К нам в шале только что приходила кухарка – улыбчивая пожилая дама с красным лицом и в очках в тонкой оправе – и расстаралась: приготовила в духовке омлет с курицей и брокколи, сделала сэндвичи на цельнозерновом хлебе с творожным сыром и авокадо.
Антошка уже оценил усилия швейцарки: он сидел в высоком стульчике и увлечённо ел омлет прямо руками, вилка ему надоела. Я следила за малышом, но не вмешивалась в процесс. Ничего страшного, если пища попадёт в ребёнка чуть менее цивилизованным способом.
- Капец ты опухшая, - заметила леди-босс, рассматривая мою несчастную физиономию. Ирина Витальевна очень деликатна, этого у неё не отнять.
- Плакала, - честно призналась.
- Почему?
- По маме соскучилась.
Ночью я, конечно, рыдала из-за предательства Стаса, но и тоска по маме, которой родная дочь абсолютно не нужна, тоже постоянно терзает душу. Поэтому нельзя сказать, что сейчас я снова обманула Ирину.
- Хмм… Так позвони, раз соскучилась.
- Позвоню. Просто ночью что-то накатило.
Моя мама родила меня в девятнадцать от мужчины, с которым впоследствии мне так и не удалось познакомиться. «Ой, да какая разница, кто он! – всегда отмахивалась маман от моих расспросов. – Главное – что генетика хорошая. Ты вон какая получилась – красивая и здоровая. Что ещё надо?»
Поэтому своего отца я не знаю, а у мамы так и продолжается бурная личная жизнь. Я ей звоню раз в неделю, но из десяти моих звонков она принимает от силы два, остальные сбрасывает, а потом говорит, что была сильно занята и никак не могла ответить…
А я бы рассказала ей о Стасе… О том, что стала женщиной… О том, как это было больно… Но стало ещё больнее, когда я узнала, что мой первый мужчина – высокомерный гад и подлый обманщик!
Но вряд ли моей маме всё это интересно. Она сконцентрирована исключительно на собственных переживаниях.
- Ну-ка, взбодрись, - приказала Ирина. – Ты в таком состоянии… А нам вещи собирать и в аэропорт ехать.
- Я соберу, не волнуйтесь, времени достаточно. Машину уже заказала.
- А, ну хорошо. Ты тогда тут всё складывай, а я пойду встречусь с Грицевичем. Надо с ним обсудить некоторые моменты.
ИРИНА
- Артурчик, привет! – Ирина разложила на столе документы, открыла ноутбук.
Вид у Грицевича был заспанный, он спустился в лобби с таким видом, будто его выдернули прямо из кровати. Возможно, именно так и было.
Но планшет и бумаги не забыл, молодец.
- Ириш, ну чего так рано-то?
- Ничего себе! Ты на часы-то посмотри, соня! Уже десятый час. Чем ты ночью занимался?
- Ты ж девчонку свою прислала с документами, Ир.
- И ты их всю ночь изучал?
- Именно, - бархатисто проурчал бородач и заманчиво сверкнул шоколадными глазами.
Он плюхнулся на диван и закинул руку на плечо Ирине. Но та немедленно сбросила его лапу и отодвинулась.
- Думаешь, я тебе поверю?
- Конечно. Ты обязана мне доверять, ты же мой партнёр. Увы, только деловой, не сексуальный.
- Иди к чёрту, Артур.
- Я уже. – Грицевич зевнул, прикрыв разинутую пасть двумя ладонями, потом взъерошил густые каштановые волосы. – Как же спать-то хочется… Ладно. Давай поработаем, Камелькова. Ты же не отстанешь.
- Не отстану. Забыл? На кону триста миллионов.
- Всё, вспомнил. И сразу проснулся.
- Вот и молодец.
Целый час Ирина и её партнёр обсуждали сделку, вносили изменения в файлы. Наконец, закончили.
- Какая у тебя хорошенькая няня, - вспомнил Грицевич. Он уже поднялся с дивана, чтобы идти к себе. – Будем в Москве, ты её снова присылай ко мне с документами.
Ирина закатила глаза:
- Котяра ты, Артур, у тебя одно на уме.
…В дверях отеля бизнес-леди столкнулась с Жанной, столичной журналисткой, светским репортёром. Экзальтированная шатенка была опасна, она постоянно держала ушки на макушке, всё вызнавала, чтобы потом переработать полученную информацию в новость для таблоидов.
- Ириша!
- Привет, дорогая.
Дамы картинно расцеловались в обе щёки, не прикасаясь губами.
- Давай рассказывай, - возбуждённо зашептала Жанна, вцепившись в руку Ирины. – Я всё знаю, но душа жаждет подробностей.
- В смысле? – бизнес-леди удивлённо уставилась на журналистку. У той горели глаза.
- У тебя роман с младшим Багрицким?
- Что за бред, Жанна?
- Шифруешься. Это понятно, - журналистка заговорщицки улыбнулась. – Но, дорогуша… Зачем тебе этот малыш? Тебе бы лучше обратить внимание на его отца. Старший Багрицкий тоже хорош собой…
- Так, стоп. Не понимаю, - напряглась Ирина. – Кто-то распространяет обо мне сплетни? Иди сюда.
Теперь уже она сама схватила за руку репортёршу и потащила её к дивану. Почти толкнула – так, что Жанна свалилась на велюровые подушки.