– Они будут умирать при рождении. Никому из них не достанется душа предка.
– Это какой-то бред, старик.
– Увы. Это – новая реальность. Все наше оружие бессильно помешать этому.
– Война не проиграна, – проворчал я. – Потеря северного континента – чепуха, готовится ответный удар. С орбиты, беспилотными виманами Последнего Дня.
– Я не силен в воинской науке, о великий, мое дело – знать будущее. И донести его до тебя. В этом будущем мы станем низшими тварями, перерождаясь раз за разом только в них.
– И никаких шансов?
– Никаких, повелитель.
И тогда я принес его в жертву заходящему светилу. Лично выколол третий глаз, поддев его когтем, поднял к небу на раскрытой ладони. Солнце уже зашло за горизонт, но еще сияло отблесками на летающих змеях. Машины дали короткий салют, приветствуя мое решение.
Куда бы они делись – вся планета подчинялась мне одному. Вся, кроме ничтожного клочка северного континента, где приземлились эти презренные твари. А потом я отдал приказ об атаке всеми силами, внезапно, пожертвовав группой вылетевших на переговоры служителей Нижних Ступеней Пирамиды – Тьма с ними, было бы о ком жалеть!
Бой продолжался сутки, сын мой, и ты погиб в нем. Я помню. Я все это помню. Ответный удар разрушил все наши наземные строения, стер с лица планеты величественные города, затопил приморские дворцы, изменил сам рельеф планеты.
Нас осталось мало, но новый верховный жрец по моему приказу нашел твое перерождение. Это был страшный час, сын мой, поистине страшный: чудом избежав обстрела л’аккири, летающий змей отыскал тебя по сообщенным служителем координатам и поймал.
Зачем? Я больше не хочу таких встреч.
Лучше бы я успел передать тебе власть и умереть сам, чем так.
Поэтому я больше не хочу тебя видеть.
Ты стал птицей, сын мой,
но даже и в этом я вижу унижение: мое и закончившейся на мне династии… Если бы – хотя бы! – гордый альбатрос, буревестник или некто вроде давно вымерших гигантских покорителей неба, это было бы тебе под стать, это хотя бы слегка успокоило меня, сидящего в последнем бункере нашего народа в окружении горстки таких же стариков. Но нет: мне привезли какую-то потертую курицу, какую во времена расцвета нашего народа не стал бы принимать в пищу последний раб. Даже он побрезговал бы твоим воплощением, даже он просто выбросил это за порог, проклиная Тьму. И был бы прав.
Я свернул тебе шею, предварительно посмотрев в бессмысленные глаза. Потом их затянуло поволокой, а я распорядился сжечь в печи ненужную плоть.
– Он возродится, о великий! – шепотом доложил мне новый верховный жрец. – Весь наш народ уже возродился, колесо перерождений не остановилось, но только…
Я не ответил.
У меня больше нет слов, у меня не будет их никогда. Многие тысячи лет назад наш народ уничтожил предыдущую расу, извел под корень, стер саму память о ней, а после правил долго и справедливо. Но, вероятно, колесо сделало круг и вернулось, раздавив уже нас.
Я надеюсь жить долго. Очень долго, как мы умеем, чтобы дождаться, когда заслуженная кара – и карма! – настигнет л’аккири. Не знаю, чем она будет: подобным вторжением иных, гибельной эпидемией, ударом метеорита или чем-то еще.
Возможно, тогда и мы сможем возродиться как народ. А пока… Л’аккири перекопали нашу землю, построили свои смрадные города, опутали чистое небо сетью невидимых сигналов, а на пирамиду – мою пирамиду! – водят досужих зевак, смеясь и даже не вспоминая о нас. Они присвоили себе авторство остатков наших творений.
И… до поры их непременной гибели, сын мой, мне не хочется искать твое новое воплощение. Летай себе на воле, если очередные крылья вообще поднимут тебя ввысь, оторвав от грязи под ногами.
Да будет так.
Татьянин день
Сапоги вроде одинаковые, но левый промок через незаметную снаружи щель между подошвой и верхом, а правый держался молодцом. Так и шла: хлюпая одной ногой, едва сдерживаясь, чтобы не материться. Домой? Конечно, домой. Куда ей еще после работы.
Итак, она звалась Татьяной… Прибила бы Пушкина, сама застрелила гада, всю дорогу ей эти слова припоминают, все ее тридцать три года.
Фонари в их районе погасли еще при советской власти, говорят. Умерли, как светлое будущее. Перед каждыми выборами обещают что-то, обещают, но… Это там, в столицах на новую плитку каждый год жалуются, а у них в Лесном асфальт есть – уже счастье. А он есть, есть где-то под снегом. Весной покажется, улыбнется щербатыми гримасами алкоголика, в это надо верить.
Хоть во что-то надо верить, хоть в кого-то, если в себя не получается.
– Тетя Таня, помочь?
Да какая я тебе тетя?! А, впрочем, ну да.