И мир, страданьем утомленный
Продавший Бога за гроши,
Введи в пророческое лоно
Своей сократовой души!
Твоя душа — поджар и нега,
Она цветет, она горит!
Над вёснами, над грудой снега
Она для нас — великий скит.
Какая радость кинуть жизни
Медоточивый ворох слов
И злым укусам укоризны
Швырнуть в ответ железный зов!
О, если-б знать, что будет завтра
О, если-б развернуть конец
Где зреет пламенная жатва
Испепеляемых сердец!..
21 авг. 1920 г.