Соня на небе, она Семена ищет, не меня, и мои домогательства отвергнет с невинной улыбкой...
Помнит ли она меня?.. узнает ли?.. вряд ли... столько лиц я сменил..."
И снова Христофору явилась дева, копия Вики лицом и грацией... и голосом похожая...
Она вышла из воды, которая вспенилась, заплескалась у ее ног...
Изменчиво и ненадежно море... оно как женщина, то ласкает, то затягивает в водовороты...
Христофор поднялся с ложа, вспоминая сон, пославший ему видение девы...
Явь была пасмурная... шел дождь...
Христофор увидел руины замка и заглохший сад, цвели лишь заросли татарской жимолости...
"Не помню, что Вика говорила мне?.. у меня или у нее разум помутился?.. или оба мы безумны?..
Неясно... все как в тумане... чего бояться?.. куда бежать?.. да и сил нет... и рана ноет, некому проточной водой ее омыть...
К чему мне надо готовиться?.. к встрече с богом или с кем-то, кого я не знаю?..
Увидев проявившееся в темноте лицо Сони, Христофор не сдержал слез, разрыдался и упал на ложе...
"Боже спаси и помилуй..."
Христофор спустился по лестнице и вышел на дорогу, заполненную беженцами от войны...
"Прожита жизнь, но не пройден весь путь, что отмерен мне...
Я все еще иду... дорога уходит вниз... все темнее, как будто я нисхожу в преисподнюю...
Так и есть...
Слышу плач, чьи-то причитания и стоны... и эхо им вторит...
Вижу Раю, она склонилась надо мной, зовет меня, но что я могу, я не бог...
Я лежу, простертый на ложе, обмытый и отпетый...
Рая не оставила меня на площади... она доставила меня в замок, разула, раздела, омыла, согрела объятьем...
Я попытался подняться, но тщетно, упал на ложе, блуждающим взглядом я ищу Раю, Вику, Соню, кого-то еще... увы, никого нет рядом...
Я лежу и чувствую, что остываю...
А это что еще за звуки?.. напоминают литавры...
Это же часы бьют на башне замка... столько лет стояли, и вдруг заговорили...
Так я в замке примадонны!..
Она что-то празднует... у нее гости... они ликуют и с таким энтузиазмом...
Мне холодно и страшно... страх кружит голову... меня бросает то в жар, то в озноб... и этот странный запах... запах преисподней... он проникает в меня...
Это не гости примадонны, это бесы... они снуют вокруг, какие-то плоские, картонные, почти без тел...
Их суета меня раздражает...
Мне кажется, я уже видел все это в каком-то забытом сне... или предвидел..."
"Кто-то путает мои мысли, делает мои детские сны сбывшимися...
Темнота постепенно превращалась в сияние, завораживала... я плыл в этом сиянии изумленный, растерянный и растроганный...
"Однако в мыслях хаос и тьма кромешная...
Господи, спаси и помилуй ..."
"Я в ужасе, я погружаюсь на дно света, ослепший, вскрикивающий от страха и неизвестности...
Я не доверяю свету, он что-то скрывает, но что?.. еще одну стену мрака?..
Я услышал дыхание, почувствовал прикосновение тьмы и очнулся...
Я лежал и размышлял... ложе Философа было довольно жесткое и узкое...
Думаю, что кошмар был предупреждением мне... что-то я делаю не так...
Кто-то лжет... свет или тьма?.. я между ними... они сдавливают меня... я делаюсь плоским, просачиваюсь в щель, распластавшись, как мышь и бегу... прочь...
Я не выдержал испытания...
А это было испытание?..
Что же еще?..
Свет слепил, тьма пугала... это факты... остается выяснить, к чему они меня готовят... или провоцируют?.. но готов ли я на эту провокацию, на этот искус?..
Нет, я не готов... для этого искуса у меня нет ни воли, ни сил..."
Приоткрыв веки, Христофор увидел себя лежащим на полу у ложа Философа...
