Всего четыре слова.
И они душат меня.
Я вижу только тебя.
Его сообщение начинает расплываться по мере того, как слезы собираются у меня на глазах, и я яростно вытираю, когда они выходят и катятся по моим щекам. Я читаю снова, тихонько всхлипывая, смотрю на картину, чтобы напомнить себе о ее великолепии. Не знаю почему. Этот образ и эти слова уже запечатлелись в моей голове после того, как я все это впитала всего за несколько редких минут. Я хочу, чтобы начался внутренний фейерверк, мне нужно его почувствовать, увидеть его, но после нескольких мгновений молчаливо умоляя его подойти ко мне, это все еще я и картина.
Но потом я вспоминаю веревку, прикрепленную к моему запястью, и хватаю ее, замечая, что она идет с другой стороны картины, поэтому я отделяюсь от веревки, соединяющей меня с произведением искусства, и забираю новый провод, следуя за ним на кухню, хмурюсь, когда вижу выходящую обратно нитку. Он быстро сообщает мне, что моя охота еще не окончена, а также говорит, что Миллера нет на кухне. Но на столе огромный беспорядок, и меня внезапно поражает стойкий запах гари, но это очень непохожий на Миллера беспорядок, из-за которого я спешу туда, где нахожу повсюду ножницы, клочки бумаги и горшок. Я смотрю в него с любопытством и задыхаюсь, когда смотрю на сгоревшее содержимое. 'Ой… ' Я шепчу себе, возвращая внимание к столу и поглощая россыпь разорванных и разрезанных страниц. Страницы дневника. Я собираю несколько штук и несколько раз переворачиваю их в руках, ища что-нибудь, что могло бы подтвердить то, на что, как мне кажется, я смотрю. И вот оно. Почерк Миллера.
«Он сжег свой дневник», — бормочу я, позволяя обрывкам бумаги упасть на стол. И он оставил беспорядок? Я не уверена, что меня больше всего шокирует. Я бы больше подумала об этом затруднительном положении, если бы сейчас не смотрела на фотографию. Все чувства, которые я испытал, когда впервые увидела эту фотографию, ударили меня, как кувалда — беспомощность, убогость, печаль, и я снова начинаю плакать, но все же я все еще собираю со стола фотографию Миллера в детстве и рассматриваю это некоторое время. Я не знаю почему, но что-то заставляет меня перевернуть ее, несмотря на то, что я знаю, что оборот пуст.
Но не сейчас.
Почерк Миллера прокручивается на обратной стороне, и я снова ухожу, теперь рыдаю, как ребенок, когда пробегаю глазами его следующее сообщение.
Темный или светлый, только ты.
Найди меня, милая девушка.
Я быстро беру себя в руки, теперь запаниковала по другой причине. Я выхожу из беспорядка и хватаю веревку, быстро следую за ней и не задумываясь, когда она ведет меня к входной двери. Я выхожу из его квартиры, борюсь с покрывающими меня простынями и оставляю за собой ногу, но внезапно останавливаюсь, когда мой след заканчивается и веревка исчезает.
Между дверями лифта.
«Боже мой», — выпаливаю я, щелкая по кнопке вызова, как чокнутая, мое больное сердце сильно отрывисто билось о мою грудную клетку. «Боже мой, боже мой, боже мой».
Кажется, что каждая секунда похожа на столетия, когда я с нетерпением жду, когда лифт откроется, настойчиво нажимая кнопку без всякой цели, кроме как для того, чтобы что-то физически ударило. 'Открывайся!' Кричу я.
Дин!
«О, слава богу!» Веревка падает с воздуха на землю у моих ног, когда двери начинают открываться.
И фейерверк ударил меня, как бык. Шквал или они — все они нападают на меня, вызывают у меня головокружение, бросают вызов моей способности видеть.
Но я его вижу.
Моя рука вылетает и держит стену, чтобы я не рухнула от шока. Или это облегчение? Он сидит на полу лифта спиной к стене, его голова опущена, и нить ведет к петле, завязанной вокруг его запястья.
Какого черта он здесь делает?
— Миллер? Я осторожно шагаю вперед, гадая, в каком он состоянии и как я могу с этим справиться. — Миллер, милый?
Его голова поднимается. Он медленно открывает глаза. И у меня перехватывает дыхание, когда пронзительные голубые глаза впиваются в меня. «Нет ничего, что я бы сделал для тебя, милая девушка», — выдыхает он, протягивая руку ко мне. «Я ничего не мог сделать». Легкий изгиб его головы жесты, чтобы я подошла к нему, что я делаю не задумываясь, стремясь утешить его. Хотя почему он в лифте — кровавая загадка. Зачем ему пришлось пройти через это? Я беру его за руку и напрягаю мускулы, чтобы помочь ему подняться, но я уже спускаюсь к нему на колени и настраиваюсь именно так, прежде чем смогу отреагировать на инстинкт и вытащить его из дыры монстра.
