- Да, - устало промолвила, - я знаю этого молодого человека.
И - уже мне, открывая дверь:
- Пошли поговорим...
Пока мы спускались пролетом ниже, голова высунулась и укоризненно
проквакала:
- Ну-ну... то-то мать обрадуется...
- Только попробуй, - не оборачиваясь, проронила Ольга.
Там, на заплеванной лестничной площадке, она достала сигареты.
Крепко затянулась, щурясь, посмотрела в узкое окно подъезда, в сторону
от меня. Сейчас ей можно было бы дать на глазок и двадцать пять... и
даже тридцать.
- Бабушка померла, - глухо сказала, - сегодня ночью...
Во второй раз за несколько минут я подавился словами.
- Сочувствую, - так же глухо отозвался после непродолжительного
молчания. И немного подумав, добавил: - ты долго этого ждала, правда?
- Что? - она вскинулась, сигарета задрожала в пальцах.
- Сочувствую, говорю... "Скорая" небось летела как на крыльях...
но самую малость не успела. Полчаса где-нибудь. Или час.
Пощечины я ждал, и потому без труда отбил тонкую руку. Не давая
ей опомнится, громко выпалил, почти крикнул:
- Кто этот лысый хрен? Что он тут делает?!
- Как... как ты можешь так говорить...
- Могу! Я его чуть не поцеловал с разбегу!
- Не про то... про бабушку...
- Она уже не была человеком, - жестко отвечал я, - это было
растение. Поэтому мне плевать. Оставлять тебя один на один с ней
безнравственно. Я не имею чести знать твою мать, но она мне уже
крайне не нравится. Это ее долг, а не твой...
Оля тихонько всхлипывала.
- Я... любила ее... действительно. Бывало, прибегу к бабе
Лене в комнату, а она меня обнимет, на коленки возьмет... поцелует,
погладит... - и черты Ольги исказились, она пыталась отвернуться. Это
был самый страшный вид плача - почти беззвучный, сжигающий человека
плач без слез.
Я сжал зубы, проклиная себя.
- Ладно, Оль, не надо... прости...
Она плакала уже у меня на груди, тихо, но уже не жалея слез.
Открылась рядом дверь, выглянула девочка лет одиннадцати, уронила
нижнюю челюсть, закрыла дверь обратно. Я гладил Олины волосы... и
все же беспокойство не отпускало. Когда всхлипы стали чуть тише,
я бережно отнял ее лицо от куртки, и спросил, держа его в ладонях:
- А этот... дядя... кто такой, а?
Она высвободилась. Вытерла слезы.
- А что?
Теперь мои черты стали кривится, против моей воли. Это был не
плач и не ярость... что-то такое среднее, жуткий гибрид. Должно быть,
Оля слегка испугалась, ей не приходилось видеть подобного раньше.
- Ну, чего ты? Это Олег... Олег Петрович, друг семьи. Он
помогает... все организовать. Мне не справится одной.
- Где ж он был раньше, "друг семьи" хренов?
Молчание. Сизые колечки дыма.
- Ну ладно... а дальше-то что? - спросил я, слегка морщась от
запаха табака.
- Дальше... - кроша пепел, пряча глаза... - не знаю. Мать
должна прилететь сегодня вечером. И еще пара родственников.
- Отец?
- Отчим... его брат, может быть.
Немного помолчали. Потом я отобрал у нее почти докуренную
сигарету и выкинул через плечо. "Рак легких" - объяснил на
удивленный взгляд.
- Нет, ты все-таки псих, - покачала она головой.
- Может быть, и да, - согласился я, - пошли, погуляем?
Она посмотрела вверх.
- Там скучно, - быстро сказал я, - там просто отвратительно.
Там Олег Петрович. Там труп, который надо обмывать...
Ее передернуло. Хорошо.
- Пошли, - торопил я, - в лесу прогуляемся...
- Только ненадолго, - сдалась она.
В лесу она немного ожила. Мы пинали шишки, потом набрели на
карьер. Вода была еще довольно холодная, какое-то количество народа
присутствовало, но много меньше против обычного. Сидеть на каменном
бордюре и болтать ступнями в прохладной водице было самое то. Мы
окончательно помирились. Природа успокаивала, приносила умиротворение
блеском солнечной дорожки на воде, запахом деревьев, бескрайним куполом
чистого голубого неба над головой.
- Хочешь, стихи тебе почитаю? - спросил я.
Ольга дернулась, и я вспомнил.
- Я не похож на Томаса Андерса, - напомнил ей. И помолчав, добавил:
- а "Модерн Токинг" вообще не выношу.
- Читай...
Я начал с "Незнакомки" Блока, коснулся Тютчева и Лермонтова,
потом попробовал кое-что посложнее.
- Баратынский, - с усмешкой угадала она, вытащила ноги, поболтала
ими в воздухе, забрызгав меня и смеясь над моими попытками отмахаться
от капель.
- Значит, Женю Баратынского знаешь... - задумался я. Ладно,
тогда вот это.
Озадаченность на лице. Ага!
- Не помню, - призналась она, - похоже на Фета...
- Так-так.
- Но все же не Фет, тот никогда бы не завернул так последнюю
строчку.
- Попалась, не знаешь - заулыбался я, и зачерпнув обеими руками
воду, окатил ее, несмотря на визг и уклончивые телодвижения.
- Кто же это все-таки? - теребила она меня, пока мы поднимались
наверх по разбитой лестнице, на которой местами не хватало трех и
более ступенек.
- Тебе честно сказать? - спросил я, когда мы благополучно
забрались наверх.
- Конечно!
- Это мое, - скромно признался я.
На обратном пути мы свернули с тропы. И знаете что? С той поры
я страшно ненавижу комаров. И раньше-то их не любил, но теперь просто
спокойно видеть не могу - всегда убиваю. Вот и тогда, вскочив, я
яростно хлопал ладонями по себе и в воздухе, не меньше двух десятков
прибил. Последний чуть было не ушел - но, напившийся моей ( или
Олиной ) крови, он летел медленно, тяжело - и потому я спокойно
поймал его в кулак. Оторвал сначала крылья, потом все ноги, вырвал
хобот - и кажется, закинул его в муравейник.
Оля звонко смеялась, сидя на траве и наблюдая за тем, как я
скачу вокруг. Смех смехом, но уже в троллейбусе мы оба чесались, как
бродячие собаки, не переставали время от времени тихо посмеиваться над