- До парка ехать будете? - голос водителя отвлёк Джона от размышлений.
- Да, до того места, где он вышел.
Расплатившись с таксистом, Хантер было направился в парк, но остановился. Бросился обратно к отъезжавшей машине:
- Чуть не забыл! Ты, после, как мужика с дипломатом высадил, сразу уехал?
- Конечно! Я же - из аэропорта. Попробую тут встать - местные мигом стекла побьют! Это их место.
- Спасибо! - от всей души сказал сыщик. Теперь ясно, что Донкей делал в парке. Он просто сменил такси.
Хантер сел на скамейку под деревом, обхватил голову руками и стал думать.
Сначала он подумал так: "Покойник оглядывался неспроста! Зря никто оглядываться не станет. Спереди слежки быть не может. Значит, он думал, куда спрятаться. А зачем тебе прятаться, если тебя не преследуют? По-моему, так!"
Итак, Пауль заметал следы. Прятал что-то радиоактивное. Например, один из важных документов фирмы с меткой. Вряд ли в парке. Территорию мусорщики проходят несколько раз в день. Так как местный мэр на минувших выборах торжественно взял парк под свою опеку. ФБР искало в такси. Значит, и искать нужно там. Осталось понять, в какой машине. Сыщик вышел из парка, внимательно оглядел нестройные ряды такси. И быстрым шагом направился к телефонной будке.
***
Что можно разглядеть на такси с расстояния двести метров? Только номер. Установленный на крыше номер машины в таксопарке виден издалека. Номер, набранный Паулем незадолго до смерти, не имел никакого отношения к косметическим жуликам. Последние цифры - номер машины, в которую Пауль сядет через минуту.
К счастью, нужное такси все ещё стояло возле парка. Хантер со всех ног бросился к машине.
Водитель такси со скучающим видом читал свежий номер "Вечернего города".
- Парень, ты сегодня подвозил этого мужика? - сыщик показал фото.
- Ну я! А ты кто такой? - таксист неохотно оторвался от статьи о свежем шпионском скандале. - Полиция? ФБР? Нет? Ну и вали!
- Ни в коем случае! - покровительственным тоном сообщил Джон. - Меня зовут Смит. Джон Смит.
- ЦРУ, что ли? - недоверчиво покосился водитель, мигом свернув газету. - Значок покажи.
- Опять мимо! - усмехнулся Хантер. - Просто клиент, который хочет доехать до улицы Диккенса. И поддержать дружеский разговор. - сыщик сел в машину. - Беседу дядя Сэм оплатит отдельно.
- Вас, шпионов, фиг разберёшь! - Совсем сбитый с толку водитель завёл мотор. - Не хочешь - не говори!
- Не, шпионов мы как раз ловим. - заявил Хантер, лихорадочно соображая, где искать спрятанный Паулем предмет. Что искать? И, самое главное, как? Без дозиметра не разберёшься!
Впрочем, мест для тайника не так уж много. Сыщик чуть наклонился, просунул руку под резиновый коврик на полу. Пусто. Щель под сиденьем слишком мала для тайника. Как и щель за спинкой сиденья.
Кстати, почему это Хантер решил, что предмет крупный? У Павла порезали дипломат. Значит, предмет настолько тонкий, чтобы уместиться под обшивкой чемодана. Или в щели.
- Нацбезопасность? - продолжал гадать водитель, притормозив на светофоре. - Точно, нацбезопасность!
Сыщик достал нож, раскрыл и сунул тусклое лезвие в щель под сиденьем. Чуть сдвинул в сторону. Тихо лязгнув, нож упёрся во что-то твёрдое. Используя лезвие как рычаг, Джон вытолкнул предмет.
На пол автомобиля выпала металлическая пластинка, размером чуть больше пачки сигарет. Какие-то длинные цепочки цифр. Наверху - заключённый в круг трилистник, силуэтом напоминающий человеческий череп.
- Парень, ты практически угадал. - упавшим голосом пробормотал Хантер, чувствуя пробежавший по спине холодок. Пальцы сыщика дрожали.
***
- Ваша пицца, сэр! - Потапов торжественно внёс коробку в комнату. - Чего звал? Есть новости о Пауле?
Вместо ответа Хантер убрал со стола старую газету, скрывающую стальную табличку.
- Ну, янки, ты даёшь! - прошептал агент. - Ты хоть в курсе, что?..
- Так просвети! - мрачно ответствовал сыщик. - Какая здесь доза? Сколько мне жить осталось?
Михаил уже доставал дозиметр. Поводив над табличкой, успокаивающе изрёк:
- Немного! - и чуть коснувшись щупом кистей Хантера, добавил:
- Жить будешь!
- Даже руки не ампутируют?
- Вот руки тебе оторвать стоит. За самодеятельность!
- Лучше бы к врачу отвёз! Иначе я "скорую" вызову. И - плевать на секретность!
Вздохнув, Потапов пододвинул телефон, набрал номер:
- Боби, это Майкл, номер значка джо-четыре-один-девять-монтана-шесть. Группу зачистки на Вашингтона пять. Код семь. Нет, обойдёмся без светомузыки, - рубанув рычаг, кивнул сыщику:
- Пошли, герой-самоучка! По дороге расскажешь.
Потапов перевернул упаковку, вывалил нарезанную пиццу в мусорную корзину.