Нет, я очень, очень спокойный!
Ах, бессмертная эта гармония —
Революция, голод, и войны,
И усталого сердца людского агония!
Эй ты, сердце! Уж как ни тесно,—
Бейся в клетке своей, тук-тук…
Между всеми поделены честно
Крохи счастья и бездны мук!
И плыву в неизвестность с планетой своею
По орбите, что чертит она!
А над нею,
под нею,
за нею —
тишина,
тишина,
тишина…
А этаж мой — шестой, но только
Не гляжу я на жизнь свысока.
Помаленьку живу, потихоньку,
Так, слегка…
Выхожу раз в неделю из дома
И бреду мимо тусклых огней
По дороге, что многим знакома —
Всех желудок ведет по ней,
Отмечаюсь на бирже труда и сразу
Возвращаюсь,
в свой угол иду,
Где на твердом, бессонном матрасе
Передумано столько дум,
Что, когда подойду среди ночи
Я к окну и взгляну из окна,
Видят полные боли очи
Тишину до последнего дна!
Город спит. И на кровли ржавые
Воет ветер, войдя в азарт…
И, как в каждой культурной державе,
Кое-где фонари горят…
Часовые, зевая украдкой,
Сон людской стерегут и добро:
Там, в столовых, порций остатки,
А в витринах — калоши, вино…
А за стенами — с храпом и свистом
Спят в поту и в грязи они —
Кто под светлое завтра неистово
Удобряет, навозит дни.
И плывут они вместе с планетой своею
По орбите, что чертит она…
А над нею,
под нею,
за нею —
тишина,
тишина,
тишина…
А повыше, в туманном пространстве,
То ли в рай, то ли в тартарары
В златотканом своем убранстве
Проплывают другие миры…
Кто я? Что я? Пылинка разве…
Что все муки, вся боль моя,
От которой на жестком матрасе
Дохожу, погибаю я!
О грядущие! Кто из вас знает,
Через что нам пришлось пройти?
Не для вас ли мой век посыпает
Свой терновый венец — конфетти?
…Изорвет тьму ночную в клочья —
Смех не смех, гроза не гроза,—
Песня дикая, песня волчья:
Просыпается где-то базар.
Снова чьи-то кровавые лапы,
Тени творческой вечно руки,
На шелка сеют и на заплаты
медяки,
медяки,
медяки…
На посады… На храм…
В рестораны…
Жрут… Потеют…
Сквозь зубы плюют
В неомытые, жуткие раны…
Живут!
Голод… холод… меха да перстни…
Кошельки…
Кошельки…
Кошельки…
Как вон там, на углу, уместны
Нищие старики!
За ночь дум передумано много.
Утро серое зябнет в окне,
И молюсь я — не черту! не богу!—
А глазам исстрадавшихся дней!
О печальные, но прекрасные…
Сквозь усталость, муку и кровь
Да увидите вы всевластную
И святую, как вечность, любовь!
Ну, а мне ожидать уже нечего…
Помаленьку живу, слегка…
Может, строго потом, но доверчиво
Улыбнутся и мне века…
А вверху, вдалеке, надо мною —
Недоступный для зренья людей,
Скрыт надежно веков тишиною —
Галилей.
Эй!
Герои!
Калеки!
Поэты!
Торговцы!
Чиновники!
А живите себе, как вам верится!
Потому, что —
вы слышите?—
Все-таки
вертится!
Микола Зеров
© Перевод Т. Гнедич
ЧАТЫР-ДАГ
1
Бежит шоссе. В тумане разогретом
Окаменели волны дальних гор,
Шумит Салгира вечный разговор
И спит селенье с дряхлым минаретом.
Черешни бело-розоватым цветом
Укрыли старый постоялый двор,
А в небе, синий заградив простор,
Встал Чатыр-Даг двугорбым силуэтом.
И пали ниц пред ним гряды холмов…
Над пышной чащей грабов и дубов
Вознесся он громадой молчаливой.
Обходят поступью неторопливой
Богам высот воздвигнутый алтарь.
ПАРФЕНИТ
М. О. Драй-Хмаре
Трубадури, як Максим Рильский…
Где вырубают мрамор и гранит,
За темною грядою Аю-Дага,
Стоял над склоном горного оврага
Храм Артемиды — первый Парфенит.
Века бегут — но миф не позабыт.
Бессмертны чудеса Архипелага:
Горит Пилада верность и отвага,
Покорно Ифигения грустит.
И много лет в морском веселом блеске
Поэтам будут сниться весел всплески
И низкие ахейские челны,
А критики, на них взирая хмуро,
Их будут называть за эти сны
Презрительною кличкой — «трубадуры»…
В ВЕРХОВЬЯХ КАЧИ
Л. А. Куриловой
Бурлите радостно, ключи беспечной Качи,
Звените струнами литого серебра —
Крутая, серая замшелая гора,
Вокруг — сады, дома, да известняк горячий.
Минули Бабуган. Уже вдали маяча
Наметилась Яйла, сурова и остра,
Росистой красотой блестят поля с утра,
И дивно-тихий лес молчит, как пруд стоячий.