— Нет, если мы делаем выбор сами, — говорит он. — Выбор отличается от того, о чем ты говоришь, а выбор - это то, что у нас есть. Мы не должны унаследовать какую-либо часть тех норм, которые нам не нужны, Морган. Клянусь.
— Я делаю паузу.
Это хороший ответ.
И он может быть в какой-то мере правильным.
— Но разве этого достаточно? — спрашиваю я, все еще чувствуя тепло его пальца у своих губ. Один кончик пальца на моей губе, и это ощущается как успокаивающая тяжесть гравитации, как сама идея любви в одном маленьком прикосновении.
— Ты спрашиваешь меня, достаточно ли этого для всех женщин или только для тебя?
— Не знаю, — отвечаю я. Потому что я верю ему, когда он говорит, что никогда не попросит ничего изменить. Я все еще была бы Морган ле Фэй, вице-президентом, я все еще была бы тем же человеком на публике, какой была всегда.
— Позволь мне показать тебе, что этого будет достаточно, — шепчет он, слегка проводя пальцем по изгибу моей нижней губы. — Давай я покажу тебе еще раз.
Я смотрю поверх его плеча на вечеринку за нашим завешенным альковом. Никто не замечает нас, и никто не сможет по-настоящему понять, что мы делаем, не останавливаясь и не вглядываясь. И где-то там моя Секретная служба патрулирует периметр и держит на расстоянии любых потенциальных документалистов. Полиция знает, где я нахожусь, так же точно, как они знают, что я делаю, но после нескольких лет их сопровождения меня в «Лайонесс», я больше не стесняюсь того, где я получаю удовольствие.
Мне стыдно признаться в том, в чем я собираюсь признаться.
— Я хочу, чтобы ты мне показал, — признаюсь я. А потом признаюсь в чем-то еще худшем: — Я скучала по этому, Лорн. Так чертовски сильно.
— Знаю, — бормочет он, а потом снова целует меня. Длинные... неспешные поцелуи, в то время как его рука перемещается от моего лона к расстегнутым брюкам смокинга.
Я чувствую момент, когда он освобождается, я чувствую, как он лениво поглаживает его, прежде чем сунуть руку в карман пиджака и вытащить маленький пакетик из фольги. Натренированной рукой он оказывается полностью защищен, а я прерываю наш поцелуй, чтобы посмотреть. Просто есть что-то особенное в том, что кто-то натягивает презерватив на свой член. Я не могу этого объяснить. Может быть, опыт, который он опровергает? Или, может быть, это утилитаризм, это суровое, практическое подтверждение того, что проникновение неизбежно? Или, может быть, это просто само зрелище: и без того восхитительный член, сияющий в облачении прозрачного латекса, его ствол теперь представляет собой гладкую карту вен и вскрышей, жесткость и отдачу.
Закончив, Лорн приподнимает мое бедро к своему бедру и задирает перед моего платья до талии. Шелковое нижнее белье оттягивается в сторону, и тогда он прижимается ко мне, всей своей толщиной и жаром, к моему отверстию. Но он не вторгается внутрь, пока нет.
Вместо этого он проводит пальцами по моим волосам и тянет достаточно мягко, чтобы не было больно, но достаточно сильно, чтобы я смотрела туда, куда он заставляет меня смотреть. Вниз, туда, где мы вот-вот соединимся, обрамленные тюлем и смокингом, освещенные сверкающими огнями и сиянием люстр за пределами нашего алькова. Невозможно ошибиться в том, что должно произойти, невозможно ошибиться в том, что будет дальше, и в этом весь смысл.
— Выбор, Морган, — тихо повторяет он. — Твой выбор.
У меня нет ответов... но, может быть, у меня наконец-то появились другие вопросы. И это только начало.
— Это мой выбор, — отвечаю я. — Да.
Лорн ничего не говорит, но я чувствую его удовлетворение моим ответом, как живое существо, пульсирующее в воздухе вокруг нас.
А потом он пронзает мое тело своим.
Он раздвигает меня... растягивает... удар по восходящей, который крадет мое дыхание, а затем медленное отступление, которое крадет его снова. Он держит одну руку в моих волосах, а другую под моим бедром, его челюсть сжимается, когда он пронзает меня снова. На этот раз полностью, вонзившись в мой живот на всю длину, как будто он был его все это время. Как будто он требует того, что ему причитается. Будь прокляты четыре года разлуки, будь проклят развод, будь проклят мой упрямый отказ подчиниться.
— Боже, ты чувствуешь... — его глаза на мгновение закрываются, длинные черные ресницы упираются в край маски.
Затем он снова открывает глаза и смотрит на меня, изливая на меня весь янтарный жар и темную страсть.
— Тебе хорошо, моя маленькая ведьмочка. — Он впечатывается снова... сильно, жестко, заставляя меня встать на цыпочки. — Черт. Я скучал по ней. Скучал по этой прехорошенькой пизденке. Скучал по этим зеленым глазам, сверкающим гневно на меня, как будто ты не можешь решить, хочешь ли ты шипеть или мурлыкать. Нет ничего лучше, чем трахать тебя, — рычит он, снова входя в меня. — Ничего.
Теперь, когда он приспособился ко мне, теперь, когда он заново вывел меня в поле своего зрения на свою орбиту, он начинает действовать грубо. Порочно. Это стремительный порыв юноши, гоняющегося за собственным наслаждением, а голодные, жестокие удары Доминирующего партнера, слишком долго отвергаемого.
Мне требуется минута, чтобы отделить боль от удовольствия, использование от выбора, и это чувство я не могу описать, кроме как сказать, что это все чувства одновременно. Это все чувства, выливающиеся из моих надпочечников и яичников в пьянящий коктейль химических веществ, просачивающихся прямо в мою кровь. Пропитывающие мое сердце.
А потом появляется оно.
То, что лежит у основания всего этого, что-то вроде завершения, за исключением того, что это не обязательно завершение, и это не пресыщение, потому что я хочу все больше и больше, и желание тоже является частью чувства.
Это больше похоже на... безмятежность. Или экстаз. Какими бы разными ни казались эти две вещи на первый взгляд, по своей сути они идентичны. Они оба есть правильность естества, правильность мира.