До чего им вообще дело есть? Учет ведут, к примеру. Всех сказов надо пересчитать, кто где с кем живет выведать и в базу внести, дабы при безобразиях сразу к ответу призвать. Богатыри же и судят, но и так ясно: ежели они к твоим дверям пришли, значит, виноват, к невиновным-то не ходят, нет? При чем тут мнение других сказов? Богатыри давно уж не слышат никого. Только людей, только своих… Вот и мы, как ни просили слезно, как в ножки ни бухались, а все ж таки по предписанию должны были Россию-матушку покинуть в кратчайшие сроки. А кто ж нас ждет на чужбине-то? Можно подумать, рады там табору будут, своих бы куда сбагрить. Богатыри, считай, домовым катиться на все четыре стороны велели, да поживее, а вокруг словно забор железный, ни пройти, ни перепрыгнуть. На вопросы еще ухмылялись так мерзотненько и предлагали, ежели человечьи страны не подходят, о Лесе вспомнить, прародителе сказовом. А что ж не в болото сразу, с камнем на шее? Виды, представь себе, «должны жить в естественной для них среде обитания». Чёт домовые не особо видали, чтоб богатыри на деревьях сидели, а обезьянам-то это ох как естественно… В общем, куда податься, мы долго не ведали, кого-то даже успели бравые защитнички как нелегала замести и впрямь в Лес выдворить, да Чернобровка, не к ночи будь помянута, вмешалася. Нашла бедняг, собрала и целый гаражный кооператив выделила во владения – живите, мол, не отсвечивайте, а когда у богатырей дурь из головы повыветрится, тут-то и вернетесь, кто откуда пришел. Уж сколько лет прошло, а слово свое держит. Добротная все-таки бабонька, пусть и не приведи господь встретить…
Поток чудовищных новостей не иссякал. Что бы ни припоминал Бляблин, о судьбе какой бы здравой инициативы ни спрашивал, на все получал один ответ: отменили, отказались, не стали. С тяжелым сердцем решился наконец задать последний вопрос. Прошло двадцать лет, Радамант и раньше-то был уже стариком, сколько ему сейчас, за восемьдесят? Под сто? Помнить бы. В общем… как он умер? В смысле «не планирует»? Живой?! Мир идет под откос, а его старик спокойно в своем пансионате отсиживается и ни во что не лезет? В подобное верилось еще меньше, чем в легитимные убийства в дуэльном круге, оправдание Крионикса или полное невмешательство в жизнь сказов со стороны богатырей. Слишком вопиюще и неправильно. Бред. Причем полный.
Остаток дня Кирилл размышлял, пытаясь понять, чего мог не учесть, но всё новые и новые подробности картины мира из уст домовых лишь усугубляли ситуацию, и в конце концов беглый богатырь просто смолк. Молча выслушал внезапно возникшую перед ним запись предупреждения от сына. Молча кивнул, соглашаясь с его аргументами. Молча заснул, с непониманием глядя в потолок, заменявший небо. Молча съел завтрак, радушно предоставленный хозяюшками-домовыми, но, к сожалению, по-прежнему состоящий из пакетированного чая, доширака, пары ломтей хлеба и кипятка. Молча ждал, пока наконец не скрипнула тихонько дверца и не показалась взъерошенная голова молодого богатыря.
В гараж Дмитрий вошел подозрительно: сын толкал собственный мотоцикл с такой осторожностью, словно тот был замаскированной бомбой с часовым механизмом. От Кирилла не укрылись и некоторая нервность, которой парень успел обрасти за прошедший день, и довольно странный выбор одежды. Ладно, предыдущую вариацию на тему «Я весь такой таинственный и в черном» Бляблин еще мог понять – пижон, что с Димки взять, весь в родного папашу, – но теперь вопросов стало больше. Взрослый мужик, оперативник – и в розовой рубашке? Ох, мир, ну и сдал же ты за эти двадцать лет…
Встретив сына гробовым молчанием, Кирилл дождался, пока тот поставит мотоцикл, подошел и крепко обнял. Дмитрий аж застыл. Переспросил с сомнением в голосе:
– Бать, ты тут часом кукушечкой не двинулся?
– Господи, как ты в таком мире вообще выжил, – явно игнорируя вопрос, произнес Кирилл и внезапно вцепился в плечи младшего алешковича, внимательно глядя в глаза. – Что вам в училище постоянно твердили?
– Ты о чем? – растерялся ДТП.
– О том. – Кирилл сощурился и вгляделся в лицо сына, словно пытаясь разгадать тайны мироздания. – Всегда есть какая-то надоедливая фразочка, клише, которое вбивают в голову. Что-то вроде «Настоящий богатырь должен…», а далее – по вкусу.