Шайка бандитов? Мало ли, в те времена случалось же всё... Как себя с ними вести? Спрятаться, уходить? Но куда? Ведь пристав даже не знал, где, собственно был...
Присев на корточки, Роман вновь и вновь осматривал лагерь неведомых сил... пока взгляд не наткнулся на небольшую группку сидящих с краю людей. Четверо... нет, пять... все в черном, также, как он. На пленных не похожи - вон ружья, на поясах - кобуры...
Это свои.
Поднявшись в полный рост, Роман уверенно пошёл вперед. Прямо к людям, сидящим за крайним костром.
- Привет, - сказал пристав, когда небритые лица оказались непосредственно вблизи. (невольно мужчина провел рукой по собственной щеке - не выделяется ли он от них?)
- Роман, ну наконец-то! - произнёс сидящий спиной "марковец", даже не поворачивая головы, - мы уж волноваться начали, не случилось ли чего. Садись.
"Хм. А мы неплохо, видать, знакомы, - отметил пристав, опускаясь на бревно возле лениво колыхающегося огня, - это хорошо".
- Поешь, сейчас в атаку пойдем, - произнёс другой "марковец" - худой мужчина лет, наверное, тридцати, - Полковник только что объявлял.
- Где свои? - внутренне сжавшись, спросил пристав.
Но вопрос, как ни странно, восприняли хорошо.
- Да там же, - махнул рукой третий из одетых в чёрную форму людей. У него, единственного из всех, были подкрученные усы и короткая, остриженная клином, борода, - за день ничего нового от генерала.
- Мгм, - сказал другой, тот, который "лет тридцати", - а вот краснопузые артиллерию подтянули. И чуть ли не роту солдат... Так, по крайней мере, вокруг говорят.
- Не прорвёмся сейчас - точно поляжем, верно полковник сказал. Нужно бить, покуда ещё сильней бесы не стали.
Все головы их небольшого кружка закивали. Роману нестерпимо хотелось спросить, кто этот полковник, а, заодно, и про всех окружавших солдат. Но он промолчал - ибо после такого уж точно примут за дурака...
- Стой-ка, - поймал руку пристава сидящий рядом усач, - откуда такой перстень? У тебя ж не было, я-то бы знал...
- Хм. А действительно, - подключился худощавый солдат, - такая ведь красота! Не мог ты его прятать, не удержался бы никогда. Откуда, Роман?
- Ну... - замялся пристав, в неком смятении глядя на свой палец и серебренного орла, - долгая на самом деле история, господа...
Неизвестно, как отвертелся бы дальше Роман, но именно в этот миг над лагерем, словно гром, прозвучала команда. Неизвестный полковник хотел, чтобы подчиненный ему отряд построился - пришло время атаковать...
- Вот и всё, братцы, - разом забыв про орла, сказал светловолосый усач, - пора.
- С Богом, господа.
- С Богом.
Один за другим, "марковцы" вставали, снимая фуражки и крестясь. Солдаты в светло-зеленом довольно споро расходились по частям. Все вокруг - видимо, инстинктивно - проверяли винтовки. Не было слышно ни шуток, ни смеха, ни даже ворчания. Стояла странная, как показалось Роману, тишина...
Построились быстро, в пару минут. Даже взвод, тренировавшийся в отдалении, не подкачал. Пристав ничуть не удивился, что им - ему и его новым товарищам - выпал центр, да ещё первый ряд. Высока воля Господа, так - значит так.
- Вперед, - коротко приказал полковник, и подавая, пример, сделал шаг.
Оттуда, где находился Роман, было хорошо видно фигуру командира отряда. Широкоплечий и кряжистый, он, наверное, весьма импонировал идущим за ним войскам. Оттого и шагал первым, увлекал...
Сколько же жизней таких как он - бесстрашных, преданных, готовых идти до конца - унесла затеянная интернационалом война?..
Наступали, как при построении, в полном молчании. Может, чтобы не привлекать внимания ждущего впереди врага, может потому, что криков вовсе не было надо... Роман не знал. Но зато он чувствовал - именно чувствовал, ощущал - ауру всего своего отряда. Эти люди в цепочках - справа и слева, те, кто шёл сзади - не собирались уже отступать. У кого-то примешивался страх - но не панический, когда солдаты бегут, бросая винтовки, назад, а... какой-то другой. Нормальный. Роман не знал, как стоит его назвать. Да и нужно ли это вообще - называть...
Местность впереди была ровной и сероватой, в отдалении темнели деревья, под ноги всё чаще и чаще попадал камень. Рота (так, для простоты, обозвал Роман свой отряд) шла. Позади третей цепочки тащили два пулемета несколько вспотевших солдат. Противника никто не видел, не слышал, не знал...
"Интересно, - подумал Роман, когда с момента начала "похода" прошёл, наверное, час, - а как здесь с разведкой? Все так по разному об этом писали..."
Как ни удивительно, ответ не заставил себя долго ждать. Ещё буквально пять шагов... и воздух разрезал резкий, злой свист.
Вью-па!
Где-то позади раздался жуткий удар. Обернувшись, Роман увидел, как разлетается разорванная вдрызг земля. К счастью, снаряд лег за последней цепочкой, никто из идущих не пострадал...
"Краснопузые артиллерию подтянули, - мгновенно вспомнилась услышанная недавно фраза, - и чуть ли не роту солдат..."
Если про роту красноармейцев тоже правда, тогда дела действительно плохи... но не мог же он попасть в эти годы просто для того, чтобы мгновенно умереть?!
Вью-па! Новый удар, новый взрыв. На сей раз не бесцельный: сзади раздались крики, кто-то упал...
Многие из отряда поворачивали головы, смотрели: что же там, позади? Скольким большевики прописали путевку на тот свет? Но никто не остановился, не убавил шаг... Трусов - по крайней мере пока - в рядах русской армии не наблюдалось...
Так прошли метров триста. Орудия били ещё дважды, сперва мимо, потом - унеся жизни, как минимум, троих. Визуального контакта с врагом не было, рота, растянувшись цепочками, шагала вперед...
А потом внезапно всё изменилось. Откуда-то спереди защёлкали винтовки - часто, очень часто. И много! Мгновение спустя к этому хору присоединилось гулкое тра-та-та пулеметов. Воздух наполнился свистом, криками, запахом крови... Роман видел, как надломившись, упал марковец, идущий по левую руку от него самого. Тот самый, худой, который говорил, что у красных есть артиллерия и рота бойцов... Что с ним? Только ранен? Или убит?
Смотреть некогда - нужно идти вперед. Иначе всё бессмысленно, их перебьют. Хотя, судя по всему, полковник ошибся, рассчитывая этот план. Лобовая атака, враг подготовлен и очень силен... Какой шанс? И - если победа - сколько из них сегодня умрёт?
И всё не видно, не видно залёгших большевиков...
Лишь треск винтовок, гул пулеметов, да этот противный визг... Патронов у них явно в достатке, садят чуть ли не наугад!
Позади, за спиной Романа, упал ещё один из солдат. Пристав вздрогнул - пуля, задевшая парня, прошла прям над его плечом. Ещё бы чуть-чуть...
"Ладно, плевать. Вперёд! Полковник идёт - значит, должны и мы. Иначе ничего не выйдет, иначе ноль. А тот, кто боится смерти - не достоин этих рядов.