"Мда... а вот и сцена феерического попадания в замок... Мною же нещадно порезанная и вымаранная, кстати. Вот только ритуал Автор отстояла. А я знала! Я сразу знала, что это фигня какая-то!"
Я устало вздохнула. Помню-помню я эту тягомотину с песнями и плясками, да прямо с бубнами и с голой попой под луной, так кропотливо описанную Автором. Нет, оно понятно, лишние две страницы текста. Но, с другой стороны, кому-то просто знаки добить надо было, а я теперь тут изгаляйся!
«И с хрена ли делать это должна именно я?» — недовольно подумалось мне.
— Рон? — несколько высокомерно вскинула я бровь и многозначительно кивнула на ворота, предвкушая эстетическое удовольствие — Рассвет-таки близко.
Рон окинул скучным взглядом пятиметровые двери и… уверенно двинулся к вырезанной в них калитке, плотно затворенной с той стороны.
— Эй! Кто есть на страже? Открывай! — с нереальной силой вдруг начал он вколачивать пудовый кулак в дверь.
Рот мой машинально распахнулся.
«Ээээ…» — где-то в голове поперхнулся печенькой мой личный Главный Редактор — «Это в каком смысле?! А сюжетная линия для кого прописана?! То есть, кому-то прям помри, но ни звука мимо диалога, а кому-то и так пойдет?!»
И не успела я додумать мысль о вселенской несправедливости, как где-то наверху совершенно неожиданно скрипнул и осыпался трухой какой-то особенно не вовремя разболтавшийся болт.
На мгновения зависла, а потом в мой истерзанный многолетней практикой общения с особенно повернутыми на диких фантазиях авторами мозг прокралась мысль:
«Не просто так нерушимые ворота Нетленного замка вдруг дрогнули. Сдается мне, что столь наглое попирание сюжета мне не простят.»
И тотчас, словно в подтверждение пугающего умозаключения прямо к моим ногам упал пудовый гвоздь из обшивки, а верхняя часть правой створки многообещающе дернулась и приоткрыла щель по контуру, всячески намекая на последующее отхождение от петли и грандиозное падение плашмя. Кстати, на кого плашмя? Правильно! На одну на всю голову попавшую идиотку, которая с первых намеков не понимает, что плата за попирание сюжета в нашей романтичной истории — смерть.
— Стой! — испуганно ахнула я, подскакивая к парню и повисая на занесенной для следующего удара руке — Ты что творишь-то?
— А что такого? — удивился Рон, недоуменно глядя на висящую над землей меня — Иначе-ж не услышат!
Я нервно дернула правой ногой, в попытке дотянуться до земли и снова обреченно повисла ( еще бы! Я же этому двухметровому детине едва до плеча в прыжке доставала!).
— Ты что, совсем не чита… не слушал указания начальства? Или опять меня проверяешь? — подозрительно прищурилась я, пытаясь сделать высокомерное лицо прямо в этом положении.
— Ээээ… — глубокомысленно выдал Рон, сразу рассеивая мои подозрения и показательно демонстрируя, что не мог забыть того, чего просто не знал изначально — А что не так-то?
— Не так, массивный мой… кстати, немедленно поставь меня на пол! Вот. Спасибо… Не так, Рон, то, что есть установленная процедура прохода на территорию замка. Посколько тут, если ты помнишь, обитает сам Киран Безжалостный, со спящим в сердце драконом. Кому нужны покушения и репрессии в этих условиях? Правильно, никому, кроме нас. А, потому, прежде чем желающих допустят в замок, они должны произнести клятву на крови об отсутствии иного умысла, кроме участия в играх. А подобная демонстрация агрессивной силы проход нам не только не откроет, но и может вообще стать причиной для отказа в участии. И не то, чтобы я была сразу и категорически против такого поворота сюжета…
Рядом со мной, с пяти-то местровой высоты, задумчиво упал ранее расшатавшийся болт, подняв не малый клубок пыли.
— Против! — тут же взвизгнула я, снова запрыгивая на сильную руку и поджимая ноги к попе, словно нашкодившая кошка — Против я! Сама против!
— Против чего, Ваше Высочество? — недоуменно попытался стряхнуть меня обратно солдат — Чего делать-то надо?
Смерив подозрительным взглядом предвкушающе замершие ворота, я нехотя слезла с безопасного локтя и, грустно вздохнув, недовольно поджала губы:
— Ничего, Рон! Тебе — ничего! Чтоб вас всех… Отойди! Я сама… Все сама, всегда сама… Эх, мать моя эмансипация…Вот как знала, что все эти идиотские книги про героически настроенных баб… Уи-и-и! — прямо у моей ступни шлепнулся и воткнулся в пыль какой-то металлический штырь, ни хрена даже не похожий на деталь ворот, но имеющий в отношении меня определенно пугающие намерения — Да все! Все! Молчу… Как там надо-то было? Дай Бог памяти…
Я встала в оперную позу, отставив в сторону правую ножку и патетически прижав к груди ладонь: