Перепрыгнуть глубокий шурф и не сломать себе шею не удастся, поэтому топаю в обход. Пройдя чуть более километра, вижу перекресток дорог. Та, по которой я сюда приехал, уходит правее. За дорогой - когда-то горевшее болото, высокие кочки с жухлой, серой травой, молодой березняк, кое-где сухие, не прижившиеся здесь елки... Метрах в ста от меня различаю темно-зеленый кузов военного "Урала". На нем пятнистые мальчики-наганчики и прикатили. Подобраться к нему довольно сложно - место открытое, обходить - еще скучнее, чертово болото тянется метров на шестьсот по обе стороны дороги. Машина бесспорно заняла выгодную позицию - мимо нее незамеченным не проскочить.
Иду на сближение. Вернее будет сказать, ползу на сближение. Ползу, ползу... Может, змеи и находят в этом занятии какой-то кайф, но у меня уже зевота сводит челюсти. Чтобы пробежать сто метров, и то нужно время, а уж ползти и при этом притворяться одной из местных кочек - совсем скучно. Если меня сейчас видят из "Урала", то они, суки, имеют полное право от души надо мной поприкалываться. Бля! Сук валяющейся сбоку елки предательски хотел выколоть мне глаз. Все! Я так больше не могу! Ну, что за дерьмо я тут изображаю?! Может быть, какой-нибудь ниндзя и подскочил бы к этому "Уралу" под видом сухой елки, а потом порубил бы на дрова всех, кто его не успел распознать. Но подобного узкоглазого спеца из меня, к сожалению, не сделали. И превращаться из Герасима в трос от "Урала" я не умею. Может, шарахнуть по грузовику из подствольника, болтающегося у меня за спиной? Половину расстояния я уже отмахал. Мысль, конечно, интересная. Ползу, ползу... Будет еще смешнее, если к тому времени, когда я приползу, подкатит еще парочка таких же машин с подкреплением. Тогда мне устроят бесплатный показ такого боевика, что не спасет даже кевларовый зонтик слоев этак в семьдесят. ..
Осталось еще двадцать метров. Ого! Тут даже мыши есть! Одна прошмыгнула мимо... Вот кому живется в кайф - никаких ФСБ и спецназов, пулеметов и вертолетов... Хотя - нет, мышке тоже хреново живется. Для нее хищная птица почище "вертушки" будет... Ладно, хватит философствовать. Ближе к делу.
Бросок - рывком открываю дверь кабины грузовика и отскакиваю в сторону, держа автомат наготове. Меня даже не слышат. Нет, это ж надо, сколько я потратил сил и ухищрений на личное принижение героя до уровня болотного ужа. А тут...
Двое молодых пятнистых беззаботно дрыхнут на благо отечества, пуская слюни на сиденье "Урала". Вытаскиваю из кабины их автоматы, расстегиваю у обоих кобуры и лишаю этих горе-вояк пээмов. Заглядываю в кузов - пусто. Открываю пошире дверь и, рванув за шиворот, выкидываю из кабины сначала одного бойца, а затем второго. Собираю обоих в кучку и начинаю дознание.
- Отвечайте быстро и четко. У меня мало времени, - говорю пленникам, сидящим на дороге и в страхе вытаращившим на меня глаза, как на болотное привидение. - Кто вы и откуда?
Слово берет белобрысый, спавший рядом с водилой.
- ФСБ, спецназ... - тихо говорит он, опустив глаза в землю. Мне уже все ясно.
- Бегом по болоту! - рычу на них, показывая "бизоном" направление марш-броска.
- Не стреляй, парень! - вскидывается водила, умоляюще глядя мне в глаза.
- Даю слово. Бегом отсюда! - повторяю приказ.
Бойцы, сначала трусцой, затем убыстряя темп, бегут прочь, лавируя между кочек и берез. Забираюсь в машину и разворачиваю ее в обратную сторону. Теперь только бы свалить подальше.
Миную кордон лесника и на следующем повороте замечаю приткнувшиеся у обочины "жигули". Торможу. Рядом с "восьмеркой" стоят трое в длинных плащах с капюшонами и с опаской смотрят в мою сторону. Это, скорее всего, местные рыболовы-браконьеры.
Выпрыгиваю из кабины и направляю на них ствол "бизона" с глушителем.
- Отойти от тачки! Ключи сюда! - приказываю им. Мужики, стоя, хренеют потихоньку от увиденного. Я увешан оружием, как новогодняя елка: помимо "бизона" у меня на плечах висит парочка "акаэмов", да плю еще два "пээма" за поясом. В общем вылитый Рембо на марше...
- К-к-лючи - т-там... - заикаясь машет рукой на свою машину один из мужиков. .
- Бегом к реке!
Браконьеры, то и дело оглядываясь, семенят в своих болотных сапогах в сторону прибрежного кустарника.
Короткой очередью простреливаю оба передних колеса "Урала". Забравшись в "жульку", включаю двигатель. Судя по показаниям приборов, бензин и масло в норме. "Жигули" вполне подходят. На такой машине мне кататься сподручнее, чем на "Урале".
Несусь по гравийке, камни со страшным грохотом бьют по днищу. У переезда ухожу влево. Дорога ведет на станцию Выезжий Лог. По пути избавляюсь от "акаэмов" и пистолетов, захваченных у фээсбэшников. Хватит мне и моих железяк.
Гоню машину, почти не разбирая дороги. Нужно уйти как можно дальше, пока на помощь фээсбэшникам не подоспели вертолеты.
Восемьдесят километров пролетаю за сорок минут. Похоже, от возможного преследования я оторвался. Не доехав до поселка, загоняю машину в тайгу. Натягиваю поверх комбеза ветровку. Жарко, но ничего - потерпим. Сняв глушитель, прячу "бизон" в рюкзак, за пояс запихиваю "глок", дослав патрон в ствол. На ветровке имеются боковые косые карманы, - прорезав правый, могу теперь под курткой постоянно держать ладонь на рукоятке пистолета.
С рюкзаком за плечами вступаю в поселок. Желательно побыстрее унести ноги из этого глухого угла, где появление нового человека - всегда событие. Светиться в поселке и на железнодорожной станции равносильно самоубийству. Есть, конечно, вариант - вызвать вертушку, но опять же, учитывая сложившиеся обстоятельства, район скоро перекроют, и тогда могут возникнуть лишние проблемы. Нет, выходить нужно самостоятельно. Возле бревенчатого строения с вывеской "Магазин" (бревна почернели от времени, строили, видно, еще при царе Горохе) стоит ГАЗ-66 "вахтовка", а рядом - двое в "энцефалитках" с геологическими эмблемами на рукавах.
- Куда катим, мужики? - спрашиваю у них.
- Своих на Ману забрасывали. Сейчас на базу, - охотно отвечает скуластый паренек с азиатским разрезом глаз.
Второй, пониже росточком, пожилой мужик с фиолетовым носом, пересчитывает на ладони мелкие деньги:
- Ну так я ж две тогда и возьму? - спрашивает он скуластого.