Клубин помолчал.
— Время бежит, Сталкиллер.
— Что это за гитика, вы знаете?
— Очень похоже на «сортир». Но я никогда не видел такого широкого «сортира»…
— Шеф, он по всему периметру Зоны?
— Проверяю, не по всему ли он периметру, — продолжал Эйч-Мент, не слушая Клубина. — Так. По всему, где мы можем видеть. Это восемьдесят процентов границы. Сонни, нас кидают наши Тополь и Уткин. Прошло четыре минуты. Сейчас «сортир» встанет на крыло, и всё. Ни туда, ни оттуда. Что делать, Сталкиллер?
— Шеф, у меня к вам просьба, — сказал Клубин.
— Да?
— Vete a la chingada, шеф.
— По-русски, пожалуйста.
— Заткнитесь на минутку, если вас не затруднит.
Эйч-Мент помолчал.
— Хорошо, киккакэ. Жду от тебя вызова. И действий.
— Затихает, папа, вам не кажется? — сказал Лёша Лёшевич.
Действительно, в стене туманных гейзеров, отделившей от земного мира мир Зоны, происходили изменения. Напор гейзеров иссякал, больше нельзя было сказать, что потоки тумана именно бьют из-под почвы. «Сортир»… Ни туда, ни оттуда… Не дай бог попасть в «сортир». Это навсегда.
Трясти почти перестало, и скрежет раздираемого асфальта поутих, и вдруг выделился из него вой сирен на стене. Клубин обернулся. А ведь рукой подать до стены. Полкилометра. Машины в порядке, Зона включилась… «Никто теперь никогда не умрёт из тех, кто мне дорог… Никогда ли? Ни туда, ни оттуда…»
— Лёша, вперёд. Берём Пушкарёва и Уткина.
— Блин, папа!
— Мазок в контейнер, Лёша, контейнер в машину, костюм — закрыть.
— Хорошо, — недовольно сказал Старпетов. — Дерьмово без поддержки, папа!
Это Клубин знал и сам. С другой стороны — что изменилось? Да ничего. Как собирался он выходить в Зону, так и надо было продолжать. Это он просто привык, что в Зоне снег и тишина, а всё Матушкино гадство — забота полиции. К хорошему привыкаешь мгновенно, отдирай потом, как бинт от ссадины… Сейчас главное — старательно не думать про Лёшу Лёшевича. Как будто его нет.
Клубин достал из нагрудного кармана пакетик, из пакетика — ватную палочку, покрутил ей во рту, всунул в пакетик, тщательно слепил ушки пакетика и передал его — и себя, заключённого в пакетик, — Лёше Лёшевичу.
— В бардачок положи и себя, и меня, — сказал Клубин. — Всё нормально, сынок. Делаем, что делали. Зона есть Зона. Шеф, здесь Клубин, к связи.
— Здесь Девермейер.
— Выхожу в Зону. На точке входа машины оставляю, контейнеры с образцами моей и ведомого памяти в передней. Прикрытие выхода требую по протоколу «Грязь». Подтвердите.
— Понял тебя. Согласен на протокол «Грязь». Давай попробуем. Отдал команду. К точке входа перемещаю станцию связи, может, поможет. Google спутник потеряли с концами. Дроны в туман сажаю, как сигареты в молоко. Сразу обрыв, и всё. Ничего тебе не желаю, ты сам всё знаешь, Сталкиллер. В Зоне нет непроходимых гитик. Все мы в это верим. Over.
— Вперёд, Лёша, — сказал Клубин.
— А на машине? — спросил Лёша.
— Верный гроб, — сказал Клубин.
— Блин.
Старпетов стоял перед туманом, держа автомат стволом в зенит. Клубин очень хорошо чувствовал Старпетова, гораздо лучше, чем дочь, что, разумеется, было не удивительно. Старпетов не боялся тумана (он вообще ничего не боялся), он просто пытался разглядеть, что там, в этой стене, хотя бы на расстоянии одного шага.
— Ночник попробуй.
— Я включил, — отозвался Лёша. — Бесполезно… Ботва какая-то! — сказал он с отвращением. — Ладно. Ищите меня там, в Зоне, папа. — И он сразу, целиком, не протягивая вперёд руку, не боком, не пригибаясь, — просто шагнул обычным шагом и скрылся в тумане.
— Как слышишь меня? — спросил Клубин.
Молчание.
Тогда Клубин спрятал бластер в кобуру, закрыл шлем, глубоко вдохнул из баллона кислородного фильтра резиной и какой-то химической отдушкой пахнущий воздух, переступил шест фонаря и нырнул шлемом вперёд в туман.
— Как слышите меня, папа? — тут же раздалось в наушниках.
