Вода с шумом ушла. На трапе, вытаращив глаза и набрав в рот воды, висел старпом. Живой и здоровый. Одним прыжком оказался рядом с боцманом и плотником. Он уже собрался открыть рот и сказать, что думает о дальнейшей судьбе колобахи и боцмана. Но не стал. Прислушался. Волна, едва не угробившая старпома, чудесным образом расклинила мусорный контейнер между леерами и кнехтами правого борта. Старпом свысока глянул на боцмана:
— Ни хера не можете. Все приходится самому.
Он тут же зашел в каюту капитана и доложил:
— Имущество закреплено, Александр Васильевич. Я схожу, переоденусь в сухое?
Со старпома стекало. На капитанском ковре образовалось огромное мокрое пятно.
С любовью и нежность, глядя на старпома, капитан произнес:
— Идите, идете. Переоденьтесь. — и, помолчав, добавил:
И берегите себя.
12.11.2009
«Огни святого Эльма»
Вахта третьего помощника — самое безобидное время на пароходе. Даже, если чего захочешь натворить — не дадут. В 21.00 по судовому на баке появились вспышки холодного, голубого цвета. Темно, встречный шторм, 5–6 баллов, средний вперед. Как судно залезет носом в волну — так на баке сияние. Я не долго думал — звоню в красный уголок, где весь экипаж кино смотрит. Прошу капитана подняться на мостик.
— Что случилось? — спрашивает.
Объясняю. В этот момент судно клюет носом в волну. На баке — мерцающая иллюминация. Что за хрень?
— Вызовите на мостик электромеханика.
Вызываю. Приходит наш электормен, пожилой уже и очень на Вини Пуха похож.
— Объясните, что это? — капитан рукой показывает на бак, где опять начинается мерцание голубого цвета.
— Это, это … огни святого Эльма, наверное — уверенно отвечает электромен.
— Так, огни говоришь. Оба одевайтесь и пиздуйте на бак, проверьте, что там. В машине, сейчас дам малый, люди будут на палубе.
На палубе было не уютно. Бак заливало и когда вода попадала под фальшборт, два оголенных провода начинали коротить. Вспышками и с треском. Электромен подошел к проводам и давай хватать их рукой в драной рабочей рукавице. Я мгновенно вспомнил правила оказания первой помощи при поражении электрическим током. Встал на одну ногу и шарил глазами в поисках деревянной палки. Электромен добился своего. Его шарахнуло током. Он отскочил. Рукавица дымилась.
— Хуйня, Андрюха, 220. Пошли, я отключу на ГРЩ.
С тех пор я уважаю электромехаников. Ведь они определяют напряжение на ощупь.
11.11.2009
«Боцман и Маргарита»
Когда пароход заходит в порт с названием Кандалакша — жди чего угодно.
Северное лето стояло в своем оглушающем разгаре. Штиль. Легкое марево над водой. Тучи летающих и кусающихся насекомых. После рабочего дня — звенящая тишина. Я стою на вахте. У трапа. Подменил вахтенного матроса, отправив его заниматься какой- то хренью. Лениво так, что шевелиться не хочется. Со мной у трапа стоит боцман. Яковлевич. Старый. У него в каюте дембельский календарь. Он на нем дни зачеркивает. Сколько до пенсии осталось. Иногда окликнешь его:
— Яковлевич. Сколько до пенсии?
— Пять месяцев и четыре дня! — улыбаясь во все лицо, бодро отвечает будущий пенсионер.
На судне, кроме вахты, никого не осталось. Ушли в культпоход, в город. В местный кабак. Вкусить, так сказать, местного вина и женщин. Яковлевич топчется рядом со мной, надоедая рассказами, как он будет жить на пенсии. И это сильно достает.
— Яковлевич — говорю я — что сидишь на пароходе? Сходил бы в город, пробзделся.
— Да что мне там делать? Пусть молодые погуляют. — отвечает он.
— Да ладно, что тебе и заглянуть в Кандалакше не к кому?
Старый боцман долго молчит. Видимо в уме перебирает варианты. Я физически чувствую, как скрипит его старый ум.
— А вообще, да — вдруг говорит он — схожу, погуляю.
Через пять минут, одетый в новые брюки и рубашку, старый боцман сходит по трапу. Я шутливо отдаю ему честь.
— Смотри там, не очень. В конфликты с местным населением не вступай. — напутствую я его.
Он машет рукой. Типа ладно.
Вахта течет своим чередом. Тупо и вяло. Народ возвращается из города, делится впечатлениями. Все как всегда. За разговорами время летит быстро. Скоро полночь. Только светло — полярный день. Из — за штабеля контейнеров появляется Яковлевич. Походка твердая. Как на параде. Поднимается по трапу. Встает со мной рядом, облокотившись на планширь. Закуривает.
— Ну, как сходил? — лениво спрашиваю я.
Яковлевич молчит, вдумчиво выдыхая дым.