- Прочитаешь на берегу.
- Ты любишь театральность, - улыбается, обнимает. – Как скажешь. Надеюсь, не сама сочиняла?
- Поэзия мне не дается, ты же знаешь.
Днем они идут гулять по побережью. Она любит море. Он предпочитает горы.
Идут по пляжу, держатся за руки, каждый улыбается чему-то своему. Играют в любовь.
- Мне нравится вон там, - он указывает рукой направо. Она кивает. Пляж безлюден, ей все равно. И снова он смотрит так, что у нее дрожат ноги. Снова, снова и снова.
«Наркота, значит?» «Еще какая!» - это тоже откуда-то из прошлого.
- Где там твое стихотворение? Ведь забуду, - он роется в карманах, достает.
…Так, от века здесь, на земле, до века,
И опять, и вновь
Суждено невинному человеку —
Воровать любовь.
По камням гадать, оступаться в лужи
……………………………………..
Сторожа часами — чужого мужа,
Не свою жену.
Счастье впроголодь? у закона в пасти!
Без свечей, печей…
О несчастное городское счастье
Воровских ночей!
У чужих ворот — не идут ли следом? —
Поцелуи красть…
— Так растет себе под дождем и снегом
Воровская страсть…
М.Цветаева
29 сентября 1916
Он не сентиментален, но: - Да, это про нас. Я должен порвать листок и рассеять обрывки по ветру? – улыбается, притягивает ее к себе и целует. Листок медленно падает на песок. Ее блузка тоже.
Завтра уезжать. Завтра расставаться на несколько месяцев. Завтра возвращаться в свою жизнь. Заключать новую сделку с совестью. Но это завтра. А сегодня.
Их на двоих Страсть.
Конец