…Не вспомнишь
как любимую,
не вспомни — как знакомую,
а вспомни как сон…
Мои шальные песенки
да косы на ветру,
к сеновалу лесенку,
дрожь поутру…
"Потеряла я вечером слово…"
Б. К.
Потеряла я вечером слово,
что придумала для тебя.
Начинала снова и снова
эту песнь — сердясь, любя…
И уснула в слезах, не веря,
что увижу к утру во сне,
как найдешь ты мою потерю,
начиная песнь обо мне.
ПОСВЯЩЕНИЕ
Позволь мне как другу — не ворогу —
руками беду развести.
Позволь мне с четыре короба
сегодня тебе наплести.
Ты должен поверить напраслинам
на горе, на мир, на себя,
затем что я молодость праздную,
затем что люблю тебя.
"Вешний утренник прянул по грядкам…"
Вешний утренник прянул по грядкам,
мерзлотой под шагами звеня,
и скворешня летит без оглядки
мимо туч молодых — на меня…
Глядя в темное око скворешни,
я решаю опять и опять
быть спокойной, как утренник вешний,
никогда
никого
не встречать.
"Какая мне убыль, какая беда…"
Какая мне убыль, какая беда,
Что я не увижу тебя никогда,
что хмурому не обещалась тебе,
как самой своей неразумной судьбе?
Ты бросишь жилище, хозяйство, жену,
уйдешь на охоту, на пир, на войну,
и будешь ты счастлив,
и будешь тосклив,
коней укрощая, водя корабли.
Бок о бок с тобою пройдется гроза,
и хмель, и весна опаляют глаза,
и всё это минет,
и всё без следа,
и я не увижу тебя. Никогда.
Какая ж мне доля,
какой же мне сон,
какой же у песни исполнится звон?..
"Мне многое в мире открыто…"
Мне многое в мире открыто,
безвестное темным словам,
как сон — беломорскому скиту,
как пена — морским берегам.
Не сразу, не всем и не громко
должна я об этом сказать,
то строчкой мальчишески ломкой,
то просто поглядом в глаза.
И каждый, узнавший об этом,
уже не утешится сам
и снова придет за ответом
к моим беспокойным глазам…
"Я не куплю воскресного венка…"
Я не куплю воскресного венка
у кладбища, из розоватых стружек —
ведь под апрельским дерном бугорка
нет у меня ни матери, ни мужа.
Но я люблю забвенные кресты
и надписей беспомощные скорби.
………………………………………
………………………………………
Я ничего не знаю о судьбе
меня забывшего, неузнанного, злого…
Он десять месяцев не подал о себе
ни скудного, ни радостного слова…
Он собирался с севера уйти, —
куда, зачем — я странно позабыла.
И если он умрет — мне не найти
его непримиримую могилу.
ОСЕНЬ
Мне осень озерного края,
как милая ноша, легка.
Уж яблочным соком, играя,
веселая плоть налита.
Мы взяли наш сад на поруки,
мы зрелостью окружены,
мы слышим плодов перестуки,
сорвавшихся с вышины.
Ты скажешь, что падает время,
как яблоко ночью в саду,
как изморозь пала на темя
в каком неизвестно году…
Но круглое и золотое,
как будто одна из планет,
но яблоко молодое
тебе протяну я в ответ.
Оно запотело немного
от теплой руки и огня…
Прими его как тревогу,
как первый упрек от меня.