Клуб, зал караоке. «Угонщица» от Аллегровой, песни Демо, Пропаганды, Тату, Гости из будущего, Руки Вверх… девочки отжигали. Клубничный махито кувшинами разлетался один за другим. «Дюжина пьяных веселых девушек хуже дембилей» - сказал кто-то в туалете, и это точно было про нас. Я старалась не брать в руки телефон, потому что ничего кроме «Тароо жлоогр мфавнафеа!» я написать не могла. Мой внутренний алкометр шкалил. Танцпол в основном зале рвет техно. Вспышки света, мелькающие тела, снова шампанское…
Глава 8
Как же болит голова. Кажется, что пульсирует каждая клеточка. Страшно пошевелиться, но я слышу требовательное…и обеспокоенное «Мяу!» И это заставляет открыть глаза. Шторы полузакрыты. В квартире темно. Как я вчера попала домой? Ничего не помню… Язык во рту как наждачка, хочется пить, но боюсь, что меня вырвет при первом же глотке. Что-то не так… Почему я голая? С трудом и ужасом поворачиваю голову…
- Твою мать…
Да, вернулась я не одна. Странно, что мой кот не шипит на незнакомца… А я явно не знаю кого притащила к себе вчера… Ну или меня кто-то притащил домой.
Осторожно заглядываю под одеяло. Там явно обнаженные ягодицы. И ноющая боль между ног говорит о том, что разделись мы, не потому что нам было очень жарко. И судя по тому, как реагирует мое тело… ночь была буйной… вот только из воспоминаний полный ноль. Стыд волнами накатывает и делает состояние еще более тошнотворным. Тело рядом зашевелилось, вздохнуло и повернулось.
- Привет, - голос хриплый будто пьяный байкер, всю ночь прооравший в караоке песни Витаса…
- Привет, - мой голос не лучше. – Не хочу показаться грубой, но ты кто?
Скрипучий смех не добавил оптимизма. Если эта какой-нибудь отморозок, то на помощь мне сможет прийти только кот. Сказать по правде, страх так усугубил мое самочувствие, что я уже готова была умереть от рук маньяка с топором, вот только бы Боню не трогал…
- Ну ты, мать, даешь…
Мой ночной незнакомец поднимается на локте и в полутьме улавливаю его очертания… у него волосы до плеч. И тут что-то где-то екнуло… в глубине гудящего улья, который теперь выполнял роль моего мозга. И очередная волна накрывает меня с пяток до макушки. И это просто откровенный ужас.
- Вот черт…
Это все, что я смогла сказать. И сейчас я бы предпочла маньяка с топором… Как это возможно?!
- Ты что вчера пила?
- Не помню… сначала это было шампанское, потом махито…потом шампанское… Бли-и-и-ин!
Слезы просто сами покатились из глаз. И от этого голова заболела еще сильнее…
- Настолько плохо? – он прокашлялся и голос стал более узнаваемым. – И я сейчас спрашиваю о самочувствии.
Лучше б он молчал. Потому что это недвусмысленное замечание забило последний гвоздь в крышку моего гроба, и я уже откровенно хотела смерти.
- У тебя есть рецепт от похмелья? – и он решительно скинул одеяло.
Я так же решительно закрыла глаза. Для надежности еще руками сверху.
- Чем можно накормить кота? Он так жалобно смотрит…
Судя по звукам, он босиком прошлепал куда-то в сторону кухни.
- В нижнем шкафчике у холодильника банка корма, - промямлила сквозь ладони, абсолютно не желая убирать их от лица.
В голове даже не было мыслей и вопросов. В голове была только боль… а во всем остальном теле гуляли стыд и раскаянье. Как так могло вообще получится?! Человек, которым я просто бредила и так боялась потерять его из своей жизни, что отвергала все его предложения о встрече, чтоб все не испортить… а тут, стоило нажраться как сапожник и вот тебе на! – проснулась с ним в одной постели. Как же это обидно…
- Раз нет рецепта у тебя. Буду лечить тебя по своему.
Лежу. Молчу. Надеюсь умереть. Он уже ничего не спрашивает, бродит сам и чем-то гремит, шебуршит, хлопает дверками и ящичками, болтает с котом. Боня, кажется, продался ему за банку корма. Помургивает ему что-то в ответ. Предатель. А как же помирающая хозяйка?! Которая, между прочим, этот корм и купила… Последний мужчина меня разочаровал…предатель.