— Пошли, — говорю я уверено, бросая вызов опасениям, что все еще сидят глубоко внутри.
Твердо и целенаправленно шагаю, ведя за собой Миллера, пока не дохожу до дверей. Он вытягивает руку и вводит код по памяти, что поражает меня. Что происходит?
— Ты знаешь код?
Он неловко отодвигается.
— Да, — отвечает, не колеблясь.
— Откуда? — хриплю я.
Не могу осознать этот факт. Не может быть. Уильям и Миллер презирают друг друга. Нет веской причиной, по которой он знает код, открывающий доступ к заведению Уильяма.
Миллер больше не пытается сдвинуть меня с места, просто стоит на месте и занимается рукавами пиджака, стряхивая с них невидимую пыль.
— Я заезжал один или два раза.
— Заезжал? — смеюсь я. — Зачем? Для посиделок с сигарами и многолетним виски?
— На надо наглеть, Оливия.
Смотрю на него и уже не хочу знать, о чем они говорили. Могу поспорить, обменялись красочными выражениями в адрес друг друга. Но мое чертово любопытство не позволяет заткнуться.
— Зачем ты приезжал?
Наблюдаю, как Миллер прикрывает глаза, набираясь терпения, и сжимает челюсти.
— Мы недолюбливаем друг друга. Но когда дело доходит до тебя, мы с Андерсоном отлично ладим. — Он наклоняет голову, выжидающе глядя на меня. — Теперь пойдем.
Ощетиниваюсь, осуждающе кривлю губы, но подчиняюсь приказу. Большой вестибюль «Сообщества» элегантен. Оригинальный деревянный пол, очевидно, каждый день полируется. А декор, теперь уже не темно-красный и золотой, а кремовый и золотой, все так же роскошен. Очевидно, денег вложено тут много. Роскошно. Великолепно. Но эта красота показная. Она обманывает людей, отвлекает от того, что это место собой представляет, и чем тут занимаются. И кто посещает «Сообщество».
Отвожу взгляд, не желая видеть знакомую обстановку. Ускоряюсь, зная, куда идти, чтобы попасть в кабинет Уильяма, но Миллер хватает меня за плечо и поворачивает к себе.
— Бар, — шепчет он.
Снова злюсь. Не в силах совладать с собой, хоть и понимаю, что это необоснованно и не нужно. Ненавижу тот факт, что знаю это место так хорошо, наверное, лучше Миллера.
— Который? — спрашиваю резче, чем планировала. — Лаунж-бар, музыкальный бар или бар Мингл?
Он отпускает мою ладонь и убирает руки в карманы брюк, внимательно разглядывая в попытке понять, стану ли я еще грубить. Сама не знаю. Чем дольше нахожусь внутри «Сообщества», тем сложнее мне сдерживать свою дерзость. Слова, произнесенные Миллером снаружи, забыты. Не могу их вспомнить. Но мне это нужно.
— Лаунж-бар, — отвечает он спокойно и показывает влево, — после тебя.
Миллер закрывает глаза на мою грубость. Не кусает в ответ. Он спокоен, уравновешен и в курсе раздражительности его сладкой девочки. Глубоко вдыхаю и дергаюсь по одному только богу известной причине. Потом следую в направлении, которое указал Миллер.
Народу много, но тихо. Лаунж-бар остался таким же, как в моих воспоминаниях, очень спокойным. Пространство заполнено плюшевыми бархатными креслами. Люди в них сидят, откинувшись, держат в руках бокалы с темной жидкостью. Освещение тусклое, а беседы тихие. Цивилизованно. Уважительно. Бар будто бросает вызов преступному миру Уильяма. Я нервно переступаю порог, прохожу через двойные двери. Чувствую Миллера позади себя, искрами внутри меня из-за изысканного окружения. Это мучает мой разум.
Несколько человек поворачивается, когда мы входим. Они узнают Миллера. Я понимаю это по удивленным выражениям лиц, сменившим первоначальное любопытство. Или они узнали меня? Подавляю тревожные мысли и спешу пройти к стойке. Не могу думать об этом. Я не должна так думать. Если продолжу в таком духе, тут же убегу. А я нужна Миллеру.
— Что могу вам предложить? — привлекает мое внимание идеально одетый бармен.
— Вино, — выпаливаю я, — любое, какое у вас есть.
Сажусь на ближайший кожаный стул, пытаясь в это время собрать по кусочкам сознание. Алкоголь. Алкоголь поможет. Бармен кивает. Он наливает мне вино, вопросительно глядя на Миллера.
— Скотч. Чистый, — бормочет он, — лучший, что у вас есть. Двойной.
— «Чивас Ригал Роял Салют» 50-летний. Самый лучший, сэр, — указывает бармен на бутылку, стоящую на стеклянной полке позади бара.