Его левая рука (да и нога) была еще со вчерашнего вечера абсолютно лысая, а нож, на мой взгляд, давно бы дал фору самой лучшей опасной бритве. Все же яблоко от яблони далеко не падает, и это хорошо.
Что до меня, то я давно уже научился определять остроту ножа по отсутствию бликов, когда держишь нож лезвием к себе и смотришь прямо на него, сверху вниз, – если оно отсвечивает белым, если есть «завалы» или полоса, которую оно создает, неравномерная, то нож надо точить… А еще… Незачем лишать себя растительности. Так недолго и в женщину превратиться.
Что касается остальных, то тут особо нечего рассказывать – все было как обычно. «Монахи» в унисон храпели после тяжелого наряда, развесив свою одежду на веревках вдоль стены, а наш здоровяк с внешностью казака стоял полуголый под дождем, закрыв глаза, и усиленно дышал (мы давно привыкли к странным выходкам нашего регулярно практиковавшего «моржевание» великана). Кто‑то из бойцов заступил в наряд, кому‑то предстояло только–только заступить и просидеть под проливным дождем несколько часов, мечтая о горячем травяном настое, заплесневевшем сухаре и горстке орехов или сухофруктов… Кто‑то сидел или лежал, рассматривая почерневшие от времени, истрескавшиеся бревенчатые стены. Одним уже порядком надоели бесконечные разговоры, а кто‑то, молча не мог просидеть и минуты…
Так шло время. Менялись лишь темы бесед под бесконечный счет Алекса, да под нелепые попытки его подопытных совладать с одеждой…
Боже, как я ненавижу дни, заполненные разговорами… Как я ненавижу дни, когда полно свободного времени… «Пожалуйста, Небо, не надо больнее», – наверное так надо просить Бога, чтобы он избавил от неопределенности, от прошлого… Как я ненавижу в такие дни себя… Как я ненавижу в такие дни всех…
Воспоминания… Иногда, это прекрасный способ убить время… Иногда это незаменимое средство, чтобы убить себя… А впрочем, впрочем, все фигня… И пьяный отрыв в пабе Портер в Киеве, и в боулинг клубе «Сфера» в Смоленске, прогулки по Баумановской или Арбату в Москве, или изуродованный бездарными архитекторами Минск… Все ерунда… Даже борьба разума и безумия на четырнадцатом этаже, перед прыжком вниз… Все игры разума… Все сейчас не стоит и ломанного гроша…
Мягкое ароматное сено, монотонный шум дождя и шум ветра благоволят спокойным мыслям. Люди лишь тлен… Вирус. Не более. Люди давно перестали быть частью планеты… Им нет места на ней… Как я мечтал их уничтожить… Как я мечтал… Когда‑то я мечтал… Я умел мечтать… Когда то я мог мечтать… Когда‑то все дети, все взрослые мечтали… А теперь… Уже много лет… Они пусты…
Струйки воды все так же сбегают с крыши, капли все так же медленно падают с небольшого козырька, чтобы, упав, нет–нет, да и перевернуть какой‑нибудь маленький цветной камушек, а то и вовсе разлететься во все стороны мириадами прозрачных брызг.
Время стоит на месте, лишь стремительно течет поток мыслей, пытаясь утянуть за собой в бесконечность. В голове беззвучно тикают несуществующие часы… Еще раз сменились ребята на постах, снова горячий чай возвращает тепло телу, возвращает к жизни…
— Сегодня, пока в секрете стоял, видел двух девчонок хуторских – они в ручье мылись, – начал рассказ паренек, совершенно недавно переведенный к нам. – Ух, какие! Ноги – во! От ушей! Ну и дальше, вверх, аж дыханье сперло!
— А что там, выше ушей‑то? – кто‑то из парней не выдержал и все засмеялись. Даже казак прервал свои дыхательные упражнения и покосился в сторону рассказчика. Да что казак, казалось, природа прислушивается: совпадение, но даже дождь закончился.
— Вижу, не замечают меня, ну те, чернявые, что постарше, а я в саму землю вжался, шелохнуться боюсь, почти не дышу, – парень сделал паузу и с гордым взглядом осмотрел своих, открывших рты, недавно катавшихся со смеху, слушателей, – а как нагнулась сначала одна, потом другая в мою сторону, да водой друг дружку обливать начали… Ой, хлопцы, а какие у них татуировки на плечах красивые, один в один, как у сестер.