«Да ты объясни по-человечески! Во что не въехала?»
Я начинала злиться. Там меня дракон ждет, мир уже в обрыв шагает, а эта девчонка…
«Я умираю».
Начинается! Вот самое, твою ж дивизию, время!
«Что? Ты совсем рехнулась?»
«Нет. Я действительно умираю. Я не поняла этого, мне просто было хорошо. Но, оказывается, это и есть смерть».
Так, Карма, думай. И очень-очень быстро. Какие варианты?
«Надо повернуть обратно?»
«Нет… бесполезно… меня убивают не сами измерения, а переходы. Меня, а, значит, и тебя».
«Значит, мы останемся здесь и будем ждать помощи».
«А смысл? Переходы никуда не денутся. Меня хватит еще где-то до двадцатого блока. Или до двенадцатого в обратную сторону. А потом — все».
А потом — все… вот и финишная прямая, вот и последние шаги. Сколько мы не дойдем, прежде чем бездыханное, лишенное жизненных сил и их замены, тело рухнет на зыбкий пол одного из отсеков? Семь измерений. Подумать — так совсем ничего. Или, наоборот, это очень и очень много. Что-то в последнее время мне часто приходится задаваться подобным вопросом. Да и вообще, за минувшие дни я столько вопросов задала, что немного не по себе становиться.
Глаза обожгли злые слезы. Да, реву я тоже часто, как невротичная барышня. Я грубо махнула рукой по лицу, стирая неуместную влагу. Ну уж нет, так просто не сдамся. Сейчас я возьму и… придумаю что-то, пойму в очередной раз. Нет, так не может быть, должен быть какой-то выход. Всегда существует запасной вариант, план Б, возможность выкрутиться. Всегда в голове есть схема эвакуации, а под браслетом шприц, всегда есть быстрый вызов на мобильнике и заветное слово. Не бывает так, чтобы не было больше никаких путей.
…встречным посигнальте, укажите им дорогу в никуда…
Или другие слова в той песне были? Да какая разница?! Не бывает! Не бывает так, чтобы захлопнулся капкан, и не нашлось в рукаве отмычки, шпильки в волосах, мысли в моих переклиненных мозгах.
Но вот оно, есть… вот, сижу, ругаюсь трехэтажными конструкциями, бью кулаком в пол, все делаю, чтобы унять этот мерзкий липкий страх перед неизбежным. Я не хочу умирать.
Я просто не хочу умирать, потому что я люблю жить, даже если сама жизнь превосходит самый отборный бред.
«Карма… наверное, тебе пора знать правду…»
«Какую? Наш король — трансвестит? Что он козел, мы уже с нашей леди-блонд выяснили».
Юси невесело усмехнулась.
«Да… это была бы та еще бомба. Но нет, другую, ту, которую теперь ты можешь знать».
«Это мне напоминает концовку мыльной оперы».
«Ты зря смеешься… я чувствую, ты боишься… и я тоже».
«Ладно, выкладывай».
«Вот так просто?»
Ага. Вот так просто. Ты расскажешь, а я неожиданно соображу, как можно взломать этот беспредел, и выкарабкаться к жизни.
«Этого мира не существует. Вернее, не так. Он просто придуман тобой».
Так, начинается. Это даже хуже постоянных размусоливаний про наши с Арвеллом отношения. Бред, чушь и ересь, порожденная процессом умирания. Говорят, что такое бывает. Видимо, духов тоже накрывает.
«Нет, так оно и есть, это правда».
Я, конечно, понимаю, что история кружит по спирали, мода постоянно возвращается, а античная культура начинает внезапно влечь к себе толпы людей, но уже смешно, ей богу. С этого началось мое пребывание в этом мире и эти же должно закончиться? Вопросом — где я и что со мной? Я в коме? Галлюцинирую? Или вернуться к идее военного полигона?
«Нет, Карма…»
Юси замолчала, и от этого молчания мне стало не по себе.
«Продолжай, ладно… Юси?»
«Я здесь… Как бы это начать… Начну издалека, как сумею…»
И начала, беспощадно и безжалостно, как ребенок, отрывающий насекомым лапки, отхватывать от моей души что-то особенно важное, выпестованное, пробившееся особо хрупкой и уязвимой жилкой. Просто, монотонно рассказывая своим детским голоском, уже решая за меня, за всех, за мир, ибо лучше…
«…срез, пластина с нанесенным эскизом. Нет никакой логической оценки, никаких сценариев, лишь все тобой увиденное, продуманное, прочувствованное, представленное, воображенное, осознанное, а также неосознанное, зарожденное и только начавшее зарождаться спонтанно выплеснулось в здесь и сейчас, создав прообраз мира, зыбкий, но раскинувшийся в пространстве, рванувший в прошлое и будущее, затвердевший ровно настолько, чтобы можно было существовать, чтобы ты могла обернуться назад и несмело взглянуть вперед, чтобы свелись в отлаженную систему природные законы, чтобы запустились все круговороты — вещества, энергии, информации, чтобы люди стали людьми, а нелюди — нелюдьми, чтобы происходила выбраковка и сортировка, чтобы возникла автономность и цельность. Но… Карма, Карма, Карма… ты так привыкла к запасным вариантам, к существованию альтернативных дорог, что, даже породив этот мир, ты не смогла, вернее, твоя сущность, не сумела обойтись без черного входа. Точнее, уместнее сказать, запасного выхода. И именно он оказался, увы, недостающей каплей, не нанесенным штрихом, не позволившим завершить и воплотить картину мира в реальность — стертое воспоминание о переходе в этот мир. И тебе немногое нужно, Карма, просто вспомнить, чтобы чуть затвердевшая иллюзия снова расплылась призрачным маревом и растаяла без следа. Но почему ты, да? Как такое вообще возможно, так? Ну, опять все упирается в твою привычку прятаться в собственных фантазиях, если нет иного спасения. Помнишь, как это было в детстве?»
