Короче, написал про неё Страдлейтеру сочиненье. Про лаптёжную перчатку старины Элли. Вообще-то она даже лежала в чемодане — достав, перекатал с неё вирши. Правда, вынужденно дал Элли другое имя, иначе б смекнули, дескать он брат не Страдлейтера, а мой. В лом, конечно. Но ни фига другого живописного в голову не шло. А по большому счёту-то писал с удовольствием. Сочиненье заняло целый час, потому как пришлось печатать на вшивой страдлейтеровской машинке — всю дорогу заедала, зараза. Свою ведь одолжил одному чуваку с нашего этажа.
Закончил, наверно, около половины одиннадцатого. Не особо переутомился, вот и решил немного поглазеть в окно. Снег уже не шёл, но то и дело откуда-то слышалось, как у людей не хотели заводиться тачки. А ещё долетал храп старины Акли. Через козлиные занавески от душа все звуки просачиваются. У него воспаленье носовых пазух, посему во сне тяжело дышать. Насквозь гнилой чувак. Воспаленье носовых пазух, прыщи, зубы паршивые, изо рта воняет, ногти заскорузлые. Не захочешь, а чуток пожалеешь чокнутого придурка.
6
Отдельные подробности разве в башке удержать? Например, во сколько Страдлейтер вернулся со свидания с Джейн. В смысле, никак не вспомню точно, чего делал, услышав его чёртовы дурацкие шаги по проходу. Наверно, всё ещё смотрел в окно, — нет, запамятовал, честное слово. Потому как чертовски волновался. Стоит по-настоящему о чём-то запереживать, не до приколов. Даже в уборную тянет, ежели столь хреново. Но я не иду. Слишком встревожен, дабы куда-то идти. Неохота всякими хожденьями прерывать беспокойство. Знай вы Страдлейтера — тоже вскипели б. Мы с подлецом несколько раз на двоих встречались с девчонками. Ни стыда у него, ни совести. Честно.
Короче, в проходе линолеум, всё такое, вот я издалека и услыхал чёртовы гнусные шаги. Даже не знаю, где сидел, когда он вошёл — в своём кресле, то ли в его, то ль на подоконнике. Клянусь, никак не вспомню.
Короче, входит и чего-то пробормотал про холод на улице. После говорит:
— Вот чёрт, а где весь народ? Тихо, словно в покойницкой.
Я отвечать не собирался. Раз он такой адский тупица, даже не понимает, что в субботу вечером все или гуляют, или спят, или уехали на выходные домой, о чём с ним вообще разговаривать. Страдлейтер начал раздеваться. О Джейн — ни хрена ни слова. Ни полслова. Я тоже. Просто за ним наблюдаю. Он только поблагодарил за куртку и повесил её на плечики в шкаф.
Потом стал снимать галстук, а сам спрашивает, написал ли я чёртово сочиненье. У тебя, говорю, на кровати. Он подошёл, расстёгивает рубашку, читает. Стоит, читает, вроде как поглаживает голую грудь, живот — а на роже эдакое ослиное выраженье. Всю дорогу гладит грудь или живот. Просто от себя балдеет.
Вдруг говорит:
— Господи, Холден. О чёртовой лаптёжной перчатке.
— Ну и чё? — спрашиваю, адски стиснув зубы.
— Чё ну и чё?Говорил же: нужно на хрен о комнате, или доме, иль ещё чём.
— Ты сказал, нужно чево-нь’ть живописное. Какая на фиг разница — ну, о лаптёжной перчатке.
— Чёрт тебя побери! — адски разозлился. Прям рассвирепел. — Вечно всё делаешь через жопу. — Посмотрел в мою сторону. — Правильно тебя поганца выперли. Ни хрена не сделаешь по-человечески. Вот именно. Ни-хре-на.