Все пусто и голо, все пусто и голо, —
Ни снега, ни льдинок, ни брызг…
Весеннее солнце с улыбкой веселой
По небу катает свой диск.
Размашистый ветер порывисто дует,
Взметает клубами песок,
Под крышей голубка любовно воркует,
Ей вторит ее голубок.
О бедные птицы и бедные люди, —
Тоска, обреченность и гнет!
Пусть скажет хоть сердце в измученной груди,
Что это весна к нам идет!
Из Анри де Ренье
Старинной книге с фермуаром из эмали,
Став гордым мастером магических наук,
Я душу посвятил, сомкнув волшебный круг,
И камни мне свои секреты рассказали.
Как при рожденьях изумруды помогали,
Рубин невинность блюл средь оргий, битв и мук,
Был аметист — глаз мудрости и друг,
И охранял алмаз от яда и печали.
Гранильщика камней убил я в час заката
И в драгоценностях похитил два агата, —
Защиту верную от горьких чар раздумья,
А камни взял для вас, для вас, о дорогая,
Надев на палец, свойство его зная,
Лишь хризолит, лечащий от безумья.
Акварель
Пос. В. А. Локкенбергу.
Влюбленная луна спустила плащ лазурный
На задремавший сад с жемчужного плеча.
В массивы зелени вплелся трельяж ажурный,
Бассейна светлого расстелена парча.
Вдали стоит дворец, горящий в лампионах,
И опрокинулся в бассейн его фасад.
Там женщины скользят в шуршащих капюшонах,
Загадкою шелков тревожа тихий сад.
В беседке вычурной целует Коломбину
В нее без памяти влюбленный Арлекин,
Раскрылось домино и падает на спину
Змеисто рыжих кос тяжелый балдахин.
Весь сад заворожен сантиментальной сказкой,
Но вздрогнул вдруг трельяж тревожно и остро, —
В условности белил и с искаженной маской
Там вырос силуэт безумного Пьеро.
Тщета
Из Жана Ришпена.
В песке я сделал начертанья
И знаки тайные сомкнул,
Чтоб сохранить воспоминанье
О месте том, где я заснул.
Я в серой туче сделал меты
И расцветил ее опал,
Чтоб в небе сохранить приметы
О месте том, где я мечтал.
Из лиры, в снах души высокой,
Я тесный гробик грезе сбил,
Чтоб сохранить в нем бред далекий
О месте том, где я любил.
Но все здесь зыбко и непрочно…
Вихрь тучу вдаль умчал мою,
Песок смело волной полночной
И я давно уж не люблю.
Заложники зимы
Седой мороз в плену нас держит по квартирам.
Он дышит в окна зачарованной струей
И злым тюремщиком, но тонким ювелиром
Замерзшего стекла расчерчивает слой.
Цветы из белых искр и пальмы из алмазов
Сверкают и горят в негреющих лучах…
Не странно-ль, что мороз в сияющих экстазах
Тоскует по весне в тропических лесах?
Заложники зимы, у печек раскаленных
Мы вечером сидим и греем пальцы рук,
А разжиревший кот скучающий и сонный
Улегся на полу в лучисто алый круг.
Рубинные мосты, коралловые нити,
Гранитные дворцы, колонны, гребни скал…
Не странно-ль, что огонь тоскует о граните
О том, кто власть его и силу не признал?
Одолевает сон, сознанье цепенеет,
Работать, двигаться и думать как-то лень…
Обрывки смутных грез в вечерней дымке реют,
Обрывки смутных грез, воспоминаний тень.
И образ твой, на миг мечту мою пленивший,
Стоит, как некий страж, перед лицом моим…
Не странно-ль, что любовь тоскует о небывшем,
О том, кто не любил и не был мной любим?
Дружная Пасха
Пасхальный стол, кокетливо накрытый,
Колокола до утренней зари…
Столовые часы спокойно-деловито
Бьют час, бьют два, бьют три…
А у стола уютно на диване
Сидят втроем родители и сын,
И говорят о том, что в жизни, как в романе,
Смысл бытия везде, всегда один.
Прочь ханжество и шире путь надежде,
Пусть в жилах бьется трепетная кровь;
Повсюду царствует, и царствовала прежде,
И будет царствовать — любовь!
Сын о курсисточке мечтает безмятежно,
Ее глаза полны загадок и чудес,
И на заутрени так ласково и нежно
Она ответила: Воистину Воскрес!
Отец о той, что вот сейчас шагает,
И ждет его в саду, там, у окна,
А мать о том, кого никто не знает,
И знает лишь она одна.
Маленькая любовь
Не кричите, что пали нравы,
Что наш век любит деньги и кровь,
Мы все имеем право
На маленькую любовь.
Мы все должны знать и верить,
Что кто-то в условный час
Секундами время мерит
И думает о нас.
Мы все должны чувствовать силу,
Кого-то обидев зло,
Одною улыбкой милой
Разгладить его чело.
Чьему-то приходу быть рады,
Кого-то лелеять, беречь,
Влюбленные, томные взгляды
Уметь погасить и зажечь.
Не стоит смущаться, право,
И хмурить с презреньем бровь, —
Мы все имеем право
На маленькую любовь.