Сонно думалось, что это перебор - и база, и спиртзавод, и регистрация друг за другом. То есть, сначала регистрация... Или сначала даже магазин, пиво... Цены, конечно, тихий ужас...
Я плыву через время, плыву через время к концу, прижимая оскомины к нёбу, улыбки - к лицу, я дышу этим запахом мая, к себе прижимая звон дождя по карнизу и света сухую пыльцу...
- Извините, - завозился, вспомнив, Марек, - а интернет у вас где-нибудь есть? Мне статью отправить.
- Уже настрочил? - удивился Чуйков.
- Это дорожное, еще в поезде.
- А-а. Вова, высади-ка нашего европейца у игрового клуба.
- У 'Ктулху'?
- Ага, но мы уже ждать не будем. Тут до Южной - два квартала.
- Хорошо, - кивнул Марек, - дальше я сам. Я примерно представляю.
- Проспись после, ага?
'Тойота', проехав еще метров пятьдесят, остановилась у приземистого здания, в котором под слоем новой штукатурки пряталась городская библиотека. Библиотека, впрочем, в этой жизни именовалась бизнес-центром. К ней был пристроен какой-то нелепый сарай, раскрашенный в красное с коричневым. Потом тот же художник, видимо, обмакнув пальцы в желтое, кривыми-косыми буквами накорябал 'Ктулху'. Но, возможно, это была подпись автора.
Марек повесил сумку на плечо и вошел в дверь, посреди которой пялился на посетителей узкий глаз с вертикальным зрачком.
Внутри царил мрак, прореженный голубоватыми отсветами экранов. В невидимых колонках что-то шипело и периодически взревывало. Игроков, решивших почтить 'Ктулху' своим присутствием, было немного.
Марек заметил стойку с администратором и с порога шагнул к ней.
- Здравствуйте.
- И вам привет.
Администратор был бородат и растрепан. Лет ему было до тридцати, клетчатая рубашка, шерстяная кофта, клипса в ухе.
- У вас интернет есть?
Администратор кивнул.
- Мне нужно полчаса.
- Во что играть будете?
- Что?
- Ну, в 'Дьябло', 'Блэк Десерт', 'Вархаммер', 'Лигу Легенд'? От какой фанатеете?
- Нет, мне только доступ, - сказал Марек, - работа с текстовыми файлами, с почтой. Пересылка сообщений.
- Ясно, - бородач поскучнел. - Ну, двадцать пять рублей.
- В цену семечек, - сказал Марек.
- Свобода информации.
- С пятиста сдача будет?
Администратор присвистнул.
- Вообще-то у нас сегодня не выходной, наплыв по выходным бывает, ну, вечером еще, где-то с пяти. С пятиста! Блин, это из своих...
Он полез куда-то под стойку. Зашелестел целлофан, потом что-то звякнуло.
- Сука!
Из-за одного из мониторов резко встал парень лет пятнадцати, вихрастый, длинный, с флюоресцентной надписью на футболке 'Мастер по приколу'. Подлетели вверх сдернутые с головы наушники.
- Я все вижу! - сказал, проявляясь лицом, бородач.
- Бердыч, какая-то непруха сплошная!
- Ну и не ломай наушники.
- Да я это... - парень аккуратно положил наушники. - Остыл уже. Но там реально сидят группой на карте...
- А ты думал - ламеры?
- Уроды. Пошел я.
Игрок вышел в двери - свет, рванувший в клуб с улицы, ударил по глазам. Марек сморщился и отвернулся.
- У меня только четыреста, - сказал бородач, протягивая ему четыре желтенькие банкноты. - Могу вам... ну, не знаю, футболку еще дать.
Марек сложил деньги в карман.
- Давайте лучше вы на меня еще три сеанса по полчаса оформите? Я за неделю выберу. Если, конечно, вы тут хозяин.
- Не вопрос! - повеселел администратор. - Сюда.
Он вышел из-за стойки и повел Марека к столу на котором стоял двадцатидюймовый монитор.
- Клавиатура.
Бородач выдвинул панель из-под столешницы.
- У меня ноут, - сказал Марек, - мне бы только кабель.
- А-а, тогда сюда.
Три шага в сумрак, к стене из гипсокартона.
К узкой полке снизу подходили пучки проводов с разными разъемами. Они были похожи на пойманных в ловушку змей.
