Гор старался увернуться от возникающих на пути тел, чувствуя, что не должен их коснуться. Если он до них дотронется, что-то произойдёт. Неизвестно что, но узнавать не хотелось. Воин еле успевал на бегу уворачиваться, ощущал, что не может остановиться. Что, даже если бы и хотел, не смог бы. Ноги сами несли его вслед тающему Солнцу. Он должен добежать, должен догнать.
Вдруг рука его врезалась в плечо старика, тянущегося к небу, и погрузилась в раскалённую золу. Гор вскрикнул но своего голоса не услышал. Только боль... старик медленно рассыпается, уносимый ветром куда-то назад... боль...
Гор резко вздохнул, напрягая шею, вытягивая голову. Запах дождя приятно холодил нос. Однако боль в руке осталась, не смотря на то, что воин очнулся ото сна. Гор поднял руку к лицу и увидел, что к его грязной ладони прицепилась острыми зубками маленькая бурая мышь. Струйка крови вытекала из её длинного рта, она громко пищала. Воин стряхнул ёё и отбросил, словно камень, подальше к лесу. Затем перевернулся на спину, почувствовав тихий хруст в шее, и глубоко задышал. Попытался собраться с мыслями. Небо нахмурилось серыми тучами, готовое разродиться секущим ливнем. Но дождь пока не капал, словно чего-то выжидая.