Огонь неугасимый

На чужбине

У русского светлого храма, У тонких резных ворот Под черной вуалью дама На рикше сидит и ждет. Другая с большим букетом К ней вышла, не пряча слез… Цветов здесь так много летом Тюльпанов, гвоздик и роз. Какие быть могут вопросы? — Заплаканы лица дам…. У младшей тяжелые косы Метнулись по узким плечам. И двинулись обе рикши В раскачку тихонько вперед, Кричал что то вслед охрипший Басок у резных ворот, Цвет неба был темно синий И колокол глухо звонил… Сказала я: На чужбине Еще эмигрант — почил?..

Король Альберт

Как страшен мир и как темна дорога От ясных зорь до горького конца. Стояла смерть на страже у порога. Когда он вышел из дворца. И волн речных мелькали бурно гривы, И ветер выл, тоскуя, по горам, Когда слуге он бросил торопливо: — Приедете… к шести часам. И он ушел и больше не вернулся… Свивала ночь немую жуть теней, Голодный страх предчувствием коснулся Сердец испуганных друзей. Он был не юн, но так силен и строен, Так детски чист, так чутко милосерд, Король-герой, король солдат и воин, Защитник Бельгии — Альберт, Суровых скал спускались вниз террасы, И Старый Бог задумался вдали… Здесь у креста, на берегу Мааса Его безжизненным нашли. Как страшен мир и как пути случайны… Редел туман, погожий день суля. Легла навек тревожащая тайна На черной смерти короля. И долгих лет бессменная подруга Не о герое, скальде и борце, О сказках юности, разбитых злобной вьюгой, Рыдала в сумрачном дворце.

Сто лет прошло

Памяти А. С. Пушкина.

Сто лет прошло с тех пор, как на поляне, У Черной речки на хрустящий снег, Прижав платок к своей смертельной ране, Упал кудрявый, смуглый человек. Сто лет прошло с тех пор, как оросила Святая кровь пустынный островок, И поднялась печальная могила У церковки вдали от всех дорог. Но с той поры все русские дороги Ведут туда, — где Пушкин погребен, — Где скромный крест твердит о русском Боге И слышен тихий колокольный звон… Где на траве, — у гробового входа, — Играет жизнь, как он того желал, Сияет красотой бессмертная природа И луч зари торжественен и ал, Где по ночам толпятся на погосте Немые тени пережитых лет, Ушедших дней таинственные гости, Ушедших дней, утерянных побед. Где на поклон приходят чередою Юнцы, красавицы, старухи, старики, Где темных сосен, — племя молодое, — Стоит стеной у Сороти-реки. Где бродит призрак горестной Татьяны, Веселой Ольги слышен смех вдали, И гонит стадо на рассвете рано Седой пастух в клубящейся пыли. Где притаилась старая Россия, Россия Минина, Суворова, Петра… И ждет в тоске грядущего Мессию, И ждет в слезах желанного утра. И молится над славною могилой, Где русский дух, — где Пушкин погребен, — Родных берез ласкает шелест милый, И слышен тихий колокольный звон. И верит в мощь великого народа, И верит в гордый, светлый идеал Того, кто пел в жестокий век свободу И — милость к падшим призывал.