Клубин разжмурился. Оказывается, глаза закрылись — сами собой. Лёша Лёшевич стоял перед ним, по щиколотку в грязи пополам с талым снегом. А видимость в Зоне была метров сто. Не туман… взвесь какая-то, вроде изморози. А термометр показывал 14 градусов тепла.
— Я прямо за тобой, сынок, — сказал Клубин. Лёша дёрнулся, и Клубин поспешно сказал: — Спокойно!
— Слава богу. Чего вы копались?
— Так, — сказал Клубин. — Понятно. Сколько ты ждёшь?
— Семь минут. Сразу остановился, решил ждать вас десять. Связи нет ни с кем. Сразу остановился. Это я уже сказал. Снег растаял, меня засасывает. Странно, сквозь асфальт, что ли?
Клубин, высоко задирая ноги, подошёл к нему. За стеклом шлема с мазком грязи поперёк он увидел брезгливую гримасу Лёши.
— Брызгало, — объяснил Лёша.
— Следы сталкеров видел?
— Нет. Всё потаяло на фиг. Да мы вообще там, где вошли?
— Без понятия. Погоди-ка, — сказал Клубин. — Чёрт, глаза… ну хоть это по-прежнему. Внимание, я разгерметизируюсь. — Он открыл шлем. У него перехватило горло. Тяжёлая аммиачная вонь ворвалась в спецкостюм, забила носоглотку, по глазам резанула, как бритвой. Клубин хлопнул по рычагу на виске, забрало упало. На ощупь включил гипервентиляцию. Двухмерное окружающее в глазах двоилось, слава богу, ничего конкретного и не было видно, никаких прямых углов…
— У меня приветственный приступ, — сказал Клубин. — Нужно время, и нужно отойти от границы. Ты как, ничего нештатного?
— В полном поряде. Тьфу-тьфу в шлем.
— Веди меня. Если мы там, где вошли, левее десять тяжёлое место, плавное. Было. Сними перчатки! — спохватился Клубин и стал слепо сдирать с рук свои, затягивать до отказа манжеты. — Влажность высокая, должно само обозначиться. Шаг за шагом, любой воздушный ток. Манжеты на полную, не напусти в скафандр, дышать невозможно, аммиак!
— Газоанализатор говорит — норма.
— Ему, может, и норма. Отводи меня от границы, ничего не вижу.
Клубин почувствовал, как Лёша взял его за предплечье и повёл вперёд. Грязь чавкала, держала за ботинки. Шаг, два, три… Что это?
— Стоять! — скомандовал Клубин.
— Нормально идём, — проворчал Лёша. — Лет через сорок мы…
— Тихо! — Клубин лихорадочно моргал, закрывал то один глаз, то второй, пытаясь хоть как-то сфокусировать зрение. Обычно «входная» диплопия у него начиналась ещё на нейтралке, а в Зоне довольно быстро, минут через десять, проходила, но всё сегодня шло не так, и не было даже этих десяти минут, и Клубин был практически слеп, и начиналась вдобавок головная боль.
А «чуйка» Клубина орала ему: «Быстрее, гони его, гони его вперёд!»
А слева могла быть тяжёлая локаль. А справа могло быть вообще чёрт-те что.
А назад было нельзя по определению.
А пата в Зоне не бывает.
«Люди делятся на две категории, товарищ, — с мучительной одышкой произнёс в голове Клубина Вобенака три года назад. Или пять? — На тех, кто не попал в „сортир“, и на тех, кто попал. А если уж ты из второй категории, товарищ, и стоишь посреди „сортира“, и как быть дальше — хер его знает, смело посылай вперёд своего ведомого». Они стояли в тоннеле, облицованном туалетной пупырчатой зелёной кафельной плиткой. У Вобенаки было расколото забрало украшенного намалёванными суриком буквами «СССР» шлема. Сзади в темноте ворочался, принюхиваясь к их следам, голегром, почти нетраченный, только что проснувшийся. Впереди был прямоугольный поворот, и за поворотом их что-то ждало, притаившись, и почти наверняка это и был описанный Фаллаутом «кубик Рубика», «кубератор» с несчётным ходом воздухо-воздушных лезвий. Вобенака был вооружён ещё более бесполезным, чем обычно, то есть пустым, «пээмом», а у Клубина был FABARM SPAS-14 АС с четырьмя патронами в барабане, принадлежавший погибшему пятьдесят метров назад Диме Окоротюку. Больше у них ничего не было. И поворот впереди. «Ну чего, товарищ? — сказал Вобенака. — Пата в Зоне не бывает. Не прокатывает в Зоне пат. Попавшие в „сортир“ люди тоже делятся на две категории. Ведомый — здесь — ты. Вперёд, Эндрю».