Вон, опять бегут. Друг за другом, похоже. У одного – ухо порвано. Второй – на все лапы хромает. Ага, я знаю. Это они хотели на пятый этаж забраться. Там фифа одна живет, сиамская. Дура дурой. Даром что на шее бантик. Её во двор не выпускают, только на балкон, на поводке. Так каждый март с ее балкона дюжина или две хахалей вниз слетает. Дурачьё! Там же от трубы водосточной метра три, а то и больше.
Женщин надо в строгости держать, чтобы они свое место знали. Тогда в семье будет порядок и взаимное уважение. И ещё. Врать не буду. Я, конечно, иногда налево похаживаю. И направо тоже. Не без этого. Но с моей – никто не сравнится. Я ей так прямо и говорю – ты – самая лучшая, а эти две сучки при медалях, которые тут вчера гуляли – ни в какое сравнение с тобой не идут. И все. Она понимает. А то, что я с ними там, немного. Ну, бывает. А косточку я всё равно своей всегда несу.
А эти. Что ни март – просто звереют. Каждый первый – Отелло. Каждый второй – Гуан. Или – наоборот. Я книжек этих не читал, так, знакомый Бобик рассказывал. Готовы броситься на всё, что движется и с усами. А март пройдет – всё. Несерьёзно. Не по мужски.
Ну, пора мне. Заболтался. Моя там, небось, уже волнуется. Гав! Иду, милая…
Мартини на снегу
– Ещё немного мартини, сэр?
Бармен в белом пиджаке с золотыми пуговицами и фирменной эмблемой полузастыл на мгновение, но, увидев, что я думаю о чём-то своём, отвернулся.
Тихая мелодия, почему-то странно знакомая, льется из встроенных в потолок бара динамиков. Я люблю приходить сюда. Возможно, именно из-за этой музыки. А, может, и ещё чего-то, что напоминет мне о совсем других местах.
Бар почти пуст в это время между рабочим днём и вечерней толчеей. Собственно, кроме меня и пары случайно забредших сюда туристов, кажется голландцев или немцев, здесь и нет никого. Не сезон. Не сезон!
Чёрт! Почему этот переход от зимы к лету так всегда на меня действует? Почему, пробуждение всего и вся вокруг наводит на меня … нет, не тоску. Злость? Протест? Да, пожалуй, и это тоже. Но больше всего желание исчезнуть, раствориться в белом безразличном безмолвии.
Может, это желание и занесло меня так далеко на север, в маленький городок, даже скорее, рыбацкую деревушку, зажатую крутыми стенами узкого фьорда. Здесь и летом свежо, а весна – почти неотличима от зимы. Правда, прилетают с юга птицы. Облепляют скалы и орут день и ночь напролет, обустраивая свои временные жилища, где вскоре появятся такие же орущие и вечно голодные птенцы.
Похоже, пора взять чего-нибудь покрепче.
– Виски. Двойной. Нет, льда не надо.
Да, это лучше, хотя и виски не очень отвлекает. Интересно, какого хрена эти немцы-голландцы здесь потеряли? Ну, летом, понимаю, рыбаки вывозят туристов на экскурсии, китов-касаток посмотреть или просто видами полюбоваться. Но до этого еще месяца два, не меньше. И чего они на меня так уставились? Смокингов не видали, что-ли? Да, могу признать, вид у меня не вполне обычный для этих мест. Чёрная тройка от Армани и бабочка. Странное сочетание в антураже рыбацких сетей и якорей на стенах. Но – не могу отказаться от этой последней дурацкой привычки, еще связывающей меня с прошлым. Впрочем, лацканы чуть пообтрепались, как, впрочем и многое другое. Время!
Первый раз я одел его в Оперу. На «Мадам баттерфляй». Ты была в тот раз в розовом платье и умопомрачительном бриллиантовом колье. Ты любила все это – шум, сверкание украшений, шорох вечерних платьев по паркету шикарных залов, малозначащие, но столь многозначительные короткие диалоги с встречными -знакомыми и полузнакомыми… Впрочем, кажется, весь Париж был твоим знакомым.
Мы встречались уже больше года. Да, точно, год и десять дней. Был март, а познакомились мы в конце февраля, в Альпах, когда я чуть не сшиб тебя, неуклюже съезжая с довольно простого спуска. Потом ты учила меня азам владения лыжами. Сердце замирало от одного вида тебя, летящей вниз в белом снежном облаке. Я старался не отстать, хотя это и было… страшно. Да. Я никогда не был героем. Вечером в баре нашего маленького отеля я заказывал два мартини и с восхищением смотрел, как ты, чуть отставив мизинец, ловишь двумя пальчиками зеленую оливку в моем бокале. И ничего между нами не было, кроме гор, снега, ветра в лицо и твоих рыжих волос на синем свитере. И тихой музыки в полупустом баре. Неделя. Потом…