— Я одного такого типа знала… И что, не звонит он тебе?
— Нет. Гордость демонстрирует.
Алена задумалась.
— Знаешь, Кэт, даже не это меня останавливает. Ну, сильный человек хочет, чтобы рядом был такой же, не мямля. Не страшно. Но он… как тебе сказать… будто бы он живет только в реальности, понимаешь? Будто он не мечтает, а планирует. Ему прочти стихи — не услышит. Покажи картину — не увидит. Будет на рамку смотреть и — как сделано. Вот эта твоя акварель в коридоре, да? Я еще не знаю, что в ней, ведь нет ничего, за что можно зацепиться — ни одного живого существа, ничьих глаз, лиц, ничего. Просто земля оживающая и потоки воды, «хляби небесные». Но это… будто настроение. Будто глоток воды. Ее хочется выпить, эту акварель. А он бы не понял.
Кэтрин молчала, смотрела перед собой.
— Для меня когда-то она много значила… Я даже хотела взять ее с собой в Антарктиду. Но и так половину барахла пришлось оставить. И потом я очень боялась, что они ее выкинут, жильцы. И еще… еще я мечтала там именно о таком дожде, проливном, уже не холодном, но еще не теплом… Стоять под ним и мокнуть до нитки, чтобы рубашка пристала к телу, знаешь, как в кино. Почему-то я себе именно это и воображала: белая рубашка, длинные мокрые волосы. И чтобы это было как на картине — где-нибудь… в поле. И чтобы Дэйв рядом был.
— И Эрни, — улыбнулась Алена.
— Да… Ой, пойду погляжу, что там птюч делает.
Кэт упорхнула, Алена встала, прошла в коридор, остановилась у акварели.
— Кэт?
— Угу.
— А как она называется?
— Не знаю. Мне ее «так» подарили — без предисловий и послесловий. И что смешно — я в то время просто ненавидела дождь, это Антарктида научила меня его любить…
— А тот, кто дарил…
Кэтрин подошла, встала рядом.
— Он понятия не имел о моем «таракане». Думаю, ему эта акварелька недешево стоила, ты же видишь, как она сделана — будто живое все.
— Живое? Нет… Живое — когда каждую веточку тронуть хочется и листочки кажутся клейкими. А здесь до реализма далеко. Такая… изящная выдумка.
— Да нет, это из-за ливня контуры нечеткие.
— Кэт, ты рассуждаешь в точности как мой… бывший. Это мечтание, Кэт. Ненастоящая правда. Фантазия.
— Ну тебе, поэту, виднее, — сдалась Кэтрин. — Эрни, а ты что думаешь?
Пингвин с глубокомысленным видом стоял возле, влажный такой весь. Алена опустилась на корточки:
— Ух, какой у тебя клюв…
Загнутый на конце, с двумя оранжевыми полосками по бокам. Придумает же природа…
Протянутую руку Эрни попытался клюнуть, затем подскочил к Кэтрин и прижался к ноге.
— Он больно не клюется. Так, для острастки.
Алена поднялась:
— Я хотела расспросить тебя про Антарктиду…
Но Кэтрин не услышала. Она смотрела на Эрни, молчала.
— Знаешь, Алена, почему я собиралась взять эту акварель с собой, на станцию?
Кэтрин разом — не то чтобы постарела, но — как-то выцвела.
— Когда-то, давно… Это ведь такая давняя история — я познакомилась с человеком, которому — ведь сразу это знала! — в подметки не годилась. Не потому, что он умнее был, или добрее, или успешнее, нет. Это была какая-то другая форма жизни, понимаешь? И у нас случился недолгий роман. Я пыталась как-то удержать эти отношения… быстро поняла, что ничем не кончатся, но надеялась на что-то. Ты говоришь, этот твой… друг из семьи ушел, а вот тот, он никогда ничего подобного не сделал бы. Есть такая порода мужчин — гуляет, но всегда домой возвращается. Как Эрни.
Кэтрин присела рядом с пингвином, обняла его. Эрни не сопротивлялся.
— Я его совсем маленьким забрала себе. Уходил рыбки половить — станция недалеко от берега, — но всегда прибегал назад.
— И тот человек на прощание тебе эту акварель подарил?
— Скажешь, «на прощание»… Как отступного дал. Будто за деньги, на которые купил ее, приобрел свободу от меня. А я потом столько лет не могла от него освободиться… Да бог с ним. Пойдем покажу фотографии — у меня их сотни. Хотела дождаться Дэйва, ну да ладно.
— Мобильный-то у него есть? Позвони…
— Во-первых, нет. Мы ведь всюду вместе, это я из-за тебя дома осталась. А во-вторых, — Кэтрин грустно улыбнулась, — я уже больше никого не преследую. Пусть чувствует себя свободным.
Снег! Белила, пролитые на Землю нерадивым художником: помешивал, добавляя по чуть-чуть синевы, столкнул нечаянно локтем гигантскую банку… Или нет — просто выстирали с синькой исполинское покрывало, укрыли планете ноги. В черной воде — осколок высотой с бутовскую высотку: как край накрахмаленного воротничка. Глубокое небо: синее, золотое, фиолетовое… Величественные картины — воздуха будто нет, он слишком прозрачен…