Ей вспарывали горло, а она по-прежнему смиренно все терпела, смиренно ждала, когда же все закончится, почти не сопротивляясь и не брыкаясь.
Но все закончилось не очень быстро.
Корове достались не очень умелые палачи, которые обращались с ножом, как с чем-то, что прежде и в руках-то не держали, вот взяли сейчас его впервые в жизни - в надменной уверенности, что это же так просто… чего же тут уметь?
Корове пришлось помучиться несколько дополнительных минут, показавшихся ей и мне часами, но разве это кого-то волновало? Неумелые палачи учились убивать. Им необязательно уметь делать это быстро. В быстрой смерти ведь намного меньше бессердечной жестокости, чуть больше милосердия, что совсем не входило в их планы. Хотя любое убийство - лишь убийство, неважно, как долго оно длится.
Закончив убивать живое существо, которое еще несколько мгновений назад способно было чувствовать, жить и дышать, которое могло бы стать матерью для своего дитя, если б люди только позволили ему, которое способно было бы отдавать ему всю себя, которое, возможно, способно было наслаждаться этим миром, радоваться солнцу, зеленому лугу, траве, небу… закончив убивать, один из них повернулся ко мне, и, небрежно так взмахнув ножом, с которого в стороны полетели брызги еще теплой крови, который все еще вонял убийством, сказал, коснувшись ножом моих волос:
«Ну, надо же, какие красивые у тебя волосы. Так и сияют на солнце. Такие волосы …ммм, цвета пшеницы» И, улыбнувшись, подмигнул мне.
Я опешила. Ценитель прекрасного, видимо, не понимал, что не имеет права рассуждать о красоте. Он не имеет права, просто не может рассуждать о красоте. Он же не знает, что это такое. Он только что с заметным удовольствием убил Жизнь, только что так явно наслаждался этим, впитывал чужую боль и муку, и думает, что имеет право такое говорить? И улыбаться?
Вонючий лицемер, он думает, что так и должно быть, что он не сделал ничего плохого.
Толстяк едва не вызвал у меня приступ тошноты. Как жаль! Рвота была бы подходящим ответом на этот тонкий комплемент. Я не смогла вернуть ему его учтивость и промолчала, все ядовитые слова куда-то разом делись, испарились, сдулись… да и не нашлось бы их у меня для него… все равно.
Меня заполнила какая-то пустота. Отрешенность. Я отвернулась, пошла прочь. Дорога позади меня была свободна, и я решила не идти вперед. Ноги, такие глупые, совсем не слушались меня, подкашивались, не хотели никуда идти. Я говорила себе, я повторяла себе, что должна была это увидеть. Должна. Для себя. Для коровы. Я почти готова была дать волю слезам, когда услышала за спиной его мягкий голос, раздавшийся мне вдогонку:
«Это сон, дорогая. Конечно, это сон. Это просто страшный сон, дорогая, это просто страшный сон. Ты все забудешь, дорогая, ты все забудешь»
Я обернулась, чтобы посмотреть.
Проснулась.
Конечно, это сон.
Я не забыла этот сон.
Как тут забыть?
Такое происходит повсеместно. Везде, и всюду, и всегда.
Чужая боль для нас не так важна, важна лишь только наша собственная боль.
Чужая жизнь в мучениях для нас не так страшна,
страшны для нас наши мучения... И только.
Мы, люди, считаемся высокоразвитыми существами…
на практике что управляет нами?
Гнев, радость, похоть, голод, страх…
эмоции и чувства правят нами...
Учиться надо ИМИ управлять…
… иначе еще ниже можно пасть.