И я умру.
Он сделает это тихо, возможно, задушит меня подушкой или утопит в ванной. Обставит все как несчастный случай. Так, чтобы не вызвать подозрений. Так, словно его тут никогда не было.
Грудь горит от напряжения, от того, что я замедляю дыхание. Мои пальцы зудят от желания потянуться в темноту к телефону, который заряжается на прикроватном столике. Пот пропитывает футболку под толстым теплым одеялом. Мне нужно подумать.
Я не хочу умирать.
Слышу звук расстегивающейся змейки. Я не могу его игнорировать — он слишком громкий. Я тяжело вздыхаю и поворачиваюсь на кровати. Якобы потревоженная, но не проснувшаяся. Он замирает.
Что он там расстегивает? «Думай, думай, думай. Думай!»
Мне нужно застать его врасплох, других преимуществ у меня нет. Я могу его удивить. Ударить чем-нибудь тяжелым, всего один раз, и тогда я возьму над ним верх. Один хороший удар…
Но чем? Подушкой?
Возле лампы стоит стакан с водой. Может, бросить его в этого человека?
Зачем, Эрин? Чтобы его намочить?
Ладно, наверное, не стоит этого делать. А как насчет лампы?
Я помню, что она здоровенная, в стиле барокко, с основанием из металла и мрамора. Да! Если я схвачу ее и дерну достаточно сильно, вилка выскочит из розетки.
Шум теперь доносится от двери ванной. Там лежит мой рюкзак. Внезапно мой телефон, до того спокойно лежавший на ночном столике, начинает светиться во тьме комнаты. Шелест прекращается, и мы оба смотрим на этот свет. За долю секунды я успеваю прочитать часть сообщения Марка.
Я ЗНАЮ, ГДЕ ТЫ. Я СКОРО…
Но времени дочитывать у меня нет. В комнате человек, который знает, что я проснулась. Сейчас или никогда! Я крепко зажмуриваюсь, упираюсь руками в матрас и рывком посылаю свое тело с кровати в сторону стола.
Я ощущаю внезапное резкое движение. Он бежит ко мне! Я хватаю лампу и слепо размахиваюсь ею в сторону непрошеного гостя, вкладывая в этот замах все силы, весь вес своего тела.
Я чувствую натяжение, а затем вилка вылетает из розетки, после чего следует глухой удар мраморного основания о чью-то плоть.
Животный вскрик. Он пятится назад, прочь от меня. С бранью.
— Гребаная сука! — Голос низкий, полный ненависти. Но что-то в нем кажется мне знакомым.
Он снова бросается на меня. В темноте мне сложно определить, насколько он близко и есть ли у него оружие. Я могу только снова размахнуться. И ударить изо всех сил. Удар попадает в цель. Мрамор с хлюпаньем врезается в кость.
Он спотыкается. Я слышу, как тяжело он дышит, и звук доносится ближе к полу — он на коленях. Мне нужен свет. Мне нужно видеть, что происходит, узнать, есть ли у него оружие. Я мчусь к двери в ванную и шарю рукой по стене в поисках выключателя.
Холодный белый свет заливает в комнату.
Вон он. Скорчился у изножья кровати, держится за голову. Темные волосы, черное пальто. Он белый, большой, сильный. Я не вижу его лица. Что там, щетина? Борода?
Лампа все еще в моей руке, наготове. На ее основании блестит потек крови. Он разворачивается. Медленно поднимает лицо к свету. И я отшатываюсь. Это Патрик. Это человек, встретивший меня у тюрьмы. Не было у меня паранойи. Он действительно за мной следил. И теперь я знаю наверняка, что он не из СО-15. Он определенно не полицейский. Кровь течет из свежей раны у него над глазом, струится вниз по лицу, пачкает его волосы. Он стирает ее с глаз и смотрит на меня пустым холодным взглядом. И я понимаю, что у этой ситуации может быть только один финал.
Мне не верится, что я была такой дурой. Я думаю обо всех совершенных ошибках. Стоило бы предвидеть, что это случится. Огромная волна тошноты подкатывает изнутри. Я умру. Пульс грохочет в ушах, колени подгибаются.
Когда я падаю, он бросается ко мне.
Я теряю сознание.
37
Суббота, 1 октября
Марк приезжает
Открыв глаза, я вижу только белизну. Я лежу, распростершись на полу ванной, яркие потолочные лампы слепят меня, щека прижата к холодному белому кафелю. Я вскакиваю на ноги, но я одна. Дверь ванной закрыта, сквозь орнамент стекла в ее верхней части видна только темнота. Голова у меня кружится после резкого подъема. На краю ванны рядом со мной я вижу жутковатый длинный потек крови и часть отпечатка ладони. Боль пульсирует у меня в виске, а когда я касаюсь ладонью лба, она становится темно-красной и липкой. Он, скорее всего, ударил меня головой о ванну. Раны на голове всегда сильно кровоточат, я об этом слышала, а может, видела в каком-то фильме. Я не помню. Но это значит, что они зачастую не настолько серьезные, какими выглядят, верно? Хотя у меня наверняка сотрясение мозга. Я пытаюсь оценить нанесенный ущерб. Ощущается это так, словно у меня похмелье, но я все еще пьяная. Я думаю о ребенке и прижимаю руку к животу. А потом быстро просовываю ее между ног. На этот раз на пальцах нет крови. Нет крови — нет выкидыша. Слава богу. «Держись там, маленький. Пожалуйста, пусть у тебя все будет хорошо».