В который раз захожу на страничку своей кровной родственницы и пытаюсь найти хоть что-то, но поисковик настойчиво твердит, что страница не найдена. Даже не пользователь удалён, а страница не найдена. Словно не было никогда здесь профиля Ады Сотниковой.
Странность напрягает и дезориентирует. Не выходит из моей головы. Ни на минуту. Ни на секунду. Я в полном замешательстве.
— Что там насчёт Ады? — спрашиваю того, кого за ней послал. Того, кто должен был стать моим оружием мести мужчине, который сломал мою мать.
Друг старается не смотреть мне в глаза, потому что результата никакого нет. Он и его парни никуда не продвинулись. Застопорились пару дней назад и не могут никуда пройти. Ни вперёд, ни назад, что самое удивительное.
— Я пришёл тогда в парк, а её не было, — повторяет то, что мне говорил в прошлую нашу встречу. — А потом… её след пропал. Её нет ни на работе, ни на квартире, и даже в университете никто не знает, где она. Там адрес старой квартиры, но там уже живут другие люди.
— Как это? — отвлекаюсь от ноутбука, внимательно взглянув на Антона. — В каком смысле её нигде нет? Как она могла пропасть за один день?! Такого не может быть! — рычу, потому что сам уже не понимаю, куда она делась. Её словно никогда и не существовало. И всё это плод моей бурной фантазии.
— Мы не знаем, — пожимает плечами со вздохом. — Мы по телефону её пробить хотели, но номер Ады недействителен.
Я и сам пытался ей набрать, но на том конце меня послали искать абонента в сети, а не донимать номер бессмысленными звонками.
— Она не пришелец, чтобы пропадать по первому щелчку. Найдите её! Плевать как, но найдите мне её! Ты понимаешь, что я уже в психушку готов сдаться от всего этого?! Мне кажется, я свихнулся.
А вот мой брат в этом убеждён. Ругается со мной каждый божий день, думая, что это вразумит меня, и я проникнусь хоть каплей сочувствия к дочери своего отца. Ни за что! Может быть потом, но не сейчас.
Ему словно наплевать на то, что наша мать погибла, а убил её он. Тот, кто бросил её одну. С двумя детьми на руках. Слабую, нуждающуюся в помощи.
— Ищем, — кивает Антон, опустив взгляд. — Но мы начали работу по её родным. По дедушке, матери и отцу. Всё, как ты просил и как мы придумали.
— И что? Как там? — уточняю, уже даже не веря в результат.
Я не удивлюсь, если сейчас он скажет, что их найти не может. И их не существует. Вполне нормальный исход.
— Всё идёт гладко, — отчитывается, вопреки с моими домыслами. Скоро начнутся проблемы.
— Отлично! — отзываюсь. — Ада им не звонит? Если проследить её по входящим вызовам родным?
— Пытались, — хмыкает, усмехнувшись. — Звонки есть, но локализовать их не получается. Будто реально пришелец и не с этой планеты звонит, — шутит он, а мне не до шуток.
— Да что за фигня такая-то?! — злюсь не на Антона, а на ситуацию. — Мне звонили из «Дельты». Они отказались работать со мной по этому делу. Сказали, что у них теперь проблемы из-за моего заказа. Хотели ещё неустойку стрясти, но сошлись на том, что я отказываюсь от заказа и никогда больше к ним не обращаюсь.
— Может быть, у Ады есть влиятельные знакомые? — предполагает друг. — Те, кто может за неё заступиться?
— Откуда? — фыркаю. — Она работает официанткой, снимает квартиру напополам с какой-то дурой. Живёт от зарплаты до зарплаты. Откуда влиятельным знакомым взяться?
— Поклонник? — подкидывает вариант Антон, рассматривая распечатанную фотографию моей сестрёнки. — Не верю, что у такой за всю жизнь не было поклонника. Хорошенькая ведь. Как мужикам нравится.
— Она, конечно, хороша и умеет строить из себя милую невинность, но не думаю, что настолько шикарные мужики на неё клюют, Тоха. Максимум какой-нибудь клерк в рубашке. Таких, чтобы пойти против «Дельты» уж точно у неё быть не может. Да и кто в её захолустье заглянет? Ни в кафе, ни в райончик. Бред! Её же на разок чикнуть по-быстрому и забыть можно. Ничего особенного.
— Как знаешь, — бросает Антон, но с моими выводами он явно не согласен. Ему Ада внешне очень и очень понравилась. В его стиле. Маленькая, щуплая, глуповатая. С миленьким, почти что детским личиком. А ещё зеленоглазая, как он любит. И чего такого в глазах? Вот у мамы были голубые. Как море. Можно было утонуть. А у этой… как у её отца! Ненавижу!
— Ладно! Свободен! — отпускаю, махнув рукой. — Мне нужно ещё поработать. Вечером дебильная выставка ретроавтомобилей. Будто бы мне заняться нечем, кроме как туда идти! — сетую на дурацкое приглашение, от которого нельзя отказаться.
— А мне нравятся ретротачки, — хмыкает блондин. — Классно всё это. Тачки — моя любовь.
— Мой брат туда приглашён, но не пойдёт, — рассказываю Антону. — Можешь с ним договориться, и он тебе свой пригласительный билет отдаст. Хоть не один буду там.