'Что делаешь?' — спрашиваю я, подавляя желание сразиться с ним.
Я занимаю позицию. «Ты собираешься подарить мне мою вещь».
'Что?' Я не совсем понимаю. Он хочет свою вещь в страшном лифте?
«Я спросил один раз», — нетерпеливо рявкает он, и искренне это имеет в виду почему он это делает?
Мне больше нечего сказать и мне не разрешено помогать ему из этой адской дыры, поэтому я выбираю единственный вариант — обнимаю его, прижимая к себе. Мне нужно несколько минут неистовых объятий, прежде чем я осознаю отсутствие исходящей от него дрожи. И все становится ясно.
— Ты попали сюда охотно? — спрашиваю я, гадая, как еще я думала, что он мог случайно наткнуться на лифт.
Он не отвечает. Он дышит мне в шею, его сердце приятно бьется о мою грудь, и нет никаких признаков беспокойства. Как долго он здесь? Я не спрашиваю. В любом случае, я сомневаюсь, что получу ответ, поэтому позволила ему сжать меня, сколько душе угодно, услышав, как за мной закрываются двери. Я определенно замечаю заикание его пульса.
«Выходи за меня замуж», — тихо говорит он.
'Что?' Я плачу, отлетая с его колен. Я его неправильно расслышала. Я не могла. Он не хочет жениться. Мои глаза скользили по его лицу, между потрясениями замечаю, что на нем блестит пот.
«Ты меня слышала», — отвечает он, оставаясь невозмутимым. Его единственные движения — его губы медленно приоткрываются, чтобы что-то сказать. Его большие голубые глаза даже не мигают, а просто прожигают дыры на моем испуганном лице.
'Я… Это… Я думала… '
«Не заставляй меня повторяться», — ровно предупреждает он, заставляя меня в шоке захлопнуть рот. Я пытаюсь составить несколько связных слов. Я не могу. Мой разум отключился от меня. Поэтому я просто смотрю на его бесстрастное лицо, ожидая чего-нибудь, что могло бы подсказать мне то, что, как мне кажется, я только что услышала. «Оливия… '
'Скажи это снова!' — выпаливаю я, отшатываясь от собственной резкости, но отказываюсь извиняться. Я слишком ошеломлена. Легкий признак подергивания губ обычно заставлял мои собственные губы подергиваться в ответ. Но не сегодня. Сегодня я бесполезна.
Миллер делает глубокий вдох, тянется вперед, хватает простыню на моей груди кулаками и тянет к себе. Мы нос к носу, мерцаем ярким синим цветом на широких, сомнительных сапфирах. «Выходи за меня замуж, милая девушка. Будь моим навсегда.'
Мои легкие горят от напряжения, когда я задерживаю дыхание. Я не хотела шума, когда он повторял то, что я думала, он сказал, включая дыхание. «Ооооо», — выдыхаю я этим глупым потоком понимания. «Я думала, ты никогда не хотел официально жениться?» Я обдумала это. Его письменное слово и устное обещание более чем достаточно для меня. Как и Миллер, мне не нужны свидетели или религия, чтобы подтвердить то, что у нас есть.
Пышные губы расправились. «Я передумал, и мы больше не будем об этом говорить».
Мой рот открывается от шока. Просто так? Я бы спросила, что изменилось, но я думаю, что это, вероятно, очевидно, и я не собираюсь подвергать это сомнению. Я сказала себе, что Миллер прав, и действительно верила в это. Может быть, потому, что он имел смысл, а может быть, потому, что он казался таким непреклонным. «Но почему ты в лифте?» Мои мысли вылетают изо рта, когда я сижу перед ним, пытаясь осмыслить происходящее.
Миллер задумывается и рискованно оглядывается вокруг, но вскоре снова сосредотачивает свое внимание на мне. «Я могу сделать для тебя все». Конечно, он говорит тихо.
Я поняла.
Если он может это сделать, то он может сделать для меня буквально все.
«Моя жизнь встала на свои места, Оливия Тейлор. Теперь я тот, кем должен быть. Твой любовник. Твой друг. Твой муж.' Он опускает взгляд на мой живот, и я с удивлением наблюдаю, как его глаза приобретают мирный оттенок. Улыбающиеся глаза. «Отец нашего ребенка».