Дорога бесконечна, как бы я ни вглядываюсь вдаль, ничего, кроме красной стрелы забора и уходящего за линию горизонта бескрайнего поля, не видно. Но ведь мальчишка и его мама должны были как-то попасть сюда? Возможно, это из-за цветов забор кажется сплошным, а на самом деле, там есть выход и я смогу сбежать отсюда. Иду вдоль забора, касаясь рукой цветов, но всё равно почти пропускаю его. Если не искать, можно и не заметить.
Увитая лианами тропинка накрывает меня густой тенью, пряча от беспощадно палящих солнечных лучей. Здесь растут только кампсисы, но я с трудом узнаю их – крупные красные цветы собираются в пышные соцветия, за которыми лишь кое-где проглядывает зелёная листва. Нигде не видела подобного изобилия. Даже тропинка усыпана облетевшими цветами, будто они все не могут вместиться на ветвях, и новые цветки вытесняют те, которым пора уйти. Это странно, потому что тлен их не тронул. На земле они лежат такие же красивые. Может здесь какая-то особенная почва или воздух прохладней? После жары я даже чувствую лёгкий озноб. А может, дело вовсе не в прохладе, а в этом жутком, будто залитом кровью, месте, и это оно заставляет меня дрожать?
Здесь еще тише, чем на дороге. Никаких звуков. Только шуршание цветов под ногами, больше ничего. Это ненормально. Ведь за забором живые люди? Кое-где лианы не такие густые и за ними угадываются очертания домов, я даже вижу дворы. Ухоженные, чистые, с аккуратно посыпанными песком тропинками, с деревьями. Слишком тихо. Но разве так бывает? Люди ведь шумные. Они должны быть очень шумными. Их машины, их музыка, их бесконечные разговоры. Люди всегда шумят. Все. Все шумят, потому что боятся тишины. И все бегут, только бы не отстать, выбиваются из сил, хватаются зубами за любую возможность, стирают пальцы в кровь, срывают ногти, теряют души в своём стремлении не выбиться из течения, не раствориться в одиночестве, потерянными и забытыми всеми. Никто не понимает, что страховки от одиночества не существует.
Один бесконечный миг меняет всю жизнь. В одну секунду человек теряет всё – желания, стремления, даже мечты. Он застывает в своём горе, неподвижный, окруженный вихрем чужих жизней. Его душа кричит, но кто услышит этот беззвучный крик? Все пробегают мимо, никто не обращает внимания на его страшный, тоскливый вой. А ведь он был таким долгим, таким беспомощным, таким кровавым, как эти цветы, чей сок просачивается между моими сжатыми в кулак пальцами. Кто это был? Смятый влажный комок падает на тропинку. Не помню. Комок похож на запёкшийся сгусток крови. Да, кровь я помню. Много крови. Кровь залила всё тело, красными пятнами забрызгала кусты, траву, дорогу. Совсем, как здесь. Нет, здесь всё не так, это только цветы. Тогда почему их кровавый сок продолжает литься на тропинку? Бесконечные горсти цветов, можно выжимать их вечно. Вытираю руки о подол платья.
– Ах, оно испачкается! – Чувствую, как губы растягиваются в усмешке: – А разве, теперь не всё равно?
Да, так и есть. Голубые цветочки? Абсурд. В этом месте всё должно быть красным. Цветы, дорога, моё платье. Маленькие домики за забором тоже красные. О, смотрите! Под ними разливаются кровавые тропинки. Как красиво! Только пусто. Где же красные человечки и их жуткие красные собачки?
– Люди! Где вы? – Высокий голосок начинает отсчёт: – Раз, два, три, четыре, пять я иду искать. Кто не спрятался…. Ах да! Спрятались все.
Никого нет. Я одна! Я снова одна!
– Одна! – закрыв глаза, кружусь, сбивая цветы, и на меня осыпается красный дождь. – Я снова одна! ААААААААААААААА!
Одинокий голос поглощают своды цветочных арок. А вдруг это не я, вдруг это меня ищут? Пригнувшись, озираюсь по сторонам. А я ещё не спряталась. Что же делать? Где спрятаться? В цветах! Дрожащими руками раздвигаю стебли лиан, спрячусь, спрячусь, спрячусь здесь. Хорошее место. Никто меня не найдёт. Если сидеть неподвижно, то лианы укроют меня, примут в свои объятия, прорастут сквозь теплое тело, их корешки прорвут мои вены, заберут мою кровь, и в этом месте расцветут новые прекрасные цветы, а я, я замру в ожидании…. Кого же я жду? Нет! Никто не должен меня найти. Никогда.
Но, почему всё не так? Цветы выталкивают меня! Каждой клеточкой своего уставшего тела я чувствую жесткое сопротивление. Наверное, это правильно. Цветы знают. Здесь плохо. Темно. Я никогда не увижу солнца. Надо выйти отсюда. Выйти, выйти. Видеть свет. Когда-то я видела свет, я была светом. Или я была теплом? Да, точно, я была тёплой, как вода, но почему вода стала красной? Она должна была стать сладкой, нет, солёной, как кровь. Я научилась превращать воду в кровь, но вот ходить по воде я не умею. Я хожу по цветам. По красивым красным цветам. Как по красной дорожке. Ха – Ха. Глупое сравнение. По красной дорожке босиком не ходят. А когда это я потеряла свои туфли? Может, когда пряталась от гончих? Жаль, хорошие были туфли. Наверное, мои любимые. Не помню, но без них даже лучше. Идти легко. Можно так идти бесконечно, на поверхности дни будут сменяться ночами, а я буду здесь. В этом мрачном месте.