По крайней мере, я всегда так считала. Но это то, что продолжает удивлять меня больше всего, — тишина во всем этом. Когда вы растете в городе, вы ожидаете услышать звуки. Гул электричества. Приглушенное пыхтение далекого поезда. Машины. Лай собак. Кто-то слишком громко включил свое радио. Вы слышите людей и их поступки. Люди живут, смеются, существуют.
Все это исчезло во время апокалипсиса.
Теперь электричество давно отключено, и нет бесконечного гула. Машины мертвы. Собаки разбрелись кто куда, а все люди, которые раньше жили в городе? Большинство из них тоже мертвы. Несмотря на то, что тишина нервирует, со временем вы к ней привыкаете.
Пока все не перестанет быть таким тихим. И вот тогда-то ты начинаешь беспокоиться.
Я сама привыкла к тишине. Это стало привычной вещью. Тишина означает, что над головой нет дракона, ревущего и сжигающего все на своем пути. Это значит, что поблизости нет людей. Это значит, что я остаюсь одна, и у меня нет ничего, кроме тишины и покоя.
Однако сегодня вечером здесь не так тихо. Я слышу отдаленный звук заводящегося мотоцикла задолго до того, как он подъезжает, и этот звук почти оскорбителен в тихой ночи. Я хватаю бейсбольную биту — моего лучшего друга теперь, когда у меня нет пистолета, — и бесшумно подхожу к окну своей заправки. Газа нет — и я вывесила соответствующие таблички, но решила, что кто-нибудь все равно придет проверить. Я знаю, что сделала бы это, если бы это была я.
И действительно, раздается рев мотоцикла, а затем еще одного. Мое сердце замирает, когда я вижу, что это полный парк мотоциклов, потому что это может означать только одно. Кочевники. Кочевники не живут ни в одном из фортов. Они беззаконники, изгои, которые не могут подчиняться простым правилам общества после апокалипсиса. Обычно они мудаки, берут то, что хотят, и это касается женщин. Это означает, что я буду в опасности, если они обнаружат, что я здесь. Бл*ть. Не то, чего я хотела. Я думаю о магазине дальше по дороге, где Саша уютно устроилась со своим драконом. Хотела бы я быть там с ними. Саша предлагала, но я не чувствовала себя комфортно там. Теперь я сожалею об этом.
Я наблюдаю через грязное, темное окно, как один из мужчин спрыгивает со своего мотоцикла и направляется к бензоколонке. Он вытаскивает насадку и нюхает ее, затем нажимает на спусковой крючок. Конечно, ничего не выходит. Здесь сухо, как и написано на моей гребаной вывеске. Тупица. Но он снова крутит ручку, затем осматривает насос и что-то кричит своим приятелям, ожидающим заправки своих мотоциклов. Я вглядываюсь в них, пытаясь сосчитать. Здесь по меньшей мере семь мотоциклов, с тандемными гонщиками — четырнадцать человек. Я также вижу фургон. Бл*ть. Я крепче сжимаю биту, мой пульс тревожно колотится. Они сюда не заглядывали, но если заглянут, то увидят меня. На этой старой заправке почти ничего не осталось — никакой еды, только куча пустых, разгромленных полок, которые я отодвинула в сторону, чтобы освободить место для своих постельных принадлежностей. Конечно, я могу спрятаться, но в тот момент, когда они увидят мой спальный мешок, они поймут, что здесь кто-то есть.
Я настороженно наблюдаю, как один из байкеров направляется в сторону заправочной станции, вероятно, чтобы проверить аварийное отключение. Однако это делу не поможет. Я сделала то же самое, когда приехала сюда. Это место сухое, как кость.
Я беру себя в руки, когда кто-то подходит к двери. Я заперла ее изнутри на цепочку — я не тупица — и стискиваю зубы, ожидая, пока они попробуют ручку. Мгновение спустя подходит кто-то еще, и они бросают камень в стеклянную дверь, разбивая ее вдребезги.
Бл*ть.
Я поднимаюсь из своего угла, сжимая биту. Готова к атаке. Мужчина протягивает руку, дергает за цепи, чтобы расстегнуть их, а затем бросает их на пол. Другой парень толкает дверь и заходит внутрь в бейсбольной кепке. Его поза настолько знакома, что я с трудом могу поверить в то, на что смотрю…
Пока он не поворачивается и не видит меня в тот же момент, когда я вижу его.
— Бойд? — говорю я, потрясенная.
Его глаза расширяются, и я понимаю, что это действительно он — я бы узнала этот лоб где угодно, не говоря уже о небритой, всклокоченной бороде и широком лице. Когда он улыбается, я вижу один сломанный зуб, который всегда торчит наружу, как напоминание о том, что после этого стоматологической помощи не было. Это мой брат, все в порядке.
Я не знаю, испытываю ли я облегчение или ужас.
— Какого хрена? Эмма? Что ты здесь делаешь? — Взгляд моего брата откровенно скептический.
— Сижу на корточках, тупица. На что это похоже, что я делаю?
Он расплывается в улыбке.