В «Цветочках» мы зависли надолго. Несмотря на инфантильное название, бывалые хопперы считали этот бар неким местом силы. Летом там наливали божественный грушевый сидр, а зимой – горячий эгг-ногг, сваренный по классическим рецептам. Сейчас мы взяли дикий замес из джина, самбуки и меда с говорящим названием «Заткнись и пей».
- Мать твою, что это? – вытаращил глаза Вадим, едва пригубив. – Чертов Питер! Вы тут все еба... ненормальные!
- Заткнись и пей! – расхохоталась я.
Мы говорили… вернее, он говорил, а я слушала. Место силы, да? Может, и правда в этих долбаных «Цветочках» что-то такое особенное? Или просто туда добираются уже в том состоянии, когда алкоголь размагничивает коммуникационные запоры?
- Ты не представляешь, Яна, что это такое. Еще вчера ты почти бог, а сегодня – раздавленный червяк. Банальщина – чем выше забираешься, тем больнее падать. Ты спрашивала про поддержку? Знаешь, если бы всем было насрать, и то было бы легче. Нет, мать твою, я был виноват. Помнишь, как у Крылова? «Ты виноват уж тем, что хочется мне кушать». Всем хотелось кушать за мой счет, а ресторан, б…ь, прикрылся. Извини. Кстати, ты занималась спортом?
- Да. Спортивной гимнастикой. В детстве.
Хочешь грамотно соврать – скажи толику правды. В четыре года меня отдали в секцию, но не пошло, а вот в лыжной – очень даже. Но в этом я не призналась бы и под страхом смертной казни. Потому что хотелось удержать волну. Еще немного.
Отрезвление – оксюморончик, правда? – пришло уже в следующем баре, в Mitte. Хотя… было у меня еще одно тайное оружие под кодовым названием вротмненоги. Ну ладно, не ноги, а два пальца, но не суть. Временная трезвиловка, и все же голову проясняло. Прояснило…
Волна ушла, и меня вынесло пузом на прибрежные камни.
Яна, ты с ума сошла?
Точку невозврата, до которой еще можно было сказать: «ну, мне пора домой», мы проскочили. Остановиться – поехать к нему в гостиницу. Нужно мне это?
Однозначно нет. Грабли хищно улыбались, поджидая, когда я наступлю на них еще разок. Прямо как персонаж Стивена Кинга. Закрыть гештальт? Как же! Открыть его снова, но на качественно новом уровне. Жизнь развивается по спирали, ога. Он уедет в Москву и через пару дней забудет маленькое смешное питерское приключение. А я… вот именно…
Значит, пройти маршрут до конца. Чтобы это было уже физически невозможно. Извини, Чукапабра … ты сам того… выпал в осадок.
Сквозило в этом что-то тонко подлое, как свежая плесень, которой еще не видно, но вкус уже чувствуется.
Ничего не поделаешь, никто не обещал, что по пути к коммунизму будут кормить.
В «Дом быта» нас тупо не пустили: все под завязку, ждите на улице. Ждать не стали, пошли в Wood bar с его крепчайшей ананасовой настойкой, потом в Zing на Ломоносова с таким же крепким тини Portoquiri, цена которого лупила по кумполу не меньше градусов. Да, я умышленно заказывала самое убийственное, стараясь не думать про неизбежный хэнговер*. Наша мантра: «Это завтра, а сегодня…»** Спасибо, Алла Борисовна!
Эйфория сменилась тупой жгучей болью. «То ли инфаркт, то ли изжога». На часах без десяти три. Час быка – так, кажется? Вадим был уже хорош, но не сдавался. Мысль о том, что буду делать, когда он все-таки выпадет нерастворимыми хлопьями, отодвигала ногой.
Финал классического забега предполагал два варианта. Традиционно по-питерски приуныть в Kopen на Конюшенной, либо наоборот – весело закончить трип в караоке Poison на Думской. Эх, Андрюша, нам ли быть в печали?
Кто-то бросается обниматься. Чувак, я тебя знаю? Да не все ли равно, иди, хагнемся. Яна. А это Вадим. Из Москвы. Да, мне тоже приятно. Все друг друга любят, всем хорошо. А кому нехорошо – туалет рядом. А где Сенька? В людях? Какого хера бармен в людях, несите его сюда. Человек, два «Заводных мандарина», и насрать, что не Новый год. И насрать, что сесть некуда, постоим, была бы стенка прислониться. Нет стенки? Чупин, я к тебе прислонюсь, можно? Ой, голова убежала. Ниче, щас поймаю, вот только допью мандадарина.
Эй, куда тебя поперло, чувилло? Ты что, умеешь петь?
Не-е-ет!!!
И вдруг я стремительно начала трезветь.
Он пел, кстати, очень даже неплохо пел, глядя на меня в упор, но я понимала, что это не обо мне. Совсем не обо мне.
«Все мои бессонные ночи, все дороги вели к тебе. Моя, моя, моя неземная, как ты меня нашла?»***
Биты мягкого баритона бились в кровь, заставляя ее кипеть. И так остро резануло – что не обо мне. Опять не обо мне!