И знаете, что? Пытаясь выбраться из огненной могилы, он смеялся.
Ведь это и правда смешно, не так ли?
А очень далеко отсюда, на другом краю света холодный ноябрьский ветер бился в окна красивого старинного дома.
Внутри было тепло и уютно. Уютно, несмотря на страшный беспорядок в комнате. Такой погром могла учинить разве что банда грабителей… или один здоровый, жизнерадостный годовалый малыш, который сейчас посапывал на диване рядом с мамой.
Мать тоже спала. Ее тяжелые, вьющиеся рыжие волосы разметались по диванным подушкам. Красивое лицо с тонкой белой кожей, какая часто бывает у рыжих, дышало миром и покоем. Молодая женщина улыбалась во сне. Потом тонкие брови вдруг сошлись над переносицей, уголки губ опустились, лицо приняло неожиданно злое и жестокое выражение.
Малыш, словно почувствовав перемену, начал ворочаться и хныкать. Женщина открыла глаза, обняла сына, зашептала что-то ласковое и успокаивающее.
И снова в доме наступила благодатная тишина. За окном уже совсем стемнело, и в комнате, освещенной лишь рассеянным мягким светом ночника, трудно было разглядеть что-нибудь еще.
Ярким пятном выделялась только книга в мягкой обложке, небрежно брошенная на диван. Если присмотреться, можно разобрать заглавие:
«Иногда они возвращаются».
Возвращаются. И еще как.