойдем?!
— Ну да, пойдем — а ты как хотела? Автомобильной дороги до него нет.
— И сколько же придется идти?
— Миль десять… — я зевнул — пройдем, не переживай. Я в этом лесу первый раз в четыре года побывал…
— Великолепно… — вот теперь она разозлилась — и как я по-твоему пойду, в этом?
Я оглядел ее — словно впервые увидел. Наряд уличной шлюшки для прогулки по лесу, да еще на ночь глядя, конечно же не подходил…
— Ну, вот сейчас завернем в один магазинчик там и купим все, что нужно. В том числе — более подходящую для тебя одежду. В этой ты и правда в лесу будешь… не комильфо…
— Великолепно… — раздраженно повторила она
— Слушай… — заинтересовался я — скажи мне такую вещь. Я, конечно не специалист по латиноамериканкам — но ты не слишком сильно похожа на латиноамериканок. Те больше минуты молчать не умеют и вообще темпераментные…
— Я тоже темпераментная, просто ты сам отказался… И на кого же я по-твоему похожа?
— Скорее на европейку…
— Угадал — зевнула Мария, она еще не совсем проснулась — моя мать была француженкой. Папа познакомился с ней в Женеве, когда бы там по делам…
Какие дела могут быть у наркобарона в стране часов, шоколада и номерных банковских счетов — то я спрашивать не стал…
Свернули на Хоган Хайтс и почти сразу остановились у большого деревянного… не то дома, не то склада. Длинное, бревенчатое строение, над ним надпись — вывеска тоже вырезана из дерева и покрашена, причем давно и краска успела облупиться. "У Дейва"…
— Старый бродяга не сдается… — пробормотал я — пошли
— Куда?
— Вон же магазин…
— Это магазин? — вылупилась на меня моя полуфранцуженка — это что угодно, но не магазин…
— Это самый лучший магазин для тех, кого здесь считают своим. Вопрос не в вывеске и не во внешнем виде, а в том что внутри — отрезал я — пошли и не спорь.
Дверь в магазин была такой же, как и восемь лет назад — деревянной, с вырезанными вручную, похожими на индейские узорами. И как и восемь лет назад немилосердно скрипели петли…
И как и восемь лет назад в магазине было тепло, уютно и пахло смолой. Почему то здесь всегда пахло смолой — хотя старик Дейв и клялся, что ничего для этого не делал. Запах дома…
Над дверью мелодично брякнул потревоженный колокольчик…
— Кто там… — донеслось из-за полок с товаром…
— Это я, дядя Дейв… — как в далекие времена произнес я
Послышалось какое-то, похожее на медвежье, только тише, ворчание, потом тяжелые шаги…
— Черт…
Из-за полок вышел старик — крепкий, седой как лунь, в камуфляже и с длинноствольным "сорок четвертым" в открытой кожаной кобуре. Несмотря на то, что старику было под семьдесят — выглядел он так, будто готов был загнать раненого оленя своими ногами — а потом разорвать его голыми руками….
— Черт… Питер Ройсон… Ты ли это, малыш… — на лице старика отразились радость и растерянное удивление…
— Я, дядя Дейв, я…
Обнялись — показалось, что меня схватил медведь. Годы шли — а старик своей силы не терял. Кое-кто шутил, что Дейв Барр вечен, как и сам город…
— А это? — старик посмотрел на Марию, с удивлением разглядывающую нас
— Это… моя девушка. Ей хочется отдохнуть на природе…
— Понятно… Добро пожаловать мисс… — улыбнулся старик — с Питером вы здесь не пропадете. Он мог бы стать еще лучшим проводником чем Боб — но видимо его мало пороли в детстве — вот он и пошел в армию. И чего он только там забыл…
— Кто-то должен и это делать… — прервал я воспоминания вслух, уже начинавшие быть опасными…
— Зато у нас теперь есть собственный, городской герой. Помнишь Майка Мартина?
Еще бы не помнить — козлина тот еще…
— Помню…
— Он видел тебя пару лет назад. В Афганистане. Говорит, ты там серьезными делами занимаешься…
Поймать бы этого урода — и как в старые добрые времена…
— А сам то Майк Мартин что там забыл?
— Он частный контрактор. В какой-то фирме, вроде как строительной…
Ага, знаем мы такие строительные фирмы… Всякой твари по паре, а деньги — неизвестно откуда…
— Хижина цела?
— А что с ней сделается… Всем миром присматриваем. Хижина Боба — это можно сказать, часть истории города. Почти музейный экспонат…
— Хочу здесь немного пожить…
— Это твоя земля… Тебе здесь все рады…
— И кое-что купить…
— Все что смогу…
— Приличный камуфляжный костюм найдется? Даме в том, в чем она одета по лесу как-то…
— Это точно… подмигнул старик — сейчас принесу, ждите…
— Питер Ройсон? — саркастически произнесла Мария, когда старик скрылся за полками с товаром… — а как же Джон?
— У всех свои тайны…
Из-за полок вынырнул старик, неся в вытянутых руках сверток с камуфляжем…
— Примерите? Кабинка там…
Когда Мария скрылась за плотной тканью, старик вернулся ко мне…
— Лишнее сказал?
— Немного. Это неважно. В город могут прийти чужаки. Скорее всего мексиканцы — но могут быть и другие. Профессионалы.
— За тобой?
— За ней. Я уеду — а она останется здесь на какое-то время. Возможно, на несколько месяцев. Если за ней присмотрят — я буду благодарен…
— Я скажу Мартину и Нику. Они ближе всего, будут навещать…
— А если кто-то придет за ней?
— В лесу всякое случается… — пожал плечами старик — если в городе полно отдыхающих и проследить невозможно — то в лесу…
— Спасибо…
— Да брось… Это в память Боба Ройсона…
— Все равно спасибо…
— Тебе еще что-то нужно кроме более подходящей одежды для своей дамы?