Все-таки Алексашка был упрям до назойливости. Особенно когда чего-то хотел. Вот только…
— …поддался модным веяниям, в чем раскаиваешься ныне.
Если в чем Беломир и раскаивался, так это в том, что дверь не запер. И Федора отослал… надо было сказать, чтоб запер. Правда, имелись подозрения, что этакая мелочь, как запертая дверь, Потемкину не помеха. Но вдруг бы?
— Скажи, что все осознал, созрел…
— До чего?
— До женитьбы.
— Иди…
От возмущения Беломир даже сел. Нет, одно дело любовь, в неё-то он еще когда верить перестал, но женитьба… женитьба — это, право слово, чересчур.
— Позволь подобрать тебе невесту.
— А в морду?
— Послушай, — Алексашка заговорил тихо, доверительно, и желание дать Потемкину в морду лишь возросло. — Думаешь, ты один такой?
Не думает.
Он вырос из того возраста, когда казалось, что его, Беломира, проблемы исключительны в своей неразрешимости.
— Да треть… если не половина, как ты, то склонности подобные имеют. Но, право слово, не спешат выставить свою… скажем так, инаковость, на всеобщее обозрение. Они блюдут приличия, и общество с благосклонностью закрывает глаза на прочие недостатки.
Все так.
И все верно.
И прав Алексашка. Можно было иначе, не столь демонстративно, не шокируя старых ублюдков, которые полагали себя блюстителями морали. Да и вовсе… чего ради?
Беломир и сам не мог бы ответить.
— Так что покайся, женись, заведи детей… и не кривись. Есть разные способы… найди разумную женщину, которая согласится на твои условия. Даже спать с ней не обязательно. Сейчас медицина поможет…
— И поможет, и спасет…
— Именно. Дай деду наследников, и он будет счастлив.
— Не хочу!
— Почему?! — вот это Потемкину категорически не было понятно.
— Не знаю, — пожал плечами Беломир.
Знал.
И… это знание не для Потемкина. Оно вообще не для посторонних.
— Врать нехорошо, — губы Алексашки растянулись в улыбочке, весьма, надо сказать, мерзковатой. — Из-за братца твоего, да?
Вот ведь… может, и вправду морду набить? Но лень… до того лень, что вместо бития морды Беломир дотянулся до вишни, которую и закинул в рот. Кислая. И кажется, опять червивая. То-то Федор хвалился, что со своего сада, натуральная, магией не попорченая.
Червякам вот тоже по вкусу пришлась.
— Тяжко жить рядом со святым, особенно когда святой этот помер и доказать, что ты не хуже, не получится. Остается только доказывать, что ты гораздо, гораздо хуже…
Беломир поднял руку и сжал кулак.
Повернул влево.
Вправо.
Поглядел задумчиво на собеседника.
— Только… не знаю, говорил ли тебе папаша, что твой братец вовсе не был таким уж святым… — голос Потемкина сделался низким, рокочущим. — Таким, как тебе пытаются представить…
— Что ты…
— Правду, друг мой. Только правду… он ведь так и не признал ребенка…
— Какого ребенка?
Вот теперь Беломир окончательно решил, что морду Потемкину набьет. Когда-нибудь. Но всенепременно.
— Кто ж его знает, какого… то ли мальчика, то ли девочки… не знал? Случился у твоего чудесного братца роман… нехорошо, конечно. Он ведь такой идеальный, что просто-напросто не мог жене изменить. А уж тем более допустить появления внебрачного ребенка.
— Врешь.
— Когда я врал? — Потемкин приподнял бровь.
И то верно. Гадости он говорил частенько, но врать… Потемкин гордился, что никогда-то, ни при каких обстоятельствах не опускался до банальной лжи. Что, впрочем, нисколько не мешало ему извращать правду настолько, что та же ложь была бы честнее.
— Отец знает?
— Знает, само собой… не мог не знать. Твой братец планировал развод с женой, да после беседы с папашей от мысли этакой отказался. Оно и понятно, кому нужен скандал? Зато отправился в степи, да… душевные раны залечивать, не иначе.
— Я тебе все-таки морду набью.
— Мне-то за что? — Алексашка поднял руку. — Я лишь рассказываю о том, что узнал… случайно.
Вот в случайность Беломир нисколько не поверил.
— И… кто она?
— Штатная ведьма. Может, поэтому папаша ваш и не обрадовался. Ведьмы — они… весьма себе… своенравные. Куда такую в жены? Да после развода… Ипатьевы не простили бы обиды.
Возможно.
Все одно… не похоже это на Сашку с его кристальной честностью, с его принципами, которые бесили невероятно, ибо невозможно было уживаться вместе с человеком и его принципами. С… да вообще! Уж если бы случилось Сашке роман заводить, он бы… он…
Да не завел бы он никогда!
Ибо клятву давал. Перед алтарем. А клятва — это святое. Но Потемкин тоже врать не будет. С другой стороны, кто поручится, что ему самому правда известна?