В руках букет алых тюльпанов…
— Привет, — судорожно сглотнув, отозвалась я. — Что ты здесь делаешь?
— Заехал сказать спасибо, что случившееся в лифте не стало достоянием всех твоих френдов, — он протянул мне букет. — А это… Скоро весна, вроде как. Пусть они тебе об этом напоминают.
Злость и какое-то щемящее смущение. Дикий коктейль эмоций внутри.
— Ты напрасно принял меня за какую-то болтливую и подлую идиотку, напрочь лишенную эмпатии, — выпалила я, машинально взяв букет в руки.
— Я не…, - начал было Демид, но замолчал, глядя мне за спину.
Обернувшись, я увидела как на парковку заезжает машина Степы.
Глава 9
Демид
В своих проблемах родителей винят только слабаки. Я себя слабаком не считал никогда. Практически. Кроме моментов, когда грудную клетку сковывало тисками, воздух становился густым, плотным и горячим — не вздохнуть, и начинало колотить так, что мышцы сводило от напряжения и зуб на зуб не попадал. Кроме моментов, когда я оказывался в темноте и наяву ощущал, что вот-вот и она меня поглотит. Бред же? Ну, да, я и сам это понимал. При свете. А еще понимал, откуда у меня этот бред, когда он возник.
В детстве. В котором батя воспитывал меня кулаками и закрывая в долбанном темном и ледяном подвале нашего дома. Черт, как там было холодно. И темно. Казалось, что темнота была живой, осязаемой и сжимала меня своими ледяными щупальцами, пытаясь поглотить. Снова и снова пытаясь.
У нее не получалось.
Так же, как и у меня не получалось побороть эту долбанную панику. Что бы не делал — не получалось. Я не могу оставаться в темноте. Не сплю без света. Ольга, когда скандалили, любила говорить, что по мне плачет психушка. Я не мог бы сказать, так ли сильно она не права. Стас, по чистой случайности узнав, стал предлагать психотерапию. Чтоб еще кто-то узнал, что успешный, крутой и опасный я становлюсь беспомощным стоит погаснуть свету? Идите, знаете, куда…
Если бы мой отец не был отморозком, не был отбитым деспотом и бандюком, то меня бы не чмырили в школе, я бы не рос отбросом, выгрызая себе место под солнцем кулаками. Я бы не вырос неадекватом, который, как дите малое, боится темноты. И у которого беда с самоконтролем. Впрочем, с последним теперь уже полегче. Хоть с чем-то справляюсь.
Если бы не отец, я был бы нормальным. И нормально бы жил.
Но после прошлой пятницы… Реально, уж лучше бы пошел к мозгоправу. Там врачебная тайна, там отбашлять можно за молчание и припугнуть дополнительно и, в конце-концов, а вдруг бы помогло? Зачем-то же могзгоправам башляют бабки не только скучающие телочки, но и вполне себе адекватные и успешные мужики.
Может тогда бы не случилось так, что она увидит меня таким. Слабым. Беспомощным. Жалким.
Не испугалась. Не стала ржать. Даже… Впервые за много лет, меня стала вытягивать не включившаяся лампочка, а другой человек. Она. Саша. Ее голос, тепло, дыхание. Какая-то ее эмоция, которой я не мог подобрать название. Знал только, что это не жалость. Точнее, хотел верить, что все же не она.
Но, как бы там ни было, Саша могла рассказать. Своей белобрысой подружке, либо мудаку-женишку. Даже без злого умысла, его я в ее поступках не мог и не хотел искать. Просто поделиться, как это делают люди…
Любую твою слабость используют против тебя. Потому никогда ее не показывай. Этому меня отец учил. Это единственное правильное, что я взял от него.
Я ничего не мог поделать. Оставалось только ждать. День. Второй. Третий. Неделя.
Встреча с Лехой по делам. Ничего. Никаких перемен в общении. Либо хорошо шифруется, либо Маша умеет секреты хранить, либо она и правда никому не сказала…
Проверить?
Появляться перед ней стыдно. И страшно прочесть в карих омутах жалость и презрение. Но тянет, как магнитом. Ни дня не проходит, чтоб не вспоминал о ней. Можно же просто заехать, спасибо сказать, что не стала трепаться. Заодно проверю так ли это. Увижу, если соврет.
Худшее она уже видела.
Когда там она работает? Во-от, утром-то и поеду. Заодно ее домой завезу, нечего после ночной на тачке ехать. Опасно. Как только Мартышкин ее об этом не думает?