Помню. Было. Вечно надравшаяся до потери человеческого облика мать и ее похотливые мужики. Это я потом научилась убегать из дома, а не в книжные воспоминания о прекрасных принцессах и рассекающих космические просторы звездолетах. В один из весенних дней я убежала окончательно, тихонько притворив входную дверь. А менее чем через полгода, я стала воспитанницей Лены…
«…покажу тебе. Ты поехала к клиенту из Питера, Петьке Веселовскому, бывшему однокласснику. Вы поднялись к нему в офис…»
Мне хотелось все остановить, заставить замолчать звучащий в голове голос, выключить его, как выключают радио. Но он продолжал с какой-то садисткой увлекательностью описывать едва ли не каждую минуту события, запуская неведомые доселе тяжелые шестеренки заржавевшего механизма воспоминаний.
— Нет. Нет, не надо…
Но поздно, слишком уже поздно.
«Да, Карма, да. Вот почему я так боялась, что ты вспомнишь. Потому что, когда ты перестанешь существовать, миг этого мира исчезнет…»
— Нет!
…второй удар оказался даже не ударом, я и боли-то не почувствовала. Но треснуло под затылком стекло, окрасилось первыми каплями крови. Побежали, стремительно набирая скорость, во все стороны прямые и зигзагообразные трещины, расползлись, расширились и выпустили на свободу. Мерцание, блеск, звон — осколки стекла срезали один волос, другой — где ближе к корням, а где уже и у кончиков, скользнули по лицу и взметнулись в черное неживое небо, где на мгновение замерли, и устремились вслед за мной. Красивые, завораживающие, как удивительные волшебные звезды, они притягивали к себе взгляд, и так трудно было заметить что-то еще. Но ворвались стремительно убегающие ввысь ослепленные этажи, слились в единую исполосованную росчерками стену. Я падала. Я стремительно падала с вершины небоскреба и неслась навстречу равнодушному асфальтовому полотну, перекореженному трещинами и ямами, заделанному неумелыми заплатками и заляпанному вечной грязью. Лишь сегодня робкий поздний снег попытался прикрыть его уродливую наготу.
«…и исчезнем все мы. Карма, ты падаешь. Ты продолжаешь падать, вылетев из окна офиса, и от момента, когда твой череп разлетится вдребезги, тебя отделяет всего одна сотая секунды…»
— Нее…
Звезды… мерцают, искрятся, отстают… не звезды, простые осколки стекла…
Тьма.
Часть 4. Проверка
Глава 39
Хорошо быть ребенком. Ребенок не терзается от вопросов, какое его место в жизни, не сомневается в своих мечтах, наделяет жизнью все, что видит вокруг, окружает себя невозможными, смешными и преданными друзьями, теми, что невидимы бестолковым взрослым. Он просыпается и не нарушает безмятежность солнечного утра неповоротливыми уродливыми планами, он просто искренне бежит в огромный мир одного дня, где нет ни пределов, ни границ. Ну, разве что, родительские запреты. Бывает, конечно, что возникают фиксированные точки событий, когда маленький человечек знает, что сегодня будет то, чего он с нетерпением ждет, или же, напротив, не желает. А так — жалуется плюшевый медведь на ушиб и едят куклы песок с тарелок-листьев, несет по волнам на необитаемый остров кресло-корабль, а старая скрипящая кровать позволяет подпрыгнуть до небес. А так — разит острый меч, подобранный с растрескавшейся земли, хранит заморскую тайну закопанный под высоченной липой камень, и особо опасна и недосягаема отшлифованная до блеска гора. Не грызет, не гонит время, наоборот, ласково разворачивает бесконечный путь целого дня, а за ним — еще одного, и превращает лето в бесконечность. Что ни поворот, то огромный мир. Что ни мысль, то бескрайний мир. Что ни игра, так снова — миллионы и миллиарды миров. Только эти взрослые ничего не понимают, лезут, все портят, рушат, да еще и начинают сыпать тяжелыми и неправильными словами. Мир ведь разрушили, сломали, осквернили своими глупыми правилами и законами. Да еще и кричат, что все это ерунда, чушь. Но как может быть мир ерундой? Он же поломался, его надо починить…