— С Соней всё в порядке, — сказала Света спокойно и уверенно, будто заставила себя собраться.
Я знала, что так оно и есть, и ухватилась за её уверенность, как за спасительную соломинку.
— Твоя дочь в порядке, — повторила, как будто чувствовала, что именно это сейчас для меня подобно маяку.
Соня. Девочка моя…
— Скинь мне свою геолокацию. Сможешь? — продолжила подруга всё так же уверенно. — Знаешь, как это делается?
— Да, — снова облизала губы. Вытерла скатившуюся по щеке слезу и поняла, что так и сжимаю телефон Эдуарда. — Думаю, да.
Руки всё так же дрожали, но мысли стали яснее. В этом аду я больше не была одна. Геолокация… Сконцентрировавшись, я нажала одну иконку, за ней другую. Символы мелькали на экране, мир сосредоточился до прямоугольника телефона, что я держала в руке.
— Отправила, — снова набрав подруге, только и сказала я, и она тут же продиктовала мне адрес.
Москва… Закрыв глаза, я прислонилась к тумбочке затылком. Он привёз меня в Москву.
— Дарина, Демьян… — в голосе подруги появилась прежняя натянутость.
— Не говори мне про него, — оборвала её и добавила с мольбой: — Пожалуйста.
— Что случилось? — мгновенно спросила Света. — Он всех на уши поднял. Дарина…
— Не надо, — я проглотила ком из слёз, горечи и разочарования. Что-то ударилось о пол, и я, открыв глаза, поняла, что это мобильный Эдуарда. Подняла и вернула на колени. — Не надо, — повторила. — Свет… Я… Надо вызвать скорую. И…
Договорить я не смогла — из груди снова вырвались глухие рыдания. Каждый вдох отдавался болью. Мама умерла, мужчина, которому я доверилась, просто-напросто купил меня у моего собственного мужа, а сам муж… Бывший муж…
Сбросив вызов, я набрала короткий номер и практически сразу услышала голос диспетчера.
— З-здравствуйте… — выдавила я, заглушив рыдания. — Я… кажется, я убила своего мужа. Пожалуйста… Может быть…
Девушка начала задавать вопросы. Я отвечала на них, расфокусированным взглядом смотря в дверной проём спальни. Там, за кроватью, лежал мой бывший муж. Тело моего бывшего мужа. Потому что я… я убила его. Если бы это было не так, он бы уже давно встал. Встал и… скорее всего, убил бы меня.
— Да, — ответила я на очередной вопрос. — Я не уверена, что смогу открыть дверь. Он… — сжала трубку и провела кончиками ногтей по экрану телефона Эдика. Из-за постели была видна только его нога. Ботинок. Он даже не разулся…
— Я попробую найти ключи, — стиснула мобильный сильнее.
Положив трубку я поднялась. Снова обшарила карманы, но ключей не нашла. Глянула на тумбочку, на дверь — ничего. Брюки… Остановилась в проёме двери, понимая, что должна посмотреть в карманах брюк.
По телу пробежал озноб, но я заставила себя подойти ближе. Мысок моего сапога коснулся лодыжки бывшего мужа. Я посмотрела ему в лицо.
— Ты это заслужил, — сказала я, сама от себя не ожидая подобных слов. — Заслужил, — тихо, а после с отчаянным, истеричным криком: — Заслужил, чёрт тебя подери! Гори в аду! — Закусила ребро ладони, пытаясь отрезвить себя. Господи, что я говорю?! Я убила человека… Убила человека!
Стоя на коленях, я продолжала смотреть в лицо Эдика. Дышала через раз, не зная, что должна сделать, чтобы всё это наконец закончилось.
— Прости, — прижала ладонь к губам и осела на пол.
Только теперь поняла, что всё это время возле моего колена гудел стоящий на виброрежиме телефон.
Входящий от Демьяна…
Ненадолго телефон умолк и загудел снова. Взяв его, я нажала на отбой, а после и вовсе отключила. Положила на постель и перевела взгляд на окно. Там, за стеклом, ветер раскачивал ветви деревьев.
Тишину вновь нарушило гудение. На этот раз звук исходил от мобильного Эдуарда. Павел…
Сама не зная зачем, я выключила второй телефон и встала. Подошла к балкону и повернула ручку. Глоток свежего воздуха. Хотя бы один глоток. Иначе я просто задохнусь от смеси этих запахов: запаха Эдуарда, крови и самого отвратного — гнилостного запаха лжи.
5
Опустошённая, я лежала на больничной койке, всё ещё пытаясь до конца осознать новую действительность, а в голове снова и снова звучала фраза, сказанная фельдшером приехавшей по вызову бригады скорой помощи:
— Время констатации смерти — восемь часов тридцать две минуты.
Восемь часов тридцать две минуты утра. Именно в тот миг жизнь моя разделилась чёткой чёрной линией, по одну сторону которой я была женщиной, матерью, дочерью, а по другую — убийцей.
Сколько я ни пыталась отмыть руки от крови, сколько ни тёрла их, вовсю включив горячую воду, следы крови не исчезали. Кожа стала чистой, а я всё равно видела их: бурые, грязные, намертво впечатавшиеся в мою память.