– Ах, ну, конечно, не знала! Да мразь ты, Алёна!
– Полегче!
– Полегче-шмалегче! Ты мне больше не подруга, вот и всё! Катись к чертям!
– Эй!
Я пошла, куда глаза глядят. Алёна устремилась за мной следом.
– Полина! Ну постой же!
Но я лишь ускорила шаг. Хотелось как можно быстрее исчезнуть, убежать куда-нибудь подальше от этой предательницы. «Я всегда подозревала, что она такая, всегда подозревала…» – крутилось у меня в голове.
– Полина! – раздалось из-за спины.
Передо мной была церковь. Та самая церковь, где ловил покемонов какой-то скандально прославившийся пацан. Официально ее называют Храм-на-Крови, а в неофициально – Храм-на-Бюджете. Походами по таким заведениям лично я никогда не увлекалась, но в этот раз почему-то решила, что это хорошее место, чтоб скрыться от неприятной особы. Вроде бы Алёнка говорила, что она верующая, поэтому она не посмеет заходить в церковь без платочка и тем более ругаться там внутри. А я в бога не верю. Наверно. Не знаю. Плевать.
Я зашла. В нос ударили странные запахи, в уши – непривычная для центра города тишина. Впрочем, она продлилась не более нескольких секунд:
– Платок надень!
– В брюках нельзя!
– Вон там юбки у входа лежат!
– Да отвалите вы все! – выкрикнула я, соображая, что спрятаться от одной-единственной предательницы среди кучи безумных бабулек было плохой идеей.
– Как ты смеешь кричать в Божьем доме?
– Девочка, это храм, а не притон!
– Оденься прилично немедленно!
– Вот молодёжь распоясалась!
– Все наркоманы…
Я попыталась вырваться из окружения бабок и бросилась вперед, к алтарной части. Куча мерзких голосов, последовавших за мной, заверещали, что и туда нельзя.
И тут я взорвалась.
– Катитесь к чёрту!!! – закричала что есть мочи. – Ненавижу вас! И этот мир! И всех! И школу! И предателей! И сраные запреты эти все! Пойду, куда хочу, понятно вам?!
И с этими словами я рванула к маленькой дверце в уголке, за иконостасом. Я знала, что ходить туда нельзя, что там находится поповская подсобка или что-то в этом духе. Но настроение было такое, что хотелось отомстить всем вокруг. Хотелось перестать уже бояться: будущих экзаменов, родителей, директора, неясного будущего… Хотелось нарушить запрет.
В общем, я открыла дверь и вышла.
За дверью была не подсобка, а улица. При этом не улица Толмачева или Карла Либкнехта, как следовало ожидать, а какая-то незнакомая, каменно-деревянная, застроенная малоэтажными домами. С первых же секунд у меня возникло ощущение, что с этой улицей что-то не так: она неправильно выглядела, неправильно звучала, неправильно пахла… Казалось бы, это была обычная старая застройка центра города, но что-то показалось мне в ней угрожающим…
Я решила еще раз пройти через церковь и выйти из главного входа, чтоб вновь оказаться в знакомых местах.
Обернулась…
…Церкви не было.
На ее месте стоял кривоватый двухэтажный дом из камня.
Он был обнесен деревянным забором.
Но я всё равно его узнала.
Это был тот самый дом с неприличным названием, с урока истории.
Дом, снесенный сорок лет назад.
.
Глава 2
Рядом с забором имелись малюсенькая часовня и будка охраны. Будка пустовала: было жарко, как-то прямо-таки по-летнему, и двое вооруженных парней сидели тут же прямо на земле и играли в карты. Одеты они были странно: в брюках-галифе, темно-зеленых рубашках с горизонтальными красными полосами, которые даже не знаю, как и назвать, и смешных таких шапках со звёздочкой. У одного уши шапки свисали вниз, как у спаниеля, а у другого были пристёгнуты, как у лисы…
Шапки эти я видала в бане. А еще в таком костюме у нас есть одна старинная ёлочная игрушка, доставшаяся от бабушки… Ну, это если не считать того, что очень похожие костюмы есть на той странице учебника истории, которую мы открывали как раз вот сегодня…
Что за чудики? Может, ролевики?..
Я несколько секунд замешкалась, разглядывая парней. За это время они тоже успели приняться меня разглядывать.
– Глянь-ка, Мишаня! Девка – в штанах! – сказал тот, чьи уши были пристёгнуты.
– Ну и что, – отозвался второй, бросив на меня один ленивый взгляд. – Небось, с фронта идёт.
– Эй, девка! Ты, что, с фронта? – спросил первый.
– В смысле «с фронта»? – затупила я.
– Ну с войны.
– С какой еще войны? – я затупила ещё больше. – У нас это… того… войны нету… У нас как ее… Спецоперация…