Независимо от того, по какой гребаной причине это было, она сказала им, что это сделал я. И вот я здесь.
Я чувствую себя дураком, потому что, несмотря на то, что я планировал отпустить ее, несмотря на то, что я не хотел впускать ее в свой мир... Она заставила меня надеяться, она заставила меня любить, и она заставила меня не чувствовать себя одиноким.
Затем она разорвала все это самым жестоким образом.
Всю прошлую неделю я был в состоянии шока и замешательства, потому что думал, что она... но, думаю, я ошибался.
А теперь у меня просто осталась горечь.
Мои мысли скатились так низко, что я не думаю, что смогу поднять их снова. Они тянут меня вниз вместе с собой, приковывая цепями к темным глубинам этого жалкого существования.
Мне не следовало покидать свой гребаный дом, где я был под охраной моих камер. Я знал, что грядет что-то плохое.
Запах этого мерзкого места прожигает путь через мой нос к моим внутренностям.
Я ненавижу это.
Я ненавижу эти звуки.
Я ненавижу эту еду.
Я ненавижу этих людей.
Я больше не могу здесь находиться.
Это не жизнь. Здесь для меня ничего нет.
Я думаю, что там для меня тоже ничего нет.
Мои мысли переключаются на Кэмпбелла, и, конечно, мы только что восстановили связь, но мы не друзья. И я бы тоже никогда не хотел, чтобы он навещал меня здесь.
Одно можно сказать наверняка. Я не планирую быть парнем, к которому все относятся, как к дерьму. Я не планирую быть парнем, который почти не спит, потому что кто-то может подкрасться для нападения в любой момент.
С меня хватит.
И поэтому я жду. Я жду психа, которого все зовут Стич. Психа, который заправляет этим местом. Я хочу, чтобы наши пути пересеклись, и он сделал все, что в его силах.
Я жду, и я, действительно, жду.
Все вокруг меня – размытое пятно движений и бормотание голосов, пока я сижу здесь, глядя вперед, не обращая ни на что из этого внимания.
Наконец, в поле зрения появляется человек, которого я так долго ждал. Я удивлен, что он не окружен своими парнями. Но как бы то ни было, он достаточно смертоносен сам по себе.
Я наблюдаю, как кто-то неосознанно встает у него на пути, а затем его хватают за шиворот и толкают к стене.
Похоже, он в плохом настроении.
Идеально.
Я жду, пока он подойдет немного ближе, прежде чем подняться на ноги, а затем перехожу ему дорогу и останавливаюсь прямо перед ним.
В отличие от другого парня, которого он только что впечатал в стену, я на пару дюймов выше его, так что он не делает того же движения.
— У тебя проблемы, братан? — Спрашивает он, подходя на шаг ближе.
С такого близкого расстояния кажется, что у парня странный взгляд. Как будто его глаза мертвы внутри или что-то в этом роде. Пустой. За ними ничего нет.
И мне интересно, так ли сейчас выглядят мои?
Мое сердце не колотится в груди.
Моя кровь бежит по венам не от адреналина.
Мои плечи не напряжены.
Я просто... готов.
— Ага, — усмехаюсь я, оглядывая его с головы до ног. — Твоя гребаная уродливая рожа у меня перед носом.
Губа Стича дергается, прежде чем превратиться в усмешку.
Краем глаза я вижу, как он тянется за чем-то у себя за поясом.
И тогда я двигаюсь.
Глава 26
Реми
У меня так пересохло во рту, что я едва могу его открыть. Даже когда я пытаюсь прочистить горло, я обнаруживаю, что оно такое же сухое.
Что происходит?
Наконец, открыв глаза, я понимаю, что понятия не имею, где нахожусь.
Я перевожу взгляд с одной стороны комнаты, где замечаю какое-то медицинское оборудование, дверь и белую доску, а затем на другую, прежде чем мой взгляд останавливается на отце. — Папа?
Мой голос тих и напряжен, но он слышит меня. Оторвавшись от телефона, он опускает одну ногу с другой и встает.
В его глазах появляется выражение, которого я раньше не замечала, когда он подходит ближе. Намек на, осмелюсь сказать, беспокойство? Но к тому времени, когда он оказывается рядом с кроватью, все исчезает.
— Реми. — Он наливает немного воды в чашку и вставляет в нее соломинку, прежде чем поднести ее к моему рту.
— Спасибо, — говорю я, сделав глоток. — Что происходит? Где я?
— На тебя напали.
— Напали? Ладно, я, вероятно, в больнице, но, судя по всему, в дорогой отдельной палате.
— Попытка изнасилования. — Увидев мои широко раскрытые глаза, он добавляет. — Не волнуйся. С этим человеком разобрались.
Попытка изнасилования. Снова зажмуривая глаза, я пытаюсь вызвать в памяти хоть какие-то воспоминания о том, что, по его словам, произошло.
Я пытаюсь вспомнить что-нибудь, хоть что-нибудь.
Тани.
Мы пошли куда-то пропустить пару стаканчиков. Она проводила меня домой. А потом... ничего.
Нет, подождите. У моей двери стояла бутылка вина. Я выпила немного из нее.
— Я помню, что почувствовала сильное головокружение после того, как выпила немного вина, которое мне оставили.
Он складывает одну руку поверх другой, выглядя так, словно стоит во главе стола для совещаний, а не здесь, со мной.
— Тебя накачали наркотиками, — прямо заявляет он. В его тоне нет ничего отеческого или нежного. Должно быть, мне почудилась искорка беспокойства, которую я заметила в его глазах ранее. Однако в его голосе что-то есть, может быть, раздражение? — Как я уже сказал, с этим подонком разобрались. Он сгниет в тюрьме.
Думаю, я благодарна ему за это. Однако это маленький городок, и если бы они просто не проезжали мимо, я, скорее всего, знала бы этого человека. Я просто не могу представить, что кто-то из них способен на это.
— Кто это был?
— Это не важно.
Невозможно ошибиться в том, как пренебрежительно он отвечает. Это его тон «на этом расспросы закончены».
Отвернувшись от него, я снова оглядываю палату и задаюсь вопросом, как долго я здесь нахожусь?
А затем, еще один проблеск воспоминания. Джейкоб. По-моему, я как раз направлялась к нему.
Да.
Теперь я это вспомнила.
Интересно, знает ли он, что со мной случилось? Мог ли он каким-то образом услышать это в городе? Я даже представить себе не могу, как бы он отнесся к этому, если бы что-то ударило его так близко.
С ним все в порядке?
Я ерзаю на своей больничной койке, когда тревожные мысли начинают набирать обороты. Я знаю, что последние десять лет он жил сам по себе и со всем справлялся сам, но я не могу избавиться от ощущения, что что-то подобное завело бы его слишком далеко.
Я так сильно забочусь о нем и люблю его, так...
— Когда тебя выпишут, — начинает мой отец, прерывая мои мысли. — Я отвезу тебя домой.
Я перевожу взгляд на него. — Домой? В смысле, ко мне домой?
— Это место – не твой дом. Твой дом в Чикаго, со мной и твоей матерью.
— Что? Нет! — Я сажусь прямее в своей постели. — Моя жизнь... У меня есть работа...
— Работа, — усмехается он. — Эта работа закончена. Ты здесь уже неделю. Мы уже позвонили и позаботились об этом.
— Неделю?! — Мой желудок скручивает при этой мысли.
— Я попросил их подержать тебя подольше, чтобы убедиться, что с тобой все в порядке.
Нет. Я не могу поверить, что это происходит. Именно этого я и боялась.