"Философ был мне отцом, примадонна пыталась стать матерью, потом Вика, Рая... они обмывали и отпевали меня... пели хором, пока примадонна не потеряла голос...
Бог забрал у нее свой дар...
Небо над замком свернулось в бездонную, засасывающую воронку, куда все проваливалось, и куда-то исторгалось... куда?..
У всего в этом мире есть и вход, и выход...
В этом суть вечности!..
Что в нее входит, то и выходит...
Боже, как здесь душно... и тесно... хочу выйти наружу, однако страшно, что если я застряну в Черной Дыре между входом и выходом?..
Чушь, вздор...
Я успокаиваю себя и сомневаюсь, есть причины...
Такого со мной еще никогда не было...
Может быть, я на самом деле умер и начал жить сначала...
Тьма жмется ко мне, такая трогательная, нежная... шепчет что-то бессмысленное...
Я лежу и прислушиваюсь к ее шепоту... она моя мать...
Шепот оборвался... воцарилось безмолвие...
Какая сила у безмолвия!.. воистину страшная..."
"Я вернулся в замок...
Вокруг снуют тени без плоти... одни обмывают меня и отпевают... другие кутают в листы рукописи, как в пеленки...
Я пытаюсь встать, хочу воскреснуть... и, кажется, я воскрес... почти... но я ли это?..
Похож, но не очень...
Что это с бесами?.. они воют от восторга... их план удался... но я все еще борюсь... или делаю вид...
Сгиньте, порождения тьмы... как говорил Философ, надо дунуть и плюнуть три раза...
С визгом бесы проваливаются в темноту преисподней...
Проваливаюсь и я туда же... падаю, падаю... звуки все глуше...
Падение замедлилось...
Где я?.. боже, и здесь душно и тесно...
Я отгоняю от себя страхи, призраков... утешаю себя надеждой, что это конец, а не начало..."
* * *
"Омытый и отпетый я лежу и вспоминаю то, что еще могу вспомнить?..
Жизнь моя среди иных способов счастья и наслаждения была мучительно беспокойной... я что-то писал, измышлял и породил лишь химер и врагов, которые пользовались моими слабостями из самых добрых побуждений и всегда мне во вред...
Чем-то я был похож на дядю Гомера, потом на Философа...
Примадонна говорила, что у меня профиль его лица... и характер его...
В облике Философа было что-то вдохновенное, увлекающее... он меня воспитывал после смерти Гомера...
Надо сказать, что ум у Философа был изворотливый, как у змеи...
Во времена смуты Философ скрывался в замке... его преследовали власти... а меня преследовали покойники...
В темноте мне рисовались жуткие видения: повапленные гробы с телами еще живых и с прахом мертвых...
Как-то я увидел Философа у ворот замка... он сидел на бревнах с мальчишками, разрывал и ел с ними арбуз... и ораторствовал...
Философ был босой... выглядел он как бог...
Я ушел, побоялся, что он сделает из встречи со мной какую-нибудь историю или комедию... он мог позволить себе это, в чем нельзя было сомневаться...
Я был осторожен и, наверное, слишком...
Время было такое, я боялся навредить Философу, примадонне, себе... всем...
Мальчишки узнали от Философа, как люди из прошлого переходили в будущее... они относились к нему с какой-то неясной любовью...
Он говорил им о небе, о чем-то высоком, скрытом там от людей...
Одно только это скрытое и существовало для него...
Философ жил как бог, и вдруг обнаружил, что ушла и молодость, и сила, и слава... как будто их и не было...
Он жил на острове...
Помню, я написал ему сочувственное письмо, которое так и не решился отправить...
Вся наша жизнь похожа на сон, который мы пытаемся вспомнить...
Бог испытывает нас, играет, но смысла игры не раскрывает... странно, но на все его воля...
Бог любит играть, и напоминать, что он бог, резкими переменами условий игры...
Увы, нам не доступны причины его гнева и милости... он создал нас, дал нам жить со страхом и надеждой и почил... скрылся от нас за семью небесами...