– Антон, меня уволили, – сказал я как-то вечером.
Окопался я в блиндаже культурно: на столике стояла бутылочка водочки (её сестрица охлаждалась в холодильнике), рядом селёдочка, чёрный хлебушек и крупно порезанный лучок.
– Кто будет платить за квартиру?
Я налил водку Антону.
– Ты мне зубы не заговаривай! – хреновое у него настроение, наверное, хреновее даже моего.
– А давай её частично сдадим? – а что я еще мог сказать?
– Да кому она теперь нужна… ты знаешь, что сейчас стоит квартира в Москве? Как китайцы стали – бабы готовы спать в коробках из-под холодильников, половина мужиков продает квартиры, чтобы отдать кредиты, жилплощадь на хрен никому не нужна. Полный…
– И что мне делать? – я снова разлил холодную субстанцию по граненым формам.
– Не тебе, а нам, меня тоже уволили. У нас на всех постах бабы теперь работают, по две нормы выдают стахановки-чертовы, а через койку с ними не договоришься, у всех лингамы… тра-та-та-та – завелся бывший телевизионный мэтр… метр… аршин… лучше ещё раз разолью до краев.
И тут мой орлиный глаз заметил, что селёдку мне завернули в газету на английском языке. Там фотка – человек выходил в окно небоскреба.
– Антоха, переведи, чего это?
Друг пробежал строчки глазами.
– В Нью-Йорке психоаналитики в массовом порядке стали выбрасываться из окон небоскребов. Вот это здание даже прозвали последним приютом уставшего психоаналитика.
– Можешь очередной пост у себя в жэжэ назвать: "Хроники пикирующего психо…"
– Лениво, – прервал меня Антоха, – Лучше начисли ещё по полтишку…
С горя-горюшка мы тогда знатно накирялись и больше уже не говорили на серьёзные темы. Даже чокались молча… И я не сказал любимый тост моего бати: "Чтобы крепость внутреннего стержня перерастала в стояк стержня наружного". Сейчас члены не актуальны, шо партийные, шо беспартийные…
В какой-то день запоя или запоя вечер:
– Слушай, переключи, я тебя прошу, невозможно же слушать эту попсу! – умолял меня друг, но я был не преклонен.
– Это же Си Си Кейтч! Помнишь школа, квадратные магнитофоны. Только не говори, что ты не слушал блондинку Си Си!
Антоха мне стал мне вещать про "Пинк Флойд" и "Лед Зеппелин"…
– А "Машину времени" ты тоже не слушал?
– То машина! Прошу, выключи дискотеку 80-х!
– А "Ласковый май"?
– Нет!
– КИНО?
– Нет!
– А Си Си Кейтч?
– Фашист!
– Для "Рамштайн" ещё рано, да и настроение лирическое, хотя и говняное. А зачем она с неграми танцует, для контрасту?
– Выключи, тогда скажу, – прошептал окончательно обессилевший от "пыток" Антоха, но я не выключил и снова не узнал правды.
– Да ты знаешь скока ей лет?
– Какая разница, выглядит… ну на сорок, хотя отгримировали на тридцать пять.
– Ща узнаем, может хотя бы это тебя разочарует… – Антоха достал ноут, вышел в иннет, прошерстил сайты в поисках нужной информации и выдал: – Пятьдесят три.
– А я бы её трахнул и в пятьдесят пять! даже если она конченная лингамщица.
– Наверняка чосом по России зарабатывает на пятый лингам, – зависть никого не красит, даже друга.
– Ну и пусть, она мне нравится! – и я прибавил звук. – Антоха, и у нас всё будет хА-рА-шО! – конечно, я никогда не пересплю с Си Си Кейтч и у нас не всё будет хорошо, но хотя бы поорать сегодня – это получится.
В стену застучали соседи. А я застучал битой по стене громче…
Другой неопределенный вечер. Антоха принёс виски, он его любил потреблять с большим количеством льда, то есть заполнял бокал льдом до краев и потом уж наливал в щели между мини-айсбергами вискарь. А мне данный напиток всегда напоминал первач, хорошее виски, плохое, дорогое, дешёвое – оно и в Европе, и в Африке, и в России самогон и есть. А самогон я с детства не люблю. Поэтому в особо больших количествах не пью, а в малых так вообще не перевариваю. Но если развести виски тоником – тогда эту гадость ещё более-менее можно цедить сквозь зубы.