- Выделенка.
Бородач вытянул сетевой кабель.
- Ага, спасибо.
Марек освободил ноут из сумки.
- Нехило, - оценил бородач. - Если у вас автонастройка, то просто вбиваете логин 'Ктулху' и пароль '666'.
- Понял.
- В общем, я за стойкой.
Администратор посопел еще секунд пять за плечом, наблюдая загрузку и запуск системы, и исчез.
Марек дождался, когда на экране ноута всплывет картинка рабочего стола со значками папок, затем вошел в 'Сетевые подключения' и выбрал подключение к новой сети.
Ктулху. 666.
Соединение проскочило быстро. Браузер тут же высыпал на экран ворох сайтов, на которые Марек заходил еще в Европе.
'Байер' Мюнхен. Лучшие автоновинки со скидкой. Пивной фестиваль. И родной сайт EDR - European Daily Report.
Новости на заглавной странице сайта показались Мареку кислыми. Слишком нейтральными. Слишком причесанными. Выхолощенными.
Скандал с пьяным отпрыском принца Уэльского. Протесты фермеров во Франции нашли поддержку фермеров Нидерландов. 'Зеленая' энергетика нуждается в масштабных инвестициях. Программа ассимиляции беженцев дает сбои. Европейское бюро по борьбе с наркотиками пресекло канал по переправке афганского опиума по тоннелю через Румынию. Турция вводит буферные зоны на границе с Сирией.
Все это так далеко, подумал вдруг Марек.
Новости были пустыми и чужими. Словно не настоящими. Глянцевый мир в картинках. Картинки даже двигались, умелой режиссерской рукой выхватывалось самое сочное, самое мерзкое, цепляющее, жесты, лица, эмоции. Но Марека почему-то тронуть или заинтересовать это уже не могло.
Странно, всего день... Дня хватило. Плюс трое суток в поезде. Станции и полустанки. Далекие дымы. Родина.
Он закрыл сайты 'Байера' и автоновинок по сходной цене, специальное предложение для вас, господин Канин, всего сто тысяч пробега. Где-то на периферии сознания мелькнула мысль, что этим он жил и еще вернется обратно, и будет жить дальше, но Марек только мотнул головой.
Он вызвал почтовый клиент, забил редакционный адрес Фоли и написал: 'Дорогой Лейтон! Извините, что задержался со статьей, у них не оказалось бесплатного вай-фая. Но нет худа без добра - материала за день набралось достаточно. Первую серьезную статью, как и обещал, отправлю вам завтра, скорее всего, ближе к вечеру. Цены, кстати, здесь сопоставимы с европейскими. Но интернет относительно дешев. Звали на грязевый курорт. 'Дорожные заметки, часть третья' креплю отдельным файлом'.
Письмо с 'Заметками', пискнув, ушло.
Марек открыл текстовый редактор с наброском новой статьи и минут пятнадцать связывал разрозненные заметки дня воедино.
'И все же жизнь в новой республике пока для меня полна загадок. День клонится к вечеру, и я ощущаю себя почти своим в центре борьбы нового и старого мира, в равновесном состоянии, как будто в 'глазу бури'. Мой город изменился за то время, что я не был в нем. Изменился и я сам. И все же мы подходим друг другу, мы соприкасаемся незримыми шестеренками и схватываемся зубцами. Я безошибочно чувствую эту роднящую меня связь - мы оба рвали с прошлым, мы оба стремимся в будущее. Куда мы придем?
Я не знаю.
Я вижу зеркальные стены и думаю, что там, за ними, одна жизнь, пронизанная потоками биржевых данных, рейтингами, объемами продаж, спекуляциями и большими деньгами.
Но я вижу и другую жизнь.
Она отражается в стекле, от нее поспешили отгородиться, но она никуда не делась. Она есть в каждом городе каждой страны, молодой или старой, и иногда достаточно только перейти улицу, чтобы буквально шагнуть в другой мир.
Это жизнь бедных районов, не сумевших найти себя людей, безработных и стариков.
И больше всего мне хочется, чтобы новая, блестящая, европейская жизнь не отрицала оборотной стороны самой себя и не торопилась забывать о том...'
Марек, должно быть, задремал, поскольку очнулся от того, что его трясли